Thực ra tôi cũng biết chơi guitar, lại còn họ Lục nữa, làm tròn lên thì tôi cũng là nửa phần người nổi tiếng rồi.
Tra kem đ/á/nh răng cho Lục Tử Minh.
Chỉ cần gương thôi à?
Ừ, chỉ cần thứ này là đủ.
........Đợi Tử Minh đến đón mình.
Đợi Lục Tử Minh đến đón mình.
Tôi đứng phắt dậy, gi/ật lấy chiếc áo khoác trên lưng ghế, bỏ mặc tiếng gọi ngơ ngác của bạn học phía sau, bước những bước dài lao ra khỏi khách sạn. Đúng giờ cơm tối, đường phố xe cộ tấp nập, ùn tắc khắp nơi, gió lạnh cuốn theo mưa phùn cố chui vào cổ áo tôi.
Điện thoại rung liên hồi, tôi chẳng thèm để ý.
Tôi nhớ lại năm đó, khi tôi học lớp 11, gia đình không đồng ý cho tôi theo ngành âm nhạc sau này, cho rằng không có tương lai.
Tôi không bị thuyết phục, vẫn kiên trì tự học sáng tác nhạc. Lớp trưởng nói hy vọng tôi biểu diễn trong buổi văn nghệ Tết Nguyên Đán, sau khi đồng ý, lần nào tôi cũng trốn học tối, đến lớp học vắng người để luyện tập.
Một hôm, tôi thấy một cô gái ngồi xổm ngoài cửa lớp, trời lạnh c/ăm mà cô ấy mặc phong phanh, tay đỏ ửng lên, co rúm người lại, dường như đang lục tìm thứ gì đó trong cặp sách.
Tôi định bỏ đi, nhưng lại thấy cô ấy như đang khóc, có thứ gì lấp lánh rơi xuống mu bàn tay, từng giọt nối tiếp.
Thế là bước chân tôi dừng lại, quay người đi về phía cô ấy: "Bạn ơi, bạn sao thế?"
Nghe thấy tiếng tôi, cô ấy gi/ật mình, gương mặt khuất trong bóng tóc, ôm ch/ặt cặp sách hơn, không nói gì.
Tôi suy nghĩ một lát, thò tay vào cặp sách lục lọi, tìm mãi chẳng thấy gì, chỉ lôi ra được quả quýt m/ua ở căng tin trường và một gói khăn giấy.
Tôi cũng ngồi xổm xuống, đưa cho cô ấy một tờ khăn giấy: "Cho bạn này."
Cô ấy như đang quan sát tôi trong bóng tối, một lúc sau mới nhận lấy khăn giấy, nói nhỏ: "Cảm ơn." Một lúc sau, cô ấy hỏi tôi là ai, tôi nói tôi học lớp 11, tên là Lục Tử Minh, rồi ngược lại hỏi cô ấy tên gì.
Cô ấy im lặng một hồi: "Tớ... tớ tên là Dư, dư thừa ấy."
Cô ấy không chịu nói rõ họ tên, tôi cũng chẳng để bụng, chỉ cười: "Ai bảo Dư là dư thừa? Sao không phải là Niên Niên Hữu Dư?"
Cô ấy hơi nghiêng đầu nhìn tôi, tôi chỉ thấy đôi mắt đen trắng rõ ràng ấy, con ngươi trong vắt, nhưng quanh mắt lại đỏ hoe.
Có lẽ vì quá nhàm chán, tôi ngồi xuống cạnh cô ấy, hỏi rốt cuộc có chuyện gì, cô ấy nói rất khẽ: "Quên mang sách, giáo viên bảo tớ ra ngoài tìm, không tìm thấy thì không được vào lớp."
Giáo viên trường cấp ba chúng tôi có mấy người như vậy, khi còn là học sinh tôi thấy vô lý nhưng chẳng thể nói gì nhiều, chỉ đành đùa cợt hỏi cô ấy: "Sao lại quên sách? Bình thường tớ chỉ hay quên vở bài tập thôi."
"Tớ..." Cô ấy mở miệng: "Trí nhớ tớ kém, xin... lỗi cậu."
Tôi bỗng thấy lúng túng: "Cậu xin lỗi tớ làm gì? Trí nhớ kém đâu phải chuyện lớn, sau này nếu cậu không nhớ được, có thể viết ra giấy." Nói xong, lại đưa quả quyét trong cặp cho cô ấy: "Cái này cho cậu đấy, đừng buồn nữa."
Sau đó cô ấy nhận lấy quả cam, tôi còn nói với cô ấy, dạo này tôi sáng tác một bản nhạc tên là "Lai Duyệt", ý là "hãy vui lên nào", có thể chơi cho cô ấy nghe.
Hôm ấy, trong làn gió thu lạnh giá, tôi khẽ hát bài hát, mắt cô ấy sáng rỡ, nói với tôi: "Cậu giỏi quá."
Tôi hơi ngại ngùng: "Tớ chỉ viết cho vui thôi, giờ cũng viết được mấy bài rồi, đều đăng lên ứng dụng, dù chắc chẳng mấy ai nghe."
Trước khi rời đi, tôi còn nói với cô ấy: "Buổi văn nghệ Tết Nguyên Đán tớ cũng sẽ hát bài này, coi như tớ chúc cậu ngày nào cũng vui vẻ nhé."
Nhưng sau đó tôi chẳng bao giờ gặp lại cô ấy nữa. Tôi đã quên mất cô ấy.
Trí nhớ con người thật kỳ lạ.
