Thứ Tư.
Bảy giờ năm mươi phút tối, Trần Nhượng đang thắt dây giày ở lối vào, ngẩng đầu nhìn tôi: "Đi chứ?"
Tôi bảo đi.
Đây là lần chạy đêm thứ sáu kể từ khi tôi phát hiện ra bản hợp đồng bảo hiểm. Lần nào tôi cũng nghĩ đến việc không đi, nhưng lần nào tôi cũng đi - anh ta đang diễn, tôi cũng đang diễn, ai rơi rụng trước, người đó thua.
Huống hồ tối nay tôi bắt buộc phải đi.
Ngày mai, tôi sẽ mang những thứ của Hứa Lam đi tìm người quen cũ ở đội điều tra kinh tế. Tối nay là màn kịch cuối cùng, tôi phải cùng anh ta diễn cho trọn vẹn vai "vợ chồng ân ái", không được để bất cứ ai nghi ngờ.
Hai cây số đầu mọi thứ vẫn như thường lệ. Trên khu vực ngắm cảnh có người dắt chó đi dạo, người chụp ảnh đêm, ánh đèn đường kéo dài rồi lại ép bẹt bóng của chúng tôi.
Tối nay Trần Nhượng nói nhiều hơn mọi khi.
Anh ta nói công trường tuần sau cất nóc, ngày cất nóc phải rải kẹo theo phong tục quê nhà; nói bận xong đợt này sẽ đưa tôi về thăm mẹ anh ta, "bà ấy cứ nhắc em mãi".
Tôi vừa đáp lời, vừa lạnh lùng ghi nhớ trong lòng: Bất thường. Nói nhiều là do căng thẳng.
Trong hồ sơ án của tôi, người chồng ở vụ thứ tư vào đêm gây án đã hát cho vợ nghe suốt cả quãng đường.
Cây số thứ ba, ánh đèn vụt tắt.
Đoạn lan can g/ãy, gió sông mạnh hơn mọi khi. Đèn của các tòa nhà phía đối diện tối hơn một nửa, mặt đê tối đến mức không nhìn thấy đáy.
Trần Nhượng theo thói quen chậm lại nửa bước, đổi sang phía gần sông.
Chính khoảnh khắc đó.
Phía sau vang lên tiếng vo ve của động cơ điện, rất khẽ, sát bên tai.
Xe máy điện không biển số, không bật đèn, từ trong bóng tối sát mặt đê lao tới, nhắm thẳng vào khoảng trống giữa hai người chúng tôi -
Không đúng.
Nhắm thẳng vào tôi.
Tay lái xe quẹt qua xươ/ng chậu tôi đ/âm sầm vào, lực đẩy rất mạnh, hất cả người tôi về phía khoảng trống lan can g/ãy. Thế giới đảo lộn, tôi nghe thấy đế giày mình trượt trên mặt đê ẩm ướt, bên ngoài khoảng trống chính là dòng sông, dòng sông đen ngòm, cuộn trào, mang theo "chi trả gấp đôi" ấy -
Một bàn tay nắm ch/ặt lấy cổ tay tôi.
Nắm đến mức vai tôi suýt trật khớp.
Hai chúng tôi cùng ngã xuống phía trong dốc đê, lăn hai vòng trên cỏ và đ/á vụn. Tiếng vo ve của xe điện xa dần, không quay đầu lại, chỉ vài giây sau đã biến mất vào bóng tối.
Tôi nằm sấp trên sườn dốc, nửa mặt áp vào cỏ, xươ/ng sườn đ/au như muốn n/ổ tung.
Trong tai ù ù, cả thế giới chỉ còn lại hai âm thanh: tiếng sóng vỗ bờ và nhịp tim của chính mình.
Trong ảnh hồ sơ án, tôi đã xem vô số "hiện trường vụ án". Đến lượt mình nằm chính giữa, mới biết bên ngoài bức ảnh là sự chóng mặt quay cuồ/ng như thế này.
Trần Nhượng lật người tôi lại, hai tay ấn, sờ, x/ác nhận trên người tôi một cách vội vã, động tác vừa nhanh vừa run: "đ/au ở đâu? Nói đi! Chi Chi! đ/au ở đâu!"
Mười năm rồi.
Đây là lần đầu tiên tôi nghe thấy giọng anh ta r/un r/ẩy đến thế.
Tôi nhìn chằm chằm vào anh ta, bỗng nhiên phát hiện hướng nhìn của anh ta không đúng - sau khi x/ác nhận tôi không sao, cái nhìn đầu tiên của anh ta không phải là chiếc xe điện đã chạy trốn.
Mà là trên đê, là xung quanh, là mọi góc độ có thể ẩn nấp trong bóng tối.
Giống như một người đang kiểm tra vòng vây.
"Báo cảnh sát." Tôi nói rồi với tay tìm điện thoại.
Anh ta ấn ch/ặt tay tôi xuống.
Ấn rất mạnh.
"Đừng báo cảnh sát."
Trong bóng tối, anh ta thở dốc, trán đầy mồ hôi, từng chữ một nói:
"Chi Chi, nghe anh một lần. Đừng báo cảnh sát."
Tôi nhìn anh ta.
Cơn đ/au ở xươ/ng sườn, m/áu trong lòng bàn tay, gió sông, bóng tối, tất cả đều lùi ra xa.
"Trần Nhượng," tôi nghe thấy chính mình nói, "anh sớm đã biết tối nay có chuyện rồi."
Anh ta không nói gì.
"Người ta hẹn anh không phải là tối nay," tôi nói, "nên anh mới run."
Anh ta bỗng ngẩng đầu lên.
Tôi lấy nửa mảnh giấy ghi chú trong túi xách ra, đ/ập vào ngựk anh ta.
"Chỗ cũ, trước thứ Tư," tôi nói, "bây giờ, theo tôi về nhà."
"Nói hết mọi chuyện ra."
