Tôi là thiếu gia nhà hào môn.
Năm bốn tuổi bị b/ắt c/óc, sáu tuổi lại bị b/án đi.
Tống Du Thâm là em trai nuôi mà cha tôi nhận về chỉ vì tôi.
Cha nói:
“Như vậy, nguy cơ con bị b/ắt c/óc sẽ giảm. Trước kia chỉ có thể bắt con, giờ thì có thể chọn một trong hai.”
Tôi hiểu, dù cay đắng, nhưng cũng hợp lý.
Từ nhỏ đến lớn, mỗi khi tôi gây rắc rối, đều đẩy sang cho Tống Du Thâm, và cậu ấy luôn gánh thay tôi.
Ngay cả chuyện yêu con gái kẻ th/ù – cái rắc rối lớn như thế – tôi cũng muốn đổ lên đầu cậu ấy.
Nhưng lần này, Tống Du Thâm lại lạnh lùng từ chối:
“Anh, chuyện này em không giúp được.
Cha biết em thích đàn ông.”
1
Nghe Tống Du Thâm nói cậu ta thích đàn ông, cả thế giới của tôi như sụp đổ.
“Không được đâu, nhà mình còn trông vào em nối dõi tông đường!
Anh thì hết hy vọng rồi, nếu em cũng không đáng tin, chẳng phải cha sẽ tức ch*t sao?”
Nghe vậy, đồng tử của Tống Du Thâm khẽ co lại, đôi mắt đen sâu thẳm nhìn chằm chằm tôi:
“Em đâu phải em ruột của anh, chuyện nối dõi không đến lượt em.
Hơn nữa, sao lại nói anh hết hy vọng, chẳng phải anh thích phụ nữ sao?”
Tôi vội đến mức mồ hôi túa ra trên trán:
“Anh có bệ/nh trong đầu, em không biết à?”
2
Năm bốn tuổi, tôi bị đối thủ của tập đoàn gia đình phái người b/ắt c/óc, nh/ốt trong kho lạnh ẩm suốt hai ngày.
Được c/ứu ra, vừa sợ vừa lạnh, tôi sốt liền ba ngày.
Từ đó, phản ứng của tôi chậm hơn bạn bè cùng tuổi.
Cha mẹ thương xót, nuông chiều tôi quá mức.
Đến sáu tuổi, tôi vẫn có thể bị người ta lừa đi chỉ bằng hai cây kẹo mút.
Chủ yếu là kẹo mút nhiều màu, tôi chưa từng thấy.
Cảnh sát tìm được tôi về, cha tôi đ/au lòng, quyết định mở hẳn một cửa hàng kẹo, đủ loại ngon lành.
“Con nhớ nhé, muốn gì cha cũng cho, tuyệt đối đừng lấy từ tay người khác nữa.”
Tôi đi một vòng, không hài lòng:
“Nhưng ở đây không có loại kẹo mà bọn buôn người cho con.”
Cha tôi đặc biệt sai thư ký đến trại giam điều tra, kết quả là loại kẹo đó chỉ 5 đồng một cân, hàng ba không.
Cha tôi suýt ngất.
“Không ngờ giàu có lại cản trở sự trưởng thành của con!”
Để tôi trở thành một thiếu gia hào môn “ăn qua biết nhiều”, cha quyết định đưa tôi về nông thôn trải nghiệm cuộc sống, mở mang tầm mắt.
Ở đó, tôi gặp Tống Du Thâm.
3
Nói là “trải nghiệm cuộc sống”, nhưng ăn ở đi lại của tôi đều có người chăm sóc.
Khi đó Tống Du Thâm vẫn chưa đổi tên.
Tên gốc của cậu ấy là Nhị Trụ.
Nhị Trụ chỉ nhỏ hơn tôi hai tháng, là đứa trẻ duy nhất trong làng không đi học, ngày nào cũng lảng vảng trước sân nhà tôi, thế là tôi chạy ra chơi cùng.
Theo Nhị Trụ, tôi học được leo mái, trèo tường, học được cách chọi gà, đấu chó.
Vì tôi học quá nhanh, người lớn trong làng thấy tôi đều khen tôi cũng là loại “mèo gh/ét chó chê”.
Tôi ngồi trong chuồng cừu nhặt mấy hạt phân trông như kẹo socola:
“Nhị Trụ, sao em không đi học?”
Nhị Trụ ngồi trên hàng rào chuồng cừu, miệng ngậm cọng cỏ đuôi chó, thản nhiên:
“Không rảnh, bà em già rồi, em phải c/ắt cỏ, còn phải cho cừu ăn.”
Tôi tò mò:
“Cho cừu ăn, rồi sao nữa?”
“Cừu sẽ đẻ cừu con, cừu lớn b/án được tiền.”
“Bao nhiêu tiền?”
“Nhiều lắm.”
Quá ngầu.
Thế là tối hôm đó tôi gọi điện cho cha:
“Cha, sau này con không đi học nữa, con muốn ki/ếm tiền như cha.”
Cha tôi ngạc nhiên:
“Con muốn ki/ếm tiền thế nào?”
“Con muốn ở lại làng, cùng Nhị Trụ nuôi cừu.”
Cha tôi: “……”
4
Cha tôi nghĩ tôi không chịu nổi quá ba ngày sẽ đòi về.
Kết quả là tôi ở nông thôn hơn một tháng.
Nếu không phải ông ép buộc đưa tôi về, tôi vốn chẳng muốn đi.
Ở đây có Nhị Trụ chơi cùng, có con chó Vàng, gà Lông Hoa, và cả những con cừu “đẻ ra kẹo socola”.
Về nhà rồi, tôi chỉ có thể suốt ngày ngồi nghe gia sư dạy, chán ngắt.
Ngày rời đi, Nhị Trụ hứa sẽ đến tiễn nhưng không xuất hiện.
Tôi kéo vệ sĩ đến nhà cậu ấy.
Kết quả thấy trước cửa nhà đông nghịt người.
Bà thím từng ngày nào cũng khen tôi, giờ khóc lóc nói:
“Đứa nhỏ ấy, cha mẹ mất sớm, giờ bà nội duy nhất cũng đi rồi, nó sống sao nổi.”
Đi rồi?
Tôi chen vào trong, thấy Nhị Trụ ngồi ngẩn ngơ bên giường, chẳng nhìn tôi lấy một cái.
Bà nội cậu ấy nhắm mắt nằm trên giường.
“Đi đâu mà đi, bà vẫn đang ngủ ngon lành đây mà?”
Cha tôi vội bịt miệng kéo tôi ra, dặn người ở lại giúp Nhị Trụ lo hậu sự cho bà.
Đó là lần đầu tiên tôi hiểu, “người đi rồi” nghĩa là người đã ch*t.
Về nhà, tôi nhớ Nhị Trụ đến mất ngủ.
Không biết cậu ấy có cơm ăn không, không biết một mình có nuôi nổi đàn cừu không.
Nửa đêm, tôi chạy vào phòng cha mẹ:
“Cha, con muốn quà sinh nhật.”
“…Sinh nhật con vừa qua hai tháng.”
“Ồ, vậy đừng coi là quà sinh nhật. Con nói thẳng, con muốn có em trai.”
Mẹ tôi không nói gì, chui vào chăn.
