Đóng cuốn nhật ký lại, lòng tôi mãi chẳng thể nào bình yên.
Hóa ra, từ trước khi tôi động lòng, Hoắc Kiêu đã yêu tôi rồi. Chỉ là anh gặp phải "chướng ngại", lại rụt về vỏ bọc lạnh lùng.
Tại sao lại thế?
Vì sao chúng tôi đều không dám nói yêu?
Phải chăng do tính cách thiếu hụt từ nhỏ? Hay bởi địa vị xã hội cách biệt trời vực?
Đủ rồi, thật sự đủ rồi.
Chúng ta đều là kẻ hèn nhát. Lần này, để tôi dũng cảm một lần.
Hãy cho bản thân và Hoắc Kiêu một cơ hội.
...
Hoắc Kiêu nằm trên giường bệ/nh, quanh người chẳng còn pheromone.
Nhưng nhìn gương mặt anh g/ầy guộc, hầu như không có chút sinh khí, lòng tôi đ/au nhói.
Lúc này, tôi vô cùng x/á/c định, thứ tôi yêu không phải pheromone của anh, mà là chính con người anh.
Tình trạng anh rất tệ, bác sĩ khuyên tôi nên nói chuyện nhiều với anh.
Nhưng tôi vốn chẳng phải người khéo ăn nói, chỉ biết gọi tên anh hết lần này đến lần khác.
Hoắc Kiêu chẳng một lần đáp lại.
Giấy báo nguy kịch đưa tới mấy lượt, Hoắc Kiêu hoàn toàn không có dấu hiệu tỉnh lại.
Tôi nắm tay anh, gần như van nài: "Hoắc Kiêu, em yêu anh. Anh dậy đi, chúng ta về nhà nhé?"
Đáp lại tôi chỉ còn tiếng thiết bị y tế vận hành đều đều.
Tôi gục ngã khóc nức nở, lặp đi lặp lại lời yêu thương, chỉ mong một lần nào đó thấu được đến tai anh, thức tỉnh anh.
Dù không đ/á/nh thức được, để anh biết tôi yêu anh, cũng đã là điều tốt.
Không nhớ là hoàng hôn thứ bao nhiêu nói lời yêu anh, Hoắc Kiêu siết ch/ặt tay tôi.
"Diệp Thanh, anh lại mơ thấy em rồi, thật tốt quá."
