Chủ nhà đột ngột gõ cửa, gương mặt lộ rõ vẻ áy náy nhưng không giấu nổi sự quyết tuyệt: “Cô Lâm… thật sự ngại quá. Căn nhà này có người vừa ra giá cao ngất ngưởng để m/ua lại. Họ yêu cầu cô phải dọn đi trước cuối tháng. Tiền bồi thường hợp đồng, tôi xin trả gấp đôi.”
Tay chân tôi lạnh ngắt. Là nhà họ Phó. Họ bắt đầu ra tay rồi, bằng cái cách trắng trợn và tà/n nh/ẫn nhất: tước đi nơi duy nhất mà mẹ con tôi có thể gọi là "nhà".
Ngay sau đó, những nhà cung cấp nguyên liệu quen thuộc cũng đồng loạt gọi điện, ấp úng báo rằng không thể tiếp tục hợp tác. Rồi đến một cuộc “kiểm tra định kỳ” đầy á/c ý từ phía quản lý thị trường. Họ móc mỉa từng chi tiết nhỏ nhặt nhất để ra lệnh tạm ngừng hoạt động tiệm bánh trong một tuần.
Tiệm bánh nhỏ – thành trì cuối cùng để hai mẹ con tôi sống yên ổn đang sụp đổ tan tành dưới bàn tay vô hình của nhà họ Phó.
Nhiên Nhiên dường như cũng cảm nhận được bầu không khí nặng nề. Thằng bé bỗng trở nên ngoan ngoãn và trầm lặng đến lạ thường. Nó ôm ch/ặt chú cá heo bông, ngồi im lìm trên chiếc ghế nhỏ, nhìn tôi cuống cuồ/ng thu dọn đồ đạc rồi khẽ hỏi:
“Mẹ ơi, mình lại sắp phải dọn nhà ạ? Có phải tại con không ngoan không mẹ?”
Khoảnh khắc đó, tim tôi như bị ai x/é nát. Tôi buông rơi tất cả, lao đến ôm ch/ặt lấy thân hình nhỏ bé của con.
“Không phải đâu, bảo bối. Là vì mẹ muốn đưa con đến một nơi tốt hơn, nơi con sẽ gặp được những… người thân mới.”
Một lời nói dối vụng về mà ngay cả tôi cũng chẳng thể tin nổi. Nhưng Nhiên Nhiên lại tin. Thằng bé đưa bàn tay nhỏ nhắn lau nước mắt cho tôi, thì thầm: “Mẹ đừng khóc. Con không sợ đâu, chỉ cần được ở bên mẹ là đủ rồi.”
Sự tin tưởng của con như ánh sáng duy nhất trong màn đêm, thôi thúc tôi hạ quyết tâm cuối cùng: Trốn chạy không phải là cách.
Mục tiêu duy nhất của tôi lúc này là Phó Tư Diễn. Chỉ cần anh ta không thừa nhận đứa trẻ này, hoặc không muốn sự tồn tại của nó, thì mọi nỗ lực của bà Tống Lan đều vô nghĩa.
Tôi lôi chiếc điện thoại cũ kỹ đã im lìm suốt năm năm trời ra khởi động. Ngay khi màn hình sáng lên, một cơn mưa thông báo dội xuống như muốn làm n/ổ tung máy. Hầu hết đều từ một số máy không lưu tên – số riêng của Phó Tư Diễn.
Một tháng sau khi tôi đi: 【Lâm Vãn Chu, tốt nhất em nên cho tôi một lời giải thích.】
Ba tháng sau: 【Em đang ở đâu? Gọi lại cho tôi ngay!】
Một năm sau: 【Ông nội mất rồi. Lúc cuối ông vẫn muốn gặp em một lần. Em hài lòng chưa?】
Và tin nhắn cuối cùng của hai năm trước: 【Em đủ đ/ộc á/c.】
“Bịch” một tiếng, tim tôi như bị nện mạnh một cú đ/au đớn. Ông nội mất rồi sao? Vị trưởng bối duy nhất từng mỉm cười dịu dàng với tôi… tôi thậm chí đã không thể tiễn ông lần cuối.
Trong tất cả tin nhắn ấy, tôi chỉ thấy cơn thịnh nộ và sự kiêu hãnh bị tổn thương của Phó Tư Diễn. Không một lời hỏi han về đứa trẻ. Có lẽ trong lòng anh, “phiền phức” ấy đã được tôi giải quyết sạch sẽ từ lâu rồi.
Tôi hít một hơi thật sâu, gõ một dòng tin nhắn ngắn gọn: 【Phó Tư Diễn, tôi là Lâm Vãn Chu. Gặp nhau đi. Về chuyện đứa trẻ.】
Vừa gửi đi, điện thoại lập tức rung bần bật. Cái tên ấy nhấp nháy trên màn hình như một quả bom hẹn giờ. Tôi vuốt máy, cố giữ nhịp thở: “Alo.”
Phía bên kia là một khoảng lặng ch*t chóc, chỉ có tiếng hô hấp nặng nề, trầm đục như tiếng thú dữ đang kìm nén cơn đi/ên. Một lúc lâu sau, giọng anh ta khàn đặc vang lên, nghiến nát từng chữ:
“Lâm Vãn Chu. Cô… còn dám vác mặt xuất hiện?”
“Phó Tư Diễn, chúng ta cần nói chuyện về Lâm Niệm Nhiên.”
“Lâm – Niệm – Nhiên?” Anh ta lặp lại cái tên ấy bằng một giọng giễu cợt lạnh thấu xươ/ng. “Ha. Tên không tệ. Con tôi à?”
Sự ngờ vực trần trụi của anh như gáo nước đ/á dập tắt chút hy vọng cuối cùng của tôi. Tôi thẳng lưng, lạnh lùng đáp trả: “Con của ai không đến lượt anh quyết. Tôi chỉ muốn nói rõ: thằng bé là con của tôi, của một mình tôi. Nhà họ Phó đừng hòng đụng vào nó!”
“CON CỦA CÔ?!” Phó Tư Diễn gầm lên như sấm n/ổ. “Lâm Vãn Chu! Cô mang con tôi trốn biệt tích suốt năm năm, giờ còn dám nói nó chỉ là của riêng cô? Ai cho cô cái gan đó hả?!”
“Gan sao?” Tôi bật cười trong nước mắt. “Phó Tư Diễn, trí nhớ anh ngắn thật đấy. Năm ấy anh và mẹ anh nói gì? 'Tôi không xứng sinh con cho nhà họ Phó'. Nếu tôi ở lại, liệu anh có gán cho tôi cái mác mưu mô rồi bắt tôi 'giải quyết' đứa bé không? Cái ánh mắt anh nhìn tôi ngày hôm đó, cả đời này tôi không bao giờ quên được!”
Đầu dây bên kia im bặt. Rất lâu sau, giọng anh vang lên, khản đặc và rệu rã như vừa trải qua một trận chiến sinh tử:
“Lâm Vãn Chu… Năm đó em tắt máy biến mất, tôi đã tìm em suốt ba tháng trời. Tôi lục tung mọi bệ/nh viện, mọi phòng khám để tìm hồ sơ ph/á th/ai nhưng không thấy. Tôi đã tưởng… tôi tưởng em thực sự đã vứt bỏ nó như vứt một túi rác.”
Tim tôi siết lại. Anh nói tiếp, giọng hạ thấp đầy nghẹn ngào: “Ông nội lâm chung cứ gọi tên em, ông hối h/ận vì đã không bảo vệ được em, không kịp nhìn mặt chắt một lần… Ông ra đi mà mắt vẫn không khép lại được.”
Nước mắt tôi vỡ òa. Ông nội…
“Sau đó, tôi bỏ cuộc.” Giọng Phó Tư Diễn trở nên lạnh lẽo nhưng mang theo nỗi tuyệt vọng sau tàn tro. “Lâm Vãn Chu, em đủ tà/n nh/ẫn. Năm năm không một tin tức, giờ đột nhiên quay lại nói đứa bé vẫn còn sống? Em bảo tôi phải tin em thế nào đây? Hay đây lại là một vở kịch khác do em đạo diễn để bám lấy nhà họ Phó một lần nữa?”
Câu nói ấy như một lưỡi d/ao tẩm đ/ộc đ/âm trúng vết thương sâu nhất trong lòng tôi. Tất cả ấm ức, phẫn nộ bấy lâu nay bùng n/ổ:
“PHÓ TƯ DIỄN!”
