Thím tôi ôm lấy anh họ tôi khóc lóc trước đồn cảnh sát, suýt ngất đi.
Chú tôi lại nhíu mày nhìn anh họ tôi với vẻ mặt khó tả, vừa như vui mừng lại vừa như xen lẫn chán gh/ét.
Thím tôi đề nghị đưa anh họ tôi về nhà, chú tôi liền phản đối kịch liệt: "Mất tích bao nhiêu năm, giờ đột nhiên biến thành phụ nữ, về nhà rồi phải làm sao? Thiên hạ đồn đại ầm cả lên, mặt mũi nhà chúng ta biết để đâu cho hết? Còn dám sống nữa không?"
"Không về nhà thì để con mình đi đâu? Tiếp tục ra ngoài b/án thân à?" Thím tôi gi/ận đỏ mắt, giơ tay đ/á/nh chú tôi.
"Bà không nghĩ cho mình, cũng phải nghĩ cho Thần Thần chứ! Anh nó đã hỏng rồi, giờ còn kéo theo nó sao? Có thằng anh như thế, đi học nó ngẩng mặt lên nổi không?" Nói xong, chú tôi thẫn thờ ngồi phịch xuống bậc thềm.
Thần Thần là con trai út, sinh ra sau khi anh họ tôi mất tích. Năm nay nó 11 tuổi, đúng bằng số tuổi của anh họ tôi khi biến mất.
Sau nhiều lần cân nhắc, thím tôi gọi điện cho tôi.
Tôi vừa tốt nghiệp đại học, đang ôn thi cao học, được mẹ tôi thuê cho nhà ở thành phố để tiện đi lại.
Thím tôi muốn xin cho anh họ tôi tạm trú vài ngày, bảo rằng xong việc ở quê sẽ lên đón.
Tôi hào hứng nhận lời ngay.
Mẹ tôi biết tin liền vội vã đón xe lên phụ giúp.
Để phá tan bầu không khí gượng gạo, bà còn chuẩn bị cả mâm cơm thịnh soạn.
Ra đón anh họ tôi ở cổng tàu điện, tôi chỉnh tay lái xe máy, cười gượng: "Lên xe đi anh! Em hèn quá, chỉ chở anh được bằng con xe Cup này thôi."
"Đi thôi A Bảo, anh ngồi vững rồi." Giọng anh ngọt ngào mềm mại, đúng chất công chúa trong phim cổ trang.
Kỳ lạ hơn, anh họ tôi ngồi sau mà nhẹ bẫng như không.
Một chàng trai biến thành con gái, giọng nói cũng thay đổi triệt để ư?
Tôi tạm nhịn xuống sự thắc mắc.
Xúc động nhất là sau 11 năm, anh vẫn nhớ tên thời thơ ấu của tôi.
Lòng tôi ngổn ngang trăm mối.
Về đến nhà, mẹ tôi đã dọn cơm đợi sẵn.
Thấy dáng hình anh họ tôi, bà thoáng ngỡ ngàng trước nhan sắc, rồi lại buồn rười rượi nhớ về cậu bé ngày xưa.
"Rửa tay ăn cơm đi con! Toàn món con thích hồi nhỏ, không biết giờ có đổi khẩu vị không?" Mẹ tôi nhiệt tình gắp thức ăn.
Tôi lúng túng không biết xưng hô thế nào.
Gọi "anh" thì không ổn, mà gọi "chị" thì lại càng tổn thương.
"Cứ gọi là A Ý đi, đừng gọi anh nữa." Anh họ tôi mỉm cười, dường như thấu hiểu nỗi bối rối của tôi.
Suốt bữa ăn, A Ý ăn nói nhẹ nhàng đúng điệu con gái. Từ dáng vẻ đến cử chỉ, không còn chút nam tính nào sót lại.
"A Ý này..." Mẹ tôi do dự hồi lâu rồi buột miệng: "Nhà sư năm xưa b/ắt c/óc con, giờ đang ở đâu?"
Bà phớt lờ cái đ/á chân dưới gầm bàn của tôi.
"Đá làm gì? Hỏi cho rõ để tố giác bọn chúng chứ! Nhà sư đó biến A Ý thành thế này, không đáng bị bắt sao?" Mẹ tôi trợn mắt quát tôi, giọng đầy xót xa cho A Ý.
