Tôi về nhà rất muộn.
Cha mẹ và em gái vẫn chưa ngủ.
Em gái kế nằm ườn trên sô-pha, gác chân lên cao.
"Cha, không liên hôn có ảnh hưởng lớn đến gia đình mình không ạ?"
"Đều tại con ham chơi, không làm ra chuyện có bầu này thì Ân Từ cũng sẽ không phát hiện, dùng cái cớ này để từ hôn."
Thì ra Ân Từ đã từ hôn.
Đã lâu rồi tôi không nhìn thấy anh ấy.
Hai vợ chồng thay phiên nhau an ủi Lâm Phiên.
"Con có lấy chồng hay không, nhà này vẫn nuôi con cả đời được."
"Liên hôn là chuyện tốt, nhưng cảm nhận của con mới là quan trọng nhất."
"Đúng vậy, bảo bối cha nuôi hơn hai mươi năm nay, không liên hôn thì càng tốt, cha còn chẳng nỡ đây này."
Mẹ kế vỗ vỗ đầu Lâm Phiên.
Bàn tay ấy đặt lên đúng chỗ.
Vuốt ve dịu dàng từng sợi tóc.
Bà vừa cưng chiều vừa trách móc: "Con và cậu bé kia đang yêu đương tốt đẹp, sao phải đồng ý liên hôn làm gì?"
Lâm Phiên trở mình, ấp úng nói:
"Điều kiện nhà họ Ân tốt quá ạ."
"Nghe nói liên hôn đều là đôi bên cùng có lợi, diễn kịch với nhau thôi."
"Trong thư phòng, con nghe thấy cha nói hiệu quả kinh doanh của nhà máy không tốt, con cũng muốn chia sẻ gánh nặng cho gia đình này."
Nó rúc vào lòng cha mẹ.
"Phương Hạo bây giờ yêu con ch*t đi sống lại, nhưng đời người còn dài, khó nói lắm."
"Nếu bắt con chọn."
"Con chọn cha mẹ."
Hai vợ chồng cảm động đến rơi nước mắt.
Bất động sản cứ thế được chuyển nhượng tới tấp.
Tôi ngồi ở lối vào, không tiện làm phiền họ.
Đầu hè.
Trong bãi cỏ có mấy con côn trùng đang kêu râm ran như thể đang ch/ửi bới nhau.
Tôi nhớ lại năm đầu tiên tới Berlin.
Tôi đi tìm mẹ.
Nòng nọc nhỏ xíu cũng tìm được mẹ ngay.
Bà là một nhà khoa học ưu tú.
Trong những câu chuyện trên truyền thông trong nước.
Bà là người vợ đầu bị cha tôi phụ bạc, lòng nguội lạnh nên mới viễn xứ.
Còn tôi ở nhà chịu đủ mọi nh/ục nh/ã.
Tôi đã tin những câu chuyện đó.
Vì tôi có một lá thư.
Trong thư viết: "Mẹ yêu con, chỉ là bất đắc dĩ thôi."
"Trong ngôi nhà đó, con phải nghe lời, hiểu chuyện, ngoan ngoãn, lớn lên thật tốt."
"Lớn lên rồi, là có thể gặp mẹ."
Tôi đã làm được.
Chưa bao giờ gây chuyện, gần như không bao giờ mắc lỗi.
Ngày đi gặp bà, tôi mang theo lá thư.
Bà hỏi ngược lại:
"Mẹ viết thư cho con lúc nào?"
Bà chỉ vào nét chữ trên đó, móng tay sơn xanh chọc mạnh vào mấy chữ ấy.
"Người mẹ thực sự yêu con cái, sẽ không bao giờ yêu cầu con mình phải nghe lời ngoan ngoãn."
Nhìn theo ánh mắt bà.
Tôi thấy một cậu bé đang phi nước đại trên sân đua ngựa.
Trạc tuổi tôi.
Dáng vẻ phóng khoáng tự tại, đôi mắt xanh biếc, như một con chim kiêu kỳ.
"Trời đất bao la, mẹ không có yêu cầu gì với nó cả."
"Chỉ cần bình an khỏe mạnh là được."
Ánh mắt bà bao bọc, cũng chính là thứ th/uốc đ/ộc gi*t ch*t tôi.
"Dù nó chỉ là một beta, mẹ cũng sẽ vô điều kiện yêu thương nó."
"Con còn việc gì không?"
Tôi lắc đầu.
Chạy trốn thật nhanh.
Mặt sông Spree đã đóng một lớp băng mỏng.
Dòng nước màu xám xanh chầm chậm trôi, người qua đường thưa thớt.
Tôi vừa khóc, mặt liền đ/au điếng.
