Từ khóa "tôi là thiếu tử gia bắc kinh 2 full" / Trang 209

Chị cả bỏ trốn khỏi hôn lễ, ta bị ép thế thân gả đi. Trong ngày cưới, Tiểu Hầu Gia mặt lạnh như băng đá tung cửa phòng ta, quát: "Ta sẽ không làm phu thê với ngươi! Chỉ đợi chị cả ngươi quay về, ta lập tức bỏ rơi ngươi!" Ta hưng phấn giật phăng khăn che mặt, hỏi đầy hồi hộp: "Thật chứ?" "Nói thật với ngươi, ta cũng chẳng muốn lấy ngươi đâu." "Ngoài kia, ta đã nuôi dưỡng một thiếu niên, ngươi có thể giúp ta đưa chàng vào phủ được không?" Tiểu Hầu Gia ngẩng phắt đầu, không dám tin vào tai mình, trố mắt nhìn ta.

Tôi mặc đồ nữ thì trĩ lại hành. Một anh thể thao cao 1m90 bế ngang tôi lên. "Em bị đèn đỏ à? Dùng áo anh che đi." Nhưng tôi là đàn ông mà!

Mẹ tôi là một người cuồng ép cưới. Để gả tôi đi, bà ấy thậm chí còn đi xem tuổi hợp với bảo vệ khu chung cư. Vừa tan làm, tôi bước đến chân tòa nhà đã bị mẹ chặn lại. Bà ấy nhét vào tay tôi tấm ảnh: "Cháu trai của cô Lý, ba mươi lăm tuổi, nhà xe đầy đủ, tuy hói nhẹ nhưng tính tình đôn hậu. Con phải đi gặp mặt ngay tối nay!" Tôi nhìn người đàn ông mặt bóng nhẫy mỡ trong ảnh, không nhịn nổi nữa: "Mẹ dành hết tâm sức vào mình con mỗi ngày, có đáng không?" Mẹ tôi trợn mắt: "Mẹ không lo cho con thì lo cho ai!" Tôi kéo bà ngồi xuống bồn hoa: "Mẹ ơi, mẹ chỉ cần ba câu là moi được nhà người ta có mấy mỏ vàng, đem bản lĩnh ấy đi ép con kết hôn đúng là phí của trời! Con giới thiệu cho mẹ một công việc, giúp đại gia lương trăm triệu chọn vợ, mỗi cặp thành công hoa hồng năm vạn! Cái anh chàng trong ảnh này, cho mẹ thử tay còn chẳng xứng."

Sau khi Bạch Nguyệt Quang của phu quân bắt tiểu thiếp trong nhà uống thuốc phá thai, nàng ta vứt lại tờ thư ly hôn rồi dọn đến ở nhà tôi. Nàng khinh khỉnh chế nhạo: "Tồn tại của phu quân cô là để yêu ta, cô không tranh nổi đâu." Tôi dịu dàng rót trà: "Từ xưa đến nay ta chưa từng nghĩ tranh sủng với ngươi." Thứ ta tranh đoạt là vinh diệu gia tộc, là quyền lực trong tay, là tương lai của đôi con ta. Đáng tiếc, nàng ấy vĩnh viễn không thể hiểu nổi.

Đi xem mắt dịp Tết thất bại, trên đường về nhà chiếc xe máy cà tàng của tôi còn hỏng nốt. Vừa chửi thầm vừa dắt bộ về làng, giữa đường đột nhiên một con chồn hương vàng phóc nhảy ra, chắp tay vái lấy vái để hỏi: "Này bác, này bác, bác thấy tui giống người hay giống thần?" Tôi mừng rỡ reo lên: "Tao thấy mày giống một anh chàng đẹp trai giàu có, dịu dàng lương thiện, biết lo biết nghĩ, việc nhà giỏi giang, thề non hẹn biển chỉ cưới mình tao, còn sẵn sàng đưa tao 10 tỷ đồng làm sính lễ!" Con vật ngơ ngác đứng hình, toàn thân bừng lên ánh hào quang, dần hóa thành một soái ca cực phẩm với ánh mắt oán hận thấu trời xanh. Tôi càng phấn khích, hối hả bổ sung: "Còn phải giọng hay như ca sĩ, múi bụng 8 khối, tài năng thiên phú, hiếu thuận với bố mẹ tao, không nghe lời mẹ vợ, nộp hết lương..." Chồn hương - à không, là siêu soái ca - gương mặt điêu khắc tái mét, đôi môi liễu diễm mím chặt, đâm đầu lao thẳng vào tảng đá bên đường. Hào quang lóe lên, soái ca biến mất, chỉ còn vũng máu loang trên đá. Tội nghiệp, muốn chết mà không được.

Năm tôi và Thẩm Tiện An yêu nhau say đắm nhất, anh đột ngột thay lòng đổi dạ, đối tượng lại là bạn thanh mai trúc mã của anh. Ngày chia tay, giọng anh bình thản như không có chút xao động: "Giang Niệm Từ, anh chưa từng yêu em." Khoảnh khắc ấy về sau, tôi học cách buông bỏ. Tôi đóng gói toàn bộ đồ đạc liên quan đến anh, ném vào xó xỉnh. Bắt đầu nhận lời giới thiệu của bạn bè, gặp gỡ những người đàn ông khác nhau, tự nhủ với nụ cười gượng gạo: "Của cũ không đi, của mới không đến". Cho đến một buổi trưa nắng chói chang nửa năm sau. Tôi đang cười đùa với một người hẹn hò có thiện cảm trong quán cà phê thì một vị khách không mời mà tới ngồi xuống đối diện - bạn gái hiện tại của anh, Lina. Cô ta hai tay siết chặt tách cà phê, ánh mắt chất chứa thứ tình cảm phức tạp tôi không sao hiểu nổi. Tôi nhấp ngụm cà phê, thong thả hỏi: "Tiểu thư Lina? Thật trùng hợp. Cô tìm tôi có việc gì? Nếu là phát thiếp mời thì không cần đâu, tiền mừng tôi có thể chuyển khoản online." Cô ta ngẩng đầu, mắt đỏ hoe ngay lập tức, giọng run bần bật: "Niệm Từ... Tiện An... anh ấy mất rồi." Chiếc tách trong tay tôi chợt rung lên. Tôi nhìn cô ta như nghe trò đùa vô lý nhất thế gian, cuối cùng bật cười thành tiếng: "Lina, Thẩm Tiện An đổi lòng thì đã sao? Tôi dù đau lòng nhưng vẫn chấp nhận được. Đừng lấy cớ này che đậy chuyện gì, hay đây lại là trò mới giữa hai người?"

Xuyên Thú Giới, Bị Xà Vương Nhận Nuôi. Nhưng hắn lại nhặt được một con người giống cái mới, khen cô ta biết tùy cơ ứng biến, không như tôi yếu đuối đỏng đảnh. Xà Vương cũng bắt đầu quên cho tôi ăn. Tôi đói đến mờ mắt, ngửi thấy mùi thịt nướng xuyên tạc bên ngoài. Lần theo mùi hương, tôi tìm thấy miếng thịt nướng dã sinh, vừa khóc vừa gặm xiên. Một tấm lưới từ trên trời giáng xuống. Thú nhân hét lên: "Đầu lĩnh! Tụi mình bắt được con mồi rồi!" Một chú cún lông xù nhìn chằm chằm vào tôi, vẫy đuôi cuồng nhiệt. Khoan đã, đây không phải là Cậu Vàng nhà tôi sao?

Ở ghép là một việc càng nghĩ càng thấy rợn người. Người từ khắp nơi đổ về, mang theo những xuất thân khác biệt, vì những mục đích riêng, nhờ chút duyên trời gặp gỡ mà chung một mái nhà. Chỉ cách nhau bức tường mỏng, bạn - tôi - họ vẫn là những kẻ xa lạ; chung mái hiên cũng chỉ dừng lại ở mức xã giao qua loa. Những người hàng xóm bề ngoài tử tế kia, rốt cuộc là người hay quỷ, ai mà dám chắc? Câu chuyện hôm nay kể về chính là một câu chuyện kinh dị về chuyện ở ghép.

Bác sĩ nói tôi chỉ còn sống được tối đa nửa năm. Tôi kể với mẹ, bà khóc nức nở: 'Con gái à, mẹ nhất định sẽ đồng hành cùng con đến cuối con đường.' Rồi bà dọn vào nhà tôi, ngày ngày thay đổi thực đơn, nấu đủ món ngon vật lạ. Cho đến khi tôi lén xem được đoạn chat giữa mẹ và em trai trong điện thoại bà. 'Mẹ ơi, chị ấy sống được bao lâu nữa?' 'Bác sĩ bảo tối đa nửa năm. Con cố giữ bạn gái lại, đợi khi chị con chết đi, căn nhà sẽ là của con.' 'Thế sao mẹ phải hầu hạ chị ấy làm gì? Tất của con giờ chẳng có ai giặt.' 'Đồ ngốc, diễn thì phải cho ra vẻ. À mai con mang quà qua thăm chị, nhớ khóc lóc thảm thiết vào, tốt nhất để chị ấy tự nguyện giao nhà cho con.' Tôi đặt điện thoại xuống, bước vào bếp. 'Mẹ ơi, có tin vui này.' 'Bác sĩ vừa gọi, bảo họ chẩn đoán nhầm, khối u lành tính.' Chiếc thìa trong tay mẹ rơi 'xoảng' vào nồi canh. Bà đứng chết trân, mặt tái như giấy. 'Con không bệnh, mẹ không vui sao?' Tôi hỏi. 'Vui! Tất nhiên là vui rồi!' Giọng bà chợt vút cao, ánh mắt thì né tránh. 'Cái bệnh viện này không đáng tin tí nào! Ung thư mà còn chẩn đoán nhầm? Không được, mai phải đi bệnh viện lớn khám lại ngay! Cái viện tồi tệ này, nói một đằng làm một nẻo, ung thư làm gì có chuyện giả được?' 'Không cần khám lại đâu, bác sĩ nói rõ rồi, là lành tính.' 'Lành tính?!' 'Hắn bảo lành tính thì là lành tính à? Từ nhỏ đến lớn mày đã bướng, chuyện mạng sống mà cũng liều lĩnh?! Mẹ nuôi mày khôn lớn thế mà chẳng được nhờ cậy gì!' Tôi bình thản nhìn thẳng vào mắt mẹ, ánh mắt càng lúc càng lạnh băng. 'Năm Năm à,' giọng bà chợt dịu xuống, đầy vẻ dỗ dành, 'mẹ không phải không tin con, mẹ chỉ sợ thôi! Căn bệnh này... biết đâu có biến chứng? Phòng ngừa vẫn hơn. Giờ con không sao, nhưng sau này thì sao? Một thân một mình, mẹ sao yên tâm?' Bà tiến lại gần, nắm lấy tay tôi. 'Nghe lời mẹ, căn nhà này cùng mấy khoản tiết kiệm... giao cho mẹ giữ hộ. Phòng khi, mẹ chỉ nói phòng khi thôi, nếu con có mệnh hệ gì, mẹ lập tức lấy tiền chữa trị cho con! Còn hơn lúc ốm đau nằm liệt, chẳng ai bên cạnh, tiền cũng không rút được!' Đấy chính là mẹ tôi. Bà ấy đang mong tôi chết. Từ thuở bé, mẹ chưa bao giờ coi trọng tôi. Đến lúc hấp hối, thứ bà để tâm vẫn là chút tài sản ít ỏi này. Đây chính là 'tình mẫu tử' mà tôi thầm khao khác suốt bao năm. Tôi từ từ rút tay lại. 'Không cần đâu mẹ. Tiền và nhà của con, con tự lo được.' 'Tự lo?' Bà cười khẩy. 'Mày lo nổi cái gì? Hả? Nhìn mày đi, ba mươi mấy tuổi đầu rồi, không chịu lấy chồng, không đàn ông đàn ang, suốt ngày chỉ biết cắm đầu vào cái sự nghiệp rẻ rách của mày! Giờ đến cả mạng sống còn suýt nữa thì mất!' Bà càng nói càng hăng, ngón tay chỉ thẳng vào mặt tôi. 'Hồi đó mẹ giới thiệu cho mày ông chủ Vương, nhà người ta giàu có thế nào! Có tận ba nhà máy! Tuổi tuy có lớn nhưng biết chiều chuộng vợ con! Nếu mày nghe lời mẹ, gả đi sớm, giờ đã thành bà hoàng rồi, cần gì phải tự mình vật lộn đến nỗi sinh bệnh?' 'Mẹ,' tôi ngắt lời, 'ông Vương lớn hơn bố hai tuổi, đã chôn vợ ba lần.' 'Thì sao?!' Bà trợn mắt. 'Người ta mạng lớn, vượng phu ích tử! Còn mày? Khắc chồng khắc con! Phúc không giữ được, cứ đòi tự mình bon chen! Giờ thành ra gái già không chồng, không nhà không cửa, chết không người thu xác!' 'Cái phúc ấy mẹ có muốn nhận không?' Bà đờ người. 'Nói xong chưa? Xong rồi thì về đi.' Tôi bước đến cửa, mở toang cánh cổng. 'Con mệt rồi.'

Tôi và Thẩm Niệm An từng là chuông thành thượng lưu nức tiếng với danh hiệu 'cặp vợ chồng mẫu mực'. Hắn mặc kệ tôi vung tiền như nước cho tình cũ. Tôi nhắm mắt làm ngơ trước dàn hồng nhan chất cao như núi ngoài phủ. Thế nhưng năm thứ bảy hôn nhân, đứa con ngoài giá thú hắn nuôi lén đã phóng ngựa chà gãy chân con trai tôi. 'Trẻ con không biết điều, người lớn đừng so đo làm mất mặt ta.' Hắn nhíu mày đẩy tấm ngân phiếu năm vạn lạng về phía tôi, định mua lấy cái chân của con tôi. Nhìn vẻ mặt ghê tởm cố nén ấy, tôi biết chắc: Lần này cái chết của hắn sẽ không thể giữ được thể diện.

Kỷ niệm ba năm ngày cưới, ông chồng hờ Phó Nghiễn Từ của tôi vinh dự mất trí nhớ sau vụ tai nạn giao thông. Người trong mộng của anh - Lâm Vy Vy - lập tức xông đến nhà, nước mắt ngắn dài bảo tôi cút đi. Tôi vừa định gật đầu trong nước mắt, nhường lại cho đôi uyên ương khổ mệnh này, thì chợt nghe rõ mồn một suy nghĩ lạnh băng của Phó Nghiễn Từ: [Dám gật đầu thử? Đánh gãy chân đấy.] Tôi: ? Ngay sau đó, anh mặt lạnh như tiền đứng che chắn sau lưng tôi, nhíu mày đầy ghê tởm với bạch nguyệt quang mà anh hằng mong nhớ: "Bà cô này, vợ tôi đang ở đây, bà là ai thế?"

Kiếp trước, tôi là phu nhân của một thủ lĩnh mà mọi người đều ngưỡng mộ. Nhưng chồng tôi, Mạnh Sĩ An, đã bị thương trên chiến trường, tổn thương thanh quản và háng, mất đi chức năng nam giới và khả năng ngôn ngữ. Vì vậy, tôi và Mạnh Sĩ An đã trải qua 40 năm hôn nhân không tình dục. Tôi chưa bao giờ khinh thường, không oán hận gì mà sống như một góa phụ, và đã sống nửa đời với một người câm. Cho đến ngày sinh nhật 60 tuổi, tôi tình cờ tìm thấy hơn 500 thẻ điện thoại trong phòng sách của anh ấy. Tất cả đều là cuộc gọi đến một bông hoa quân đội từ đoàn văn công mà anh ấy không thể có được. Hóa ra anh ấy không phải không thể nói, chỉ là không muốn nói chuyện với tôi. Anh ấy không phải không thể làm đàn ông, chỉ là không muốn làm đàn ông của tôi. Cú sốc lớn khiến tôi chết trong oán hận. Khi mở mắt lại, tôi đã trở về năm 1984. Kiếp này, tôi sẽ không còn chịu đựng vì bất kỳ người đàn ông nào nữa. Thập niên 80 là mảnh đất màu mỡ cho khởi nghiệp. Lướt theo làn gió xuân của cải cách mở cửa, tôi sẽ đến Thâm Quyến để phấn đấu.