"Viết đi."
"Viết tên đi."
Biên Thời đỡ lấy đứng phía sau.
Như đang thật sự dạy thư pháp nghiêm túc lắm vậy.
Tôi gắng gượng chống tay lên, run như dây rung:
"Biên... không biết viết."
"Không phải dạy sao? Lúc lên lớp gì vậy?"
"Đang... đến thầy."
Biên Thời khẽ cười khúc khích: để dạy lại lần nữa."
Anh cây bút sạch khác, chấm nước nghiên mực, chậm rãi vẽ từng trên lưng tôi.
Một ngang.
Một sổ.
Lại thêm sổ.
Mỗi đường bút như tia điện nhỏ dọc lưng, cảm giác nhột khắp người.
Tôi cắn môi, tay bút viết ng/uệch ngoạc.
Biên Thời xét lạnh lùng: "Thầy chưa từng dạy trò kém cỏi nào như em."
Câu vô tình lòng dấy lên nỗi x/ấu hổ.
Không chịu thua, "Chẳng lẽ Biên dạy trò viết chữ theo cách này?"
Anh cười khẩy: dạy việc của thầy, được hay không chuyện của em."
Tôi phụng phịu: đi tìm khác dạy vậy."
Vừa định rời đi anh chặn, nắm tay viết ba chữ ngắn trên giấy:
"Tô Thừa Phong".
...
Cảm giác thật khó tả.
Nếu phải lẽ cái cách anh nghiêm túc viết tên mình tình huống ấy xao động.
"Ba chữ đơn mà cũng phải khác?"
Giọng trầm của Biên Thời vang bên tai.
Nửa người r/un r/ẩy, miệng lắp bắp: "Thầy biết lỗi rồi."
Anh vỗ nhẹ vào người tôi: "Ngoan, viết đẹp sẽ thưởng."
Chiếc điện thoại trên bàn đổ chuông lần thứ ba.
Đến hồi thứ tư, Biên Thời bất ngờ bấm ngoài.
Tôi suýt phát đi/ên.
"Tô Thừa Mày gì mà mãi không nghe máy?" Giọng Minh vang lên.
"..." Vừa mở miệng suýt lộ ti/ếng gằn giọng: "Đang bài."
Biên Thời khẽ cười.
"... Tối nay đi ăn." Sau phút Minh đề nghị.
Biên Thời lại tiếp tục trêu tôi.
"Không... không được, bận lắm." gắng bình vội cúp máy.
Biên Thời buông "Từ chối dứt khoát cậu ta dỗi đấy."
...
Tôi chợt nhận ra trước giờ hiểu lầm anh quá nhiều.
Tưởng chàng trai đạm nho nhã, ai ngờ lại kẻ đa mưu túc trí với bản tính chiếm hữu cực đoan.
Từ tối thứ Sáu đón từ quán bar về, anh nh/ốt nhà suốt ngày tuần.
Người đầy dấu vết anh để lại, chiếc váy rá/ch tơi cơn cuồ/ng nhiệt.
"Biên Thời, anh là..."
Nghĩ mãi thốt "Thú đội lốt người!"
"Cảm ơn."
Biên Thời không những không x/ấu hổ còn ôm vào lòng: "Anh sẽ cố gắng đáng với danh hiệu đó."
