Dường như thứ anh nghe được không phải m/a âm có thể khiến tổ phụ người cá ngất xỉu, mà là một khúc đ/ộc xướng tuyệt mỹ.
Anh nghe một lúc, sau đó lại mỉm cười với tôi.
Lần này, nụ cười sâu hơn đôi chút.
Anh giơ tay chỉ vào cổ họng tôi, lại chỉ vào tai mình rồi xua tay.
Tôi ngẩn ra.
Ý gì vậy?
Thấy tôi ngơ ngác, anh đặt bút xuống rồi dùng hai tay ra dấu.
Động tác hơi chậm, nhưng vô cùng rõ ràng.
Trước tiên, anh chỉ vào tai mình, sau đó lắc đầu, hai tay bắt chéo trước người.
Tôi… hiểu rồi.
Anh đang nói:
“Tôi không nghe thấy.”
Anh bị đi/ếc.
Anh không nghe được!
Vậy nên giọng hát chấn động trời đất, khiến q/uỷ thần phải khóc của tôi, đối với anh chỉ là một khoảng lặng.
Thứ anh nhìn thấy chỉ là một sinh vật có ngoại hình tạm được, đang nằm sau tảng đ/á ngầm và hành động hơi kỳ quặc.
Anh không nghe được tiếng hát đủ sức gây ra cuộc náo lo/ạn quy mô lớn cho sinh vật biển của tôi.
Anh chỉ nhìn thấy gương mặt khá đẹp này cùng hành vi thăm dò ngốc nghếch.
Một niềm vui sướng chưa từng có giống như dòng hải lưu ấm áp dưới đáy biển, lập tức nhấn chìm tôi.
Ngay sau đó, một cảm xúc vừa chua xót vừa mềm mại bắt đầu sủi lên từ nơi sâu nhất trong trái tim.
Hóa ra cảm giác không bị giọng hát của mình dọa bỏ chạy là như vậy.
Hóa ra có một người có thể đơn thuần, yên tĩnh nhìn tôi như thế.
Không phải vì si mê gương mặt tôi.
Cũng không phải vì sợ hãi giọng hát của tôi.
Chỉ đơn giản vì tôi đang ở đây.
Kể từ ngày ấy, tần suất tôi đến bãi biển tăng lên đáng kể.
Từ mỗi tháng chỉ thỉnh thoảng ghé một, hai lần, biến thành chỉ cần thời tiết đẹp là ngày nào tôi cũng có mặt.
Thời gian xuất hiện của Giang Dữ dường như cũng rất cố định.
Anh thường tới vào lúc hoàng hôn, mang theo chiếc túi đựng tranh đã cũ.
Chúng tôi thiết lập một phương thức giao tiếp kỳ lạ nhưng vô cùng hòa hợp.
Chủ yếu dựa vào động tác tay, có thêm tranh của anh và… ờ, màn biểu diễn của tôi làm phụ trợ.
Anh nói với tôi rằng anh tên Giang Dữ.
“Giang” trong giang hà, “Dữ” trong hòn đảo nhỏ.
Anh là họa sĩ minh họa tự do, rất thích biển nên thường tới đây tìm cảm hứng.
Tôi dùng đuôi vỗ mặt nước, tạo ra những bọt nước có tiết tấu để đáp lại.
Hoặc tôi sẽ nhặt những vỏ sò đặc biệt trên bãi biển rồi đưa cho anh.
Mỗi lần như vậy, anh đều trịnh trọng nhận lấy, chăm chú quan sát, sau đó mỉm cười cất vào chiếc túi vải nhỏ mang theo bên người.
Ánh mắt ấy giống như thứ tôi đưa cho anh là một báu vật quý giá.
Anh vẽ biển, vẽ mây, vẽ những cánh chim bay.
Có một lần, anh vẽ tôi.
Không phải toàn bộ cơ thể tôi.
Trong tranh chỉ có bóng nghiêng của tôi khi đang nằm trên đ/á ngầm, chống cằm nhìn bầu trời.
Mái tóc xanh bạc xõa ra như rong biển, hàng mi dài rũ xuống.
Tôi trong bức tranh mang theo vẻ ngây thơ và mờ mịt không thuộc về thế gian.
Anh x/é bức tranh xuống, đưa cho tôi, chỉ vào tôi rồi chỉ vào tranh, ánh mắt mang theo sự dò hỏi.
Tôi nhìn bản thân trong tranh, trái tim đ/ập thình thịch.
Tôi dùng sức gật đầu, chỉ vào bức tranh rồi chỉ vào mình, giơ hai ngón tay cái lên.
Sau đó, tôi xoay một vòng tại chỗ, chiếc đuôi hất lên một chuỗi giọt nước lấp lánh.
Anh cười đến mức bờ vai rung lên.
Tôi cũng cười ngốc nghếch theo anh.
Cười một lúc, sống mũi tôi lại hơi cay.
Chưa từng có ai nhìn tôi như thế.
Không phải nhìn mỹ nam số một của tộc người cá.
Cũng không phải nhìn hung thần âm thanh số một đáy biển.
Anh chỉ đang nhìn Nhan Giác.
Nhìn một người bạn hơi kỳ quặc, nhưng dường như cũng khá thú vị.
Anh dạy tôi ngôn ngữ ký hiệu.
Những câu đơn giản như:
“Xin chào.”
“Cảm ơn.”
“Vui vẻ.”
“Đẹp.”
Cũng có những câu phức tạp hơn:
“Ráng chiều rất đẹp.”
“Màu đuôi của em giống như biển.”
“Hôm nay hơi lạnh.”
Tôi học rất nhanh.
Dù sao trí thông minh của người cá cũng không thấp.
Lần đầu tiên anh hiểu được khi tôi dùng đúng ký hiệu để nói: “Tranh của anh rất đẹp”, đôi mắt anh sáng lên như có những vì sao rơi vào bên trong.
Anh cũng dùng ký hiệu đáp lại tôi:
“Em đẹp hơn.”
Mặt tôi lập tức nóng bừng.
Tôi vội vùi nửa dưới gương mặt xuống biển, ùng ục thổi ra một chuỗi bong bóng.
Nhưng chút ngọt ngào trong lòng lại giống như một giọt mực xanh rơi vào nước trong, từng tia từng sợi chậm rãi lan ra, không thể thu lại được nữa.
Anh không nghe thấy âm thanh.
Nhưng anh lại nghe được tôi.
Bằng đôi mắt, bằng cây cọ và bằng những động tác vụng về nhưng đáng yêu ấy.
Tôi bắt đầu mong chờ từng buổi hoàng hôn.
Mong bóng người mặc sơ mi trắng xuất hiện trên bãi biển.
Mong anh quay đầu, dùng đôi mắt trầm tĩnh tìm thấy tôi sau tảng đ/á ngầm.
Anh sẽ chia sẻ đồ ăn vặt mang theo với tôi.
Một thứ nhỏ giòn giòn tên là bánh quy, ngọt ngào và có mùi sữa.
Tôi sẽ lén lặn xuống đáy biển, vớt con nhím biển b/éo nhất hoặc những con sò điệp đẹp nhất đưa cho anh.
Lần nào anh cũng vui mừng, sau đó nghiêm túc nướng chín, chia cho tôi một nửa.
Chúng tôi ngồi trên đ/á ngầm.
Anh ăn sò điệp nướng, tôi ăn bánh quy.
Cùng nhìn mặt trời chậm rãi chìm xuống đường chân trời, nhuộm mặt biển thành một dải lụa biến đổi muôn màu.
Thế giới chỉ còn lại tiếng gió, tiếng sóng và tiếng bút sột soạt lướt trên giấy.
Tôi từng cho rằng như vậy đã là tất cả.
Một thứ ngọt ngào yên bình đến mức không chân thực, được xây dựng trên sự hiểu lầm và khiếm khuyết.
Tôi thậm chí từng ích kỷ vui mừng vì anh không nghe được.
Như vậy, anh sẽ mãi mãi không bị giọng hát của tôi dọa bỏ chạy.
