Trong lòng hồ nước xanh biếc, một con cá chép đen g/ầy guộc, chỉ còn lại một con mắt, lặng lẽ co ro dưới đáy.
Tôi gọi khẽ:
"Chị ơi."
Sau một thoáng chần chừ, nó cuối cùng cũng lặn sâu vào làn nước tối.
Vết bớt trên mặt chị tôi không phải là bẩm sinh.
Gọi là "vết bớt" vì từng có một vị đại sư nói rằng: đó là dấu ấn của vận mệnh.
Là lựa chọn của chị tôi.
Cũng là thiên mệnh khó tránh.
Lựa chọn của chị, chính là thay thế tôi.
Chị mới thật sự là Trần Văn Cảnh.
Trần Văn Cảnh thực sự.
Khi còn nhỏ, trò chơi yêu thích nhất của hai chị em là tráo đổi thân phận.
Chúng tôi từng giả làm nhau để hỏi đại sư:
Ai là Văn Cảnh? Ai là Thụ Cảnh?
Vị đại sư chỉ cười, đáp:
"Thụ Cảnh là Văn Cảnh, mà Văn Cảnh cũng là Thụ Cảnh."
Bây giờ, tôi đã hiểu hết.
Bát tự mà Khương Thượng tính toán—thực chất là của tôi.
Người chị cả mang mệnh không sống qua tuổi mười tám, là tôi.
Chị tôi đã biết từ rất sớm, vào cái lúc tôi còn h/ồn nhiên không hiểu gì, chị đã âm thầm lập giao ước với Chỉ Dịch.
Chị thay tôi bước lên con đường tử.
Từ giây phút đó, chị trở thành người chị, còn tôi trở thành đứa em được bảo vệ.
Trên mặt chị mọc lên vết bớt hình cá chép đen—dấu ấn của sự hy sinh, là nghiệp báo thay tôi gánh chịu.
Tôi lao xuống hồ nước, bọt nước b/ắn tung tóe.
Trong làn nước lạnh buốt, tôi gào thét:
"Chị ơi!"
"Trần Văn Cảnh!"
"Trần Thụ Cảnh!"
Tôi không muốn làm em nữa.
Người nên ch*t là tôi, người đáng bị m/ắng là đồ x/ấu xí… là tôi!
Tôi khóc đến mờ cả hai mắt.
Ngay trước khi sắp ngạt thở, cuối cùng tôi cũng chạm được vào con cá chép đen bé nhỏ ấy—chính là chị tôi.
Nó đang cố gắng dùng chút sức lực cuối cùng để đẩy tôi lên mặt nước.
Nhưng tất cả đều vô ích.
Tôi ôm ch/ặt lấy chị.
