Phòng của chú M/ù nằm ở hướng khuất nắng, nên dù là chính ngọ thì bên trong vẫn lạnh lẽo. Tôi không nhìn ngó nhiều, vào phòng ôm lấy đống đồ đã chuẩn bị sẵn rồi rời đi.
Chỉ trong chốc lát, ngôi nhà đã thay đổi hẳn. Vải trắng được treo lại, bố và mẹ tôi đã thay bộ đồ tang. Họ không biết ki/ếm đâu ra chậu than, đang đ/ốt giấy tiền một cách uể oải. Thấy tôi đến, họ hừ một tiếng nhưng tôi chẳng buồn quan tâm, chỉ đặt đồ đạc trước mặt chú M/ù.
"Đủ cả rồi ạ."
"Được."
Chú dùng tay mò mẫm một hồi rồi dặn tôi: "Nào, ta dạy cháu cách kết người giấy."
"Cháu không học đâu."
"Đừng có không học, đừng coi thường nghề này, nếu cháu học được, sau này đi đâu cũng chẳng bao giờ lo ch*t đói."
Tôi không quan tâm đến việc có ch*t đói hay không, nhưng hai chữ "đi đâu" của chú khiến tôi rung động. Tôi nhìn bố ngoài sân, ngồi xổm xuống, làm theo sự chỉ dẫn của chú M/ù, từng chút một thử nghiệm.
Tôi còn nhỏ, tay khéo, đầu óc cũng linh hoạt. Chẳng bao lâu sau đã kết được hai con người giấy trông khá giống thật. Chú M/ù dùng tay sờ thử rồi khen tôi một câu: "Học nhanh lắm."
Nói xong, chú lại gọi vọng ra sân: "Lấy cho ta ít mực tàu tới."
Bố tôi đáp một tiếng rồi mang ba cái bát nhỏ tới. Trong bát là mực đỏ, mực đen và một ít chu sa.
Chú M/ù cầm bút lông, li/ếm nhẹ đầu bút, chấm mực rồi bắt đầu vẽ lên người giấy. Mặt đỏ, mũi đen, miệng đen. Năm ngón tay, rồi thêm đôi giày đen. Mọi thứ đã xong xuôi, chú lại gọi tôi: "Nhất Minh, chỉ cho ta chỗ con mắt."
Tôi đáp lời, cầm tay chú đặt vào vị trí đôi mắt. Chú chấm một điểm, nhúng vào chu sa đỏ rồi hạ bút.
"Đợi đã."
Bố tôi bỗng ngắt lời: "Chú M/ù, thế này không đúng phải không? Cháu nghe nói người giấy không được điểm nhãn."
"Người giấy bình thường thì không được điểm."
Chú M/ù gật đầu: "Nhưng đây có phải người giấy bình thường đâu? Đây là thế thân ta làm cho các người mà. Người giấy không có khí, không dùng chu sa tăng dương khí thì làm sao lừa được mẹ ngươi, làm sao qua sông được?"
Bị m/ắng một trận, bố tôi im bặt. Chú M/ù thuận lợi hạ bút. Một con người giấy đã hoàn thành. Chú làm tương tự với con còn lại.
"Xong rồi, đợi đến tối viết ngày giờ sinh lên, một con đặt trong qu/an t/ài, một con đ/ốt cho mẹ ngươi là được."
Chú nhìn bố tôi: "Chuyện này đơn giản, ngươi tự làm hay để ta làm? Nếu để ta làm thì phải mời ta một bữa th!t rư/ợu."
Cái gọi là th!t rư/ợu chính là ba món mặn kèm một bình rư/ợu. Bố tôi nghiến răng cười làm lành: "Tất nhiên là nhờ chú rồi, cháu vụng về, nhỡ đâu làm sai chỗ nào lại khiến mẹ cháu gi/ận thì khổ - rư/ợu th!t chúng cháu đã chuẩn bị sẵn rồi."
Chỉ là phần lớn toàn là món chay, vài miếng th!t ít ỏi còn sót lại từ bữa tiệc đã bắt đầu có mùi ôi thiu. Dù sao cũng đang cầu cạnh người ta, bố tôi dẫn mẹ và em trai đi một vòng trong thôn, cố gắng ki/ếm được vài món mặn tạm ổn.
Nhìn cảnh họ nâng ly cạn chén, tôi không nói gì, liếc nhìn người giấy rồi ôm Đại Hoàng về phòng. Trong phòng rất yên tĩnh, tôi đặt xươ/ng và da của Đại Hoàng lại gần nhau.
"Đại Hoàng ngoan, tối nay xong việc, tôi sẽ cho mày được yên nghỉ."
Tôi ân h/ận vuốt ve bộ lông của nó. Không biết có phải ảo giác không, sau câu nói đó, tôi dường như nghe thấy tiếng chó sủa vui vẻ. Nhưng rất nhanh, tôi đã gạt bỏ suy nghĩ đó. Thế giới này làm gì có m/a q/uỷ. Đại Hoàng mất là mất rồi, làm gì có chuyện m/a oán trả th/ù.
Tôi giấu kỹ Đại Hoàng, nằm trên giường, chờ đợi màn đêm buông xuống.
