“Cháu gái, lại đây, để ông nhìn con cho rõ.”
Giọng ông yếu ớt nhưng vô cùng hiền từ. Ông vẫy tay gọi tôi.
Tôi quay sang nhìn Thẩm Dục, thấy anh khẽ gật đầu.
Tôi mới rụt rè bước đến bên giường.
“Cháu… cháu chào ông ạ.”
“Ừ, ngoan lắm, con bé ngoan.”
Ông nắm lấy tay tôi, đôi mắt chăm chú nhìn từ đầu đến chân, ánh mắt ấm áp.
“Giống lắm… giống thật đấy.”
“Y hệt cô bé trong bức tranh của cháu.”
Tôi bối rối.
Cô bé trong tranh?
Bức "Mặt trăng" tôi vẽ là bóng lưng của Thẩm Dục dưới ánh trăng mà? Tôi chưa từng vẽ cô bé nào cả!
“Tiểu Dục, lấy bức tranh ra cho con bé xem.”
Thẩm Dục gật đầu, mở tủ bên cạnh, lấy ra một ống đựng tranh lớn.
Anh cẩn thận mở nắp, rút ra một cuộn tranh, chậm rãi trải ra trước mặt tôi.
Và khi tôi nhìn rõ nội dung trong tranh, tôi ch*t lặng.
Đúng là tranh của tôi.
Nét vẽ, bố cục, gam màu… đều quen thuộc.
Dưới ánh trăng, là bóng lưng lạnh lùng của người đàn ông mà tôi từng vẽ.
Nhưng…
Bên cạnh anh không biết từ lúc nào đã xuất hiện thêm một cô bé.
Cô bé mặc váy trắng, ngồi ôm gối trên bậc thềm, ngẩng đầu nhìn lên mặt trăng.
Góc nghiêng của cô bé ấy…
Giống tôi đến ngỡ ngàng!
Sao có thể?
Tôi rõ ràng chưa từng vẽ cô bé đó!
“Đây là…”
Tôi kinh ngạc đến mức không nói thành lời.
“Là Tiểu Dục vẽ thêm vào đấy.”
Ông nội mỉm cười hiền hậu, ánh mắt tràn đầy trìu mến.
“Sau khi ông m/ua bức tranh đó, thằng bé cứ nhìn nó suốt ngày.”
“Rồi có một hôm, ông phát hiện nó lén lút vẽ thêm cô bé này vào.”
“Ông hỏi nó là ai, nó không nói… chỉ cười ngốc nghếch.”
“Lúc đó ông liền hiểu thằng nhóc này, nó động lòng rồi.”
Lời ông như một quả bom n/ổ tung trong đầu tôi.
Tôi sững sờ ngẩng đầu, nhìn về phía Thẩm Dục.
Anh đang nhìn tôi.
Đôi mắt đào hoa trước kia luôn lạnh lùng, xa cách, giờ đây lại ánh lên sự dịu dàng và nồng ấm như thể chứa đựng một nỗi vấn vương đã đ/è nén từ lâu.
“Vậy là…”
Giọng tôi run run.
“Vậy là… anh đã biết tôi từ trước rồi sao?”
“Không phải chỉ từ buổi đấu giá năm đó… mà còn sớm hơn?”
Anh không trả lời ngay.
Chỉ lặng lẽ bước đến, lấy lại bức tranh từ tay tôi.
Anh chỉ vào một góc dưới cùng của bức tranh, nơi có một dòng chữ rất nhỏ, gần như bị chìm vào nền giấy.
Là chữ ký tôi từng viết năm ấy.
— Kiều.
“Đêm mưa năm năm trước,” anh khẽ nói. Giọng trầm ấm như tiếng cello đ/ộc tấu.
“Cô bé ôm tranh khóc nức nở tôi gặp hôm đó…”
“Chính là em.
