Thỉnh thoảng, khi bất chợt thèm ăn và vô thức mở danh bạ, nhấn vào số điện thoại được ghim đầu tiên, tôi mới nhớ ra không thể vô tư gọi Ngụy Khanh bảo anh ấy mang đồ ăn ngon cho tôi nữa.
Để lấp đầy khoảng trống, tôi nhận nuôi một con chó và một con mèo, hy vọng chúng có thể lấp đầy khoảng trống trong đời tôi.
Tôi thực sự vui khi chó mèo đến nhà. Nhưng khi vô thức muốn gửi ảnh chúng cho Ngụy Khanh, tôi lại buồn.
Tôi tức gi/ận tắt điện thoại, định ghi lại niềm vui bằng nhật ký. Nhưng khi viết, cuối cùng lại thành: “Mèo con và cún con thật đáng yêu. Nếu Ngụy Khanh ở đây, liệu anh ấy có thích chúng không? Với tính cách của anh ấy, luôn bình tĩnh, không vui không buồn. Không biết vị hôn phu của anh ấy có khiến anh ấy d/ao động cảm xúc không. Nhưng sẽ tốt nếu vị hôn phu làm anh ấy vui hơn một chút. Không biết giờ anh ấy đang làm gì. Tôi nhớ anh ấy quá. Tôi rất nhớ Ngụy Khanh.”
Khi định thần lại, tên anh ấy đầy trên sổ. Ánh mắt tôi rơi vào dòng cuối: “Tôi nhớ anh ấy quá. Tôi rất nhớ Ngụy Khanh.”
Không ngờ, nước mắt bất giác rơi. Tôi phát hiện ra, và không thể phủ nhận. Ôi không, hóa ra tôi yêu anh ấy.
Tết đầu tiên tôi trải qua một mình, xa Ngụy Khanh. Tôi tự dán câu đối xuân, tự gói sủi cảo. Ngồi trên sofa xem gala Tết, xung quanh là chó mèo, tôi tự nhủ mình đã rất vui rồi.
Bỗng nhiên, pháo hoa n/ổ bên ngoài. Tôi hào hứng mặc áo, dẫn chó mèo xuống xem.
Từ vị trí pháo hoa, có lẽ không xa đây. Tôi nhìn rõ, rất đẹp.
Tôi ngước nhìn pháo hoa, rồi cúi nhìn điện thoại. Vẫn không có một lời chúc Tết nào từ Ngụy Khanh.
Tôi bấm điện thoại, không rõ cảm giác trong lòng. Sau khi xem pháo hoa, tôi dẫn chó mèo về nhà. Không ngờ, tôi thấy một đống quà Tết và một tấm thiệp trước cửa.
“Chúc mừng năm mới.”
Không có chữ ký.
Tôi đưa chó mèo vào nhà trước, rồi đứng trước cửa:
“Nếu anh không ra gặp tôi, chúng ta sẽ không bao giờ gặp lại.”
Đèn hành lang bật tắt, tắt bật trong ánh sáng chập chờn. Tôi không biết mình đang cố chấp điều gì.
May mắn thay, sau vài vòng, Ngụy Khanh cuối cùng xuống lầu, nhưng tôi chỉ liếc anh ấy rồi quay lại mở cửa về nhà.
Anh ấy vội gọi: “Tư Vũ.”
Tôi quay lại, lạnh lùng như cách anh ấy từng làm: “Anh làm gì ở đây?”
“Tôi không biết. Tôi chỉ nhớ cậu.”
Tôi im lặng, bắt chước sự điềm tĩnh của anh ấy.
Anh ấy tiến tới, nắm tay áo tôi, cúi đầu: “Tôi không biết. Tôi thực sự không biết. Tôi đã hủy đính hôn, cũng nói với bố mẹ tôi không muốn vị trí người thừa kế. Tôi không biết mình bị sao, Tư Vũ. Tôi chỉ muốn ở bên cậu. Tôi muốn ở với cậu 7 năm nữa, 17 năm, 70 năm.”
