Từ đó trở đi, bà nội đưa tôi và chú dọn lên thành phố sinh sống.
Chú bị Chu Nguyên hút mất quá nhiều sinh khí, tam h/ồn thất phách thiếu mất vài phần, trở thành kẻ ngờ nghệch.
Ông Cả thực ra có thể giúp chú trở lại bình thường.
Nhưng bà nội lắc đầu, nói: "Cứ thế này đi, đỡ phải ra ngoài hại người."
Chu Nguyên cũng không xuất hiện lần nào nữa.
Trước khi rời đi, ông Cả dặn tôi và bà nội: "Đừng trở về làng nữa. Nơi đó chẳng tốt đẹp gì."
Bà nội không đồng ý, cũng chẳng phản đối.
Tôi biết, trong lòng bà vẫn canh cánh nhớ một người.
Năm thứ ba ở thành phố, chú "không may" bị điện gi/ật ch*t.
Từ đó, chỉ còn tôi và bà nội nương tựa nhau.
Tôi dốc sức học hành, thi đỗ vào trường đại học hàng đầu.
Sau khi tốt nghiệp, vào làm ở một công ty nước ngoài nổi tiếng.
Chưa đầy hai năm làm việc, tôi lại xin nghỉ việc.
Tôi đưa bà nội đi du lịch khắp đất nước, ngắm nhìn non sông gấm vóc.
Đôi mắt bà nội rưng rưng, bà hỏi: "Cháu à, những năm qua, cháu khổ lắm phải không?"
"Cháu không khổ."
Được sống lại cuộc đời lần nữa, khổ mấy cũng thành ngọt ngào.
Bà nội mắc u/ng t/hư, bác sĩ nói chỉ còn tối đa nửa năm.
Trong nửa năm ấy, tôi hết lòng chăm sóc bà, hoàn thành mọi việc bà dặn dò một cách chu toàn nhất. Việc cuối cùng, là đưa bà về làng.
Ông Cả chống gậy, thở dài: "Vẫn quay về rồi."
Lúc ấy, bà nội đã như ngọn đèn hết dầu, nói năng không còn trôi chảy.
Bà mỉm cười: "Lá rụng... về cội mà."
Tôi hiểu, đó không phải lá rụng về cội, mà vì nơi này có người bà hằng mong nhớ.
Đêm bà nội ra đi, trùng hợp đúng rằm Trung thu.
Bà nắm tay tôi, ánh mắt hiền từ.
"Bà sẽ... đi tìm Tiểu Hoa." Giọng bà đ/ứt quãng.
"Những năm qua... cháu vất vả quá."
Giọng nói nhẹ nhàng. Nhẹ đến mức tôi không thể nghe thấy nữa.
Bà nội ôm chiếc áo bông cũ kỹ, đi gặp người cháu gái bà yêu quý nhất.
Ông Cả đứng giữa sân, dưới ánh trăng sáng tỏ, thở dài n/ão nuột: "Cũng coi như đoàn viên."
Đúng vậy. Tiểu Hoa à, những điều hứa với con, đều đã được hoàn thành.
-Hết-
