Khi thốt ra câu đó, lòng tôi chợt thắt lại, nhớ đến lần trước cô ấy suýt phá tung tiệm của mình. May mà lần này tâm trạng cô ấy có vẻ ổn định hơn.
“Hoàn lương rồi… tôi biết làm gì?” Cô ấy hỏi.
“Làm gì cũng được.” Tôi chỉ vào lá số: “Dù Quan Sát của cô nặng, nhưng trụ giờ có Thực Thương. Tuy yếu, nhưng nếu gặp đại vận tốt, nó sẽ giúp cô gây dựng được tay nghề, sống bằng chính bản lĩnh của mình.”
A Lệ cầm tờ giấy, nhìn chằm chằm vào hai chữ “Thực Thương” tôi đã khoanh tròn: “Thực Thương là gì?”
Tôi lấy cuốn sổ ra, giải thích: “Thực Thần và Thương Quan, gọi chung là Thực Thương. Nó tượng trưng cho khả năng biểu đạt, sáng tạo… và quan trọng nhất là năng lực ki/ếm sống bằng chính đôi tay của mình.”
A Lệ cười nhạt: “Hạng như tôi thì có tay nghề gì? Nghề trên giường à?”
Tôi nhìn cô ấy, giọng nghiêm túc: “Nếu cô tìm được một con đường dùng Thực Thương để mưu sinh, cô hoàn toàn có thể sống tốt. Không dựa vào đàn ông, cũng không dựa vào gia đình mà chỉ có thể dựa vào chính mình.”
Trong mắt cô ấy thoáng lóe lên một tia sáng.
Hôm đó, khi rời đi, cô ấy mang theo tờ lá số, ngón tay không ngừng miết lên hai chữ “Thực Thương”.
Nửa tháng sau, A Lệ hớn hở tìm đến.
Cô ấy không còn ăn mặc hở hang hay trang điểm đậm nữa, chỉ mặc áo phông, quần bò giản dị, gương mặt sạch sẽ. Trên tay xách theo túi hoa quả, vừa đặt xuống bàn đã cười rạng rỡ:
“Tôi đăng ký học làm móng rồi. Dạo này bận học nghề lắm.”
Cô ấy giơ tay ra. Dưới ánh nắng, móng tay nở một bông hoa rực rỡ: “Đẹp không? Tôi tự làm đấy.”
“Đẹp thật.” Tôi bật cười: “Nếu tôi không phải đàn ông, chắc chắn sẽ nhờ cô làm một bộ.”
“Hì hì, lo mà ki/ếm bạn gái đi. Hôm nào dẫn đến đây, chị làm miễn phí cho.”
Nhưng con đường hoàn lương chưa bao giờ dễ dàng.
Vài ngày sau, tôi ghé qua tiệm làm móng nơi A Lệ thực tập. Bên ngoài treo đầy bóng bay hồng rực rỡ, nhưng không khí bên trong lại nặng nề khác thường.
Bà chủ nhìn tôi, thở dài: “A Lệ nghỉ rồi. Con bé học rất chăm, người ta nộp năm mươi mẫu, nó nộp đến một trăm. Tối tiệm đóng cửa, nó còn ngồi dưới đèn đường tập tiếp.”
Bà chủ dừng lại, giọng chùng xuống:
“Nhưng đến ngày thực tập thứ ba, có một gã khách nam nhận ra nó… rồi nói toạc chuyện cũ ngay trước mặt mọi người. Bạn gái gã lập tức làm ầm lên, nhất quyết không cho nó chạm vào. Làm nghề dịch vụ… mất uy tín là coi như xong. Tôi cũng không còn cách nào khác.”
Tôi bước ra khỏi tiệm, lòng nặng trĩu.
A Lệ… cô lại đi đâu rồi?
Một thời gian dài sau đó, tôi không còn gặp lại A Lệ.
Cho đến một tối đi ăn khuya, tôi bắt gặp một gánh hủ tiếu xào bên lề đường. Chủ quán là một người phụ nữ buộc tóc đuôi ngựa cao, động tác nhanh nhẹn, dứt khoát. Khi cô quay lại, tôi mới nhận ra, đó chính là A Lệ.
“Cho tôi một phần, thêm trứng với thịt.” Tôi ngồi xuống.
Ngọn lửa bùng lên, hắt sáng gương mặt lấm tấm mồ hôi nhưng đầy sức sống của cô ấy.
“Tay nghề khá đấy.” Tôi khen.
A Lệ lau mồ hôi, giọng bình thản: “Quá khứ cứ để nó qua đi. Anh chẳng nói rồi sao, không ai xui xẻo cả đời. Giờ tôi tự làm chủ, muốn xào bao nhiêu thì xào, chẳng ai quản được.”
Tôi thấy cô ấy xào một phần hủ tiếu cho bà cụ nhặt rác, còn cố ý thêm một quả trứng rán, nói là đồ thừa không nên lãng phí. Bà cụ rơm rớm nước mắt: “Cháu tốt bụng quá, sau này chắc chắn có phúc.”
A Lệ không đáp, chỉ lặng lẽ dọn dẹp.
Nhưng đời vốn không dễ dàng.
Một tối khác, mấy gã thanh niên tóc nhuộm, mình đầy hình xăm kéo đến gây chuyện, đòi thu tiền bảo kê. Tên cầm đầu gọi là Báo Ca, thấy A Lệ xinh đẹp liền buông lời sàm sỡ, bắt cô ấy “phục vụ” một đêm để trừ n/ợ.
A Lệ siết ch/ặt chiếc muôi sắt, quát: “Cút!”
Hỗn lo/ạn bùng n/ổ. Đồ đạc bị đ/ập phá, bát đĩa vỡ tan. A Lệ bị đ/á/nh ngã, khóe môi rỉ m/áu. Báo Ca giẫm nát bếp lò rồi nghênh ngang bỏ đi.
Cô ấy ngồi dậy, không nói một lời, chỉ lặng lẽ nhặt từng mảnh vỡ lên.
Ba ngày sau, A Lệ đến tiệm bói của tôi.
Cô ấy xách theo vài quả táo và một hộp trà rẻ tiền: “Thầy Hồ, cảm ơn anh hôm trước đã giúp tôi. Lần này tôi đến… muốn nhờ anh đổi giúp một cái tên.”
“Đổi tên?”
“Ừ.” Cô ấy gật đầu: “Tôi xem trên mạng, người ta nói đổi tên có thể đổi mệnh. Cái tên cũ của tôi… tệ quá.”
Cô ấy nghiến răng: “Tên thật của tôi là Trương Chiêu Đệ. Cái tên đó… như một lời nguyền, cả đời chỉ để ‘chiêu’ em trai. Tôi muốn một cái tên mới, để được sống lại từ đầu.”
Tôi nhìn ánh mắt khẩn cầu của cô, trầm ngâm hồi lâu rồi nói:
“Vậy gọi là ‘Trương Hà Hoa’ đi. Gốc là ngọc trong bùn, lòng đón giọt sương mai. Sinh ra từ bùn lầy, nhưng con đường của cô là nở hoa.”
“Trương Hà Hoa… Trương Hà Hoa…”
Cô ấy lẩm nhẩm cái tên mới, ánh mắt dần sáng lên.
“Từ nay… tôi là Trương Hà Hoa.
Bẵng đi một năm, tôi nhận được một khoản chuyển khoản bốn mươi triệu đồng từ người gửi tên “Trương Hà Hoa”.
Từ đó, tôi hoàn toàn mất liên lạc với cô ấy. Hình ảnh người phụ nữ mạnh mẽ ấy dần phai nhạt trong ký ức, chỉ thỉnh thoảng tôi lại tự hỏi: Trương Hà Hoa, giờ cô sống ra sao rồi?
Một đêm mất ngủ, tôi vô tình lướt thấy một buổi livestream có tiêu đề “Trương Hà Hoa b/án ngó sen”.
Trên màn hình là một người phụ nữ mặc đồ giản dị, đang thoăn thoắt đóng gói những củ sen. Phía sau là vùng sông nước Giang Nam tĩnh lặng trong đêm, tiếng ếch kêu râm ran.
Giọng cô ấy vẫn khàn khàn nhưng đầy nội lực: “Sen này vừa đào chiều nay, sen hồng bảy lỗ, hầm canh là ngon nhất. Mọi người nhìn xem, nhựa sen nhiều lắm.”
Bình luận trôi rất nhanh. Có kẻ á/c ý hỏi: “Nghe nói trước kia chủ thớt làm cái nghề kia à?”
Cô ấy dừng tay, nhìn thẳng vào ống kính rồi mỉm cười: “Ngày xưa tôi từng lăn lộn trong bùn lầy. Bây giờ tôi vẫn ở trong bùn, nhưng là để đào ngó sen. Tôi từng làm nhiều việc không mấy vẻ vang, vì khi đó tôi cần phải sống. Còn bây giờ tôi không làm nữa, vì tôi muốn được sống một cách hiên ngang. Hiện tại, tôi là Trương Hà Hoa b/án ngó sen.”
Có người hỏi cái tên Hà Hoa có ý nghĩa gì, cô ấy im lặng vài giây rồi đáp: “Một người bạn đã đặt cho tôi. Anh ấy nói hoa sen mọc từ bùn, và con đường của tôi cũng là từ bùn nhơ mà nở ra.”
Tôi mỉm cười, tắt điện thoại. Nhìn ra cửa sổ, trời cao mây nhạt, quả thật là một ngày thời tiết rất đẹp.
(Toàn văn hoàn)
