Tài xế trẻ liếc nhìn tôi, thẳng thừng bảo đừng đi: dân trong làng đó không cho người ngoài bước vào, hắn cũng chẳng muốn tới gần.
Tôi nhất quyết nài nỉ, tăng giá gấp mấy lần, lại lấy cớ đã nhận lệnh của sếp, nếu không chụp được vài tấm ảnh đem về thì sẽ mất việc, mất cơm ăn áo mặc. Bị tôi quấy rầy đến phát mệt, cuối cùng hắn đồng ý chở đi, nhưng dặn chỉ đưa tới ngã rẽ, tuyệt đối không vào trong. Hắn còn nhấn mạnh: chụp ảnh bên ngoài rồi quay về ngay, bởi dân làng cực kỳ bài ngoại, và quan trọng hơn — họ cấm dân làng ra ngoài.
Nhưng… Giang Lưu Vân chẳng phải đã từng bước ra thế giới ngoài kia sao?
Trên xe, tôi dò hỏi đủ chuyện, hắn chỉ cười trừ, chẳng hé răng. Đến ngã rẽ, hắn dừng xe, bảo tôi đi bộ tiếp, rồi đưa số điện thoại, dặn nếu có chuyện gì thì gọi, hắn sẽ quay lại đón. Xem ra cũng là người có lòng.
Đường vào làng hẹp như lối mòn khoét xuyên núi, xe không thể đi. Tôi vừa đi vừa thấy lưng lạnh buốt, như có đôi mắt vô hình từ sườn núi dõi theo. Càng đi sâu, cảm giác bị rình rập càng rõ, khí lạnh vờn quanh, âm u như đ/ộc xà phục kích.
Đi hơn một tiếng, khi chân gần rã rời, tôi bỗng thấy cổng vòm bằng đ/á, khắc mấy chữ cổ phủ rêu xanh, mờ mịt chẳng đọc nổi.
Bên trong, trên con đường lát đ/á quanh co, vô số cụ già ngồi la liệt. Họ nhìn chằm chằm vào tôi, mũi khụt khịt không ngừng. Da thịt hồng hào, tóc bạc như tuyết, đôi mắt sáng trong veo — không đục mờ như người già thường thấy.
Âm thanh khịt mũi ấy như đang đ/á/nh hơi điều gì. Rồi họ quay sang nhau, nở nụ cười phấn khích. Có người còn chống gậy đứng lên, xúc động tiến ra tận cổng.
Thấy bóng người, tôi mừng rỡ, vội bước nhanh tới.
Nhưng ngay khi sắp đặt chân qua cổng, một giọng trầm, lạnh lẽo bỗng vang lên:
“Người ngoài cấm vào làng! Cút đi!”
Giọng nói đầy sát khí, nhưng quen thuộc đến mức tim tôi gi/ật thót.
Tôi bước thêm vài bước. Quả nhiên, phía sau đám lão nhân, trên con đường uốn khúc, Giang Lưu Vân xuất hiện.
Anh mặc áo dài cổ, tóc ngắn ngày nào nay đã dài, búi cao thành củ hành. Gương mặt sầm lại, đôi mắt lạ lẫm chứa đầy sát ý. Trong tay cầm một cây gậy dài, vừa đi vừa gõ “thình thịch” xuống phiến đ/á, âm thanh vang vọng như tiếng trống thúc h/ồn.
Anh chỉ tay về phía tôi, quát mấy thanh niên phía sau:
“Đuổi cổ!”
Thậm chí anh còn xông lên, gậy giơ cao như sắp giáng xuống đầu tôi.
“Giang Lưu Vân!” Tôi hét lên, tuyệt vọng gọi tên.
Nhưng anh chẳng hề lay động. May thay, cây gậy bị một lão nhân tóc bạc chống gậy trúc chặn lại.
Ông ta mỉm cười hiền hậu, giọng bình thản:
“Cô bé này mang th/ai, chúng ta đã ngửi thấy rồi. Đứa bé ấy là của làng ta, phải lưu lại.”
Những cụ già khác đồng loạt gật gù, vui vẻ phụ họa:
“Giữ lại! Nhất định phải giữ lại!”
Đám thanh niên vừa định đuổi tôi cũng ngừng tay, đảo mắt nhìn xuống bụng tôi, ánh nhìn rạng rỡ kỳ lạ. Họ lôi Giang Lưu Vân ra sau, mặt mày hớn hở.
Anh cau mày, gi/ận dữ:
“Sao có thể? Dân làng chưa từng ra ngoài, sao cô ta có thể mang th/ai con cháu làng?”
Lời vừa dứt, tôi như bị sét đ/á/nh ngang tai. Nhìn gương mặt quen thuộc ấy nhưng ánh mắt xa lạ, lạnh lùng chất vấn.
Nếu anh không phải Giang Lưu Vân… thì trên đời này, sao có thể tồn tại hai người giống hệt nhau?
Mà ngôi làng Trường Thọ này, lại trùng khớp với từng chi tiết nhỏ anh đã từng tiết lộ...
