Chính là Thu Ca.
Là Thu Ca từ nghĩa địa bên cạnh tiến lại gần, áo lấm tro, nụ cười mệt mỏi nhưng dịu dàng. Ánh mắt cô dừng ở đôi chân tôi, rồi lệ chầm chậm tràn ra khóe mi.
Hồi đó, ngày tôi nhập học, mẹ còn bật cười khoe: “Không biết ai khâu cho con đôi hài vải hợp thời thế.” Hóa ra đó chính là món quà Thu Ca lặng lẽ may tặng. Bây giờ mới hiểu vì sao cô nhận ra tôi — trên chân tôi vẫn mang đôi hài cô đã tự tay làm.
Thu Ca vừa xuất hiện, những oan h/ồn quanh nghĩa địa lập tức rút lui, co cụm lại, như sợ một ánh sáng nào đó. Không khí trong qu/an t/ài bỗng loãng ra. Tôi hít một hơi — không khí mỏng dần, dễ thở hơn, nhưng nắp qu/an t/ài vẫn áp ch/ặt. Cơn ngạt chưa tan; tôi vật lộn, đ/ập nắp bằng khuỷu tay, nhưng đinh và xiềng sắt khóa ch/ặt mọi lối.
Hình bóng Thu Ca vươn tay, muốn giúp. Áo cô như xuyên thấu qua thân tôi — ấm và lạnh cùng lúc. Trong hoảng lo/ạn cô chỉ liên tục chỉ vào đôi hài. Tôi chợt nhớ: Thái Tú đã lo tôi không mở được khóa khi tr/ộm bài vị, nên giấu cho tôi một que gỗ trong hài.
Tôi luồn tay vào, rút que gỗ ra, vẫn nghi hoặc: que gỗ thì làm sao mở được ổ khóa? Nhưng khi que gõ nhẹ vào xiềng, vang lên một tiếng “cách” rền rền — ổ khóa bật tung.
Tháo xiềng, tôi lao vào đ/ập liên hồi vào nắp qu/an t/ài. May mà qu/an t/ài ch/ôn bằng gỗ dầu mỏng; vài nhát, nắp bật tung với tiếng ầm. Đất phủ trên nắp chỉ còn bụi, vương đầy người. Tôi ập ra, khoác vội bộ thọ y, phóng lên như người mất trí.
Hữu Khánh Thúc vung cuốc chặn đường, tôi né, đ/á mạnh làm hắn ngã. Ông Kim Tam thấy thế lùi hoảng. Nhưng trước tôi, Kim Hiểu Văn đã chĩa nòng sú/ng săn thẳng tới — tay hắn chắc như thép; năm ngoái đi săn thỏ, hắn b/ắn cực chuẩn.
Dù chạy nhanh hơn thỏ, tôi không dám liều. Tôi đứng bất động giữa ánh sáng của trăng và những ánh mắt th/ù địch, tim đ/ập như búa.
