Kết hôn 10 năm, lần đầu tôi phát hiện anh ta có hai tài khoản WeChat và hai chiếc điện thoại (Toàn văn)

Điện thoại của chồng tôi đổ chuông.

Không phải chiếc điện thoại anh ấy vẫn thường dùng.

Tiếng chuông phát ra từ dưới gầm giường.

Tôi cúi người xuống nhìn, trong khe hở giữa tấm ván giường và sàn nhà, có một chiếc Huawei đời cũ, màn hình đang nhấp nháy.

Trên màn hình hiển thị hai chữ:

“Vợ yêu”

Tôi nhìn chằm chằm vào biểu tượng trái tim đó suốt năm giây.

Sau đó tôi mới nhớ ra, tên tôi trong danh bạ của anh ấy là "Vợ".

Không có trái tim.

1.

Tôi không chạm vào chiếc điện thoại đó.

Tiếng chuông kéo dài hồi lâu rồi tự tắt.

Tôi đứng thẳng người dậy, nhìn Chu Hải Minh đang đá/nh răng trong phòng tắm.

Anh ta đá/nh răng xong, lau mặt rồi bước ra, thấy tôi đứng cạnh giường liền hỏi: "Sao thế?"

Tôi đáp: "Không có gì."

Anh ta "Ồ" một tiếng, cầm lấy chiếc điện thoại thường dùng trên bàn trà, bắt đầu lướt video ngắn.

Tôi nhìn gương mặt nghiêng của anh ta.

Mười năm kết hôn, khuôn mặt này tôi đã quá đỗi quen thuộc. Đôi lông mày rậm, cái mũi tẹt, khóe miệng lúc nào cũng hơi trễ xuống, trông như ai cũng n/ợ tiền anh ta vậy.

Đã mười năm rồi.

Tôi gả cho anh ta mười năm rồi.

"Em đi m/ua ít thức ăn đây." Tôi cầm lấy áo khoác.

"Ừ." Anh ta thậm chí không ngẩng đầu lên.

Tôi ra khỏi nhà, không đến chợ mà đi vòng ra băng ghế đ/á bên ngoài khu chung cư ngồi xuống.

Trong đầu tôi cứ xoay mòng mòng bốn chữ đó.

"Vợ yêu".

Kèm theo một biểu tượng trái tim.

Tôi lấy điện thoại ra, mở lịch sử trò chuyện của chúng tôi.

Tin nhắn gần nhất là ba ngày trước, tôi hỏi anh ta: "Tối nay ăn gì?"

Anh ta trả lời: "Tùy."

Lướt lên trên nữa là một tuần trước, tôi hỏi: "Cuối tuần đưa con đi công viên nhé?"

Anh ta trả lời: "Để xem đã."

Lịch sử trò chuyện của chúng tôi, chỉ cần nhìn thoáng qua là thấy ngay điểm kết thúc.

Vì nó quá ít.

Tôi nhớ lại lời mẹ tôi từng nói: "Chu Hải Minh là người ít nói nhưng lại rất thực tế."

Phải rồi, thực tế.

Mười năm rồi, anh ta chưa từng m/ua cho tôi một bó hoa nào.

Tôi nói muốn có hoa, anh ta bảo: "Hoa vài ngày là héo, không thiết thực."

Mười năm rồi, anh ta chưa từng cùng tôi kỷ niệm bất cứ ngày lễ nào.

Tôi nói muốn ra ngoài ăn một bữa, anh ta bảo: "Ăn ngoài đắt lắm, không đáng."

Mười năm rồi, món đồ đắt nhất anh ta m/ua cho tôi là một chiếc kẹp tóc.

50 tệ.

Đó là vào ngày sinh nhật tôi, tôi tự chọn ở chợ đêm, anh ta rất miễn cưỡng mới chịu rút tiền.

"Chỉ cái này thôi sao?" Lúc đó anh ta nói, "Hơi đắt đấy."

50 tệ.

Tôi đều quy tất cả những điều đó là "anh ấy tiết kiệm".

Mẹ tôi cũng nói: "Hải Minh ki/ếm không được nhiều, hai đứa phải biết chi tiêu tiết kiệm."

Anh ta ki/ếm không được nhiều sao?

Anh ta là giám sát công trình, mỗi tháng cầm về mười hai nghìn tệ.

Chúng tôi ở trong căn nhà thuê hai phòng ngủ, giá thuê 2.800 tệ.

Con trai học trường tiểu học công lập bình thường, học phí gần như bằng không.

Tôi làm hành chính ở một công ty nhỏ, lương tháng 5.000 tệ.

Tổng thu nhập hai vợ chồng là mười bảy nghìn tệ.

Mười năm trôi qua, theo lý mà nói, đáng lẽ phải tích góp được một khoản kha khá.

Nhưng tiền tiết kiệm của chúng tôi chưa bao giờ vượt quá một trăm nghìn tệ.

"Tiền tiêu vào việc gì hết rồi?" Tôi từng hỏi anh ta.

Anh ta nói: "Chi tiêu sinh hoạt hằng ngày đó, không phải em cũng tiêu rồi sao?"

Tôi đã tiêu gì cơ chứ?

Mỹ phẩm tôi dùng là loại 29,9 tệ một lọ, quần áo tôi mặc là m/ua trên mạng với giá trung bình không quá một trăm tệ, cơm trưa của tôi là hộp cơm 15 tệ dưới chân tòa nhà công ty.

Tiền đã tiêu vào đâu?

Trước đây tôi không biết.

Còn bây giờ, hình như tôi đã hiểu ra đôi chút.

Tôi ngồi trên băng ghế nửa tiếng đồng hồ rồi đứng dậy đi về nhà.

Khi đẩy cửa vào, anh ta đã đi làm rồi.

Trong nhà trống huơ trống hoác.

Con trai hôm nay đi học, tận bốn giờ chiều mới tan học.

Tôi đi vào phòng ngủ, cúi người nhìn xuống gầm giường.

Chiếc điện thoại đó vẫn ở đó.

Tôi lấy nó ra.

Là một chiếc Huawei đời cũ, không cùng model với chiếc anh ta đang dùng.

Tôi thử nhập ngày sinh của anh ta, mở khóa thất bại.

Nhập ngày sinh của tôi, thất bại.

Nhập ngày kỷ niệm kết hôn, thất bại.

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình, suy nghĩ một chút rồi nhập sáu số 1.

Mở khóa thành công.

Tay tôi bắt đầu run lên.

Mật khẩu này không phải ngày sinh của anh ta, không phải ngày sinh của tôi, cũng chẳng phải bất cứ ngày kỷ niệm nào của chúng tôi.

Anh ta thậm chí còn lười nghĩ ra một mật khẩu có ý nghĩa.

Bởi vì chiếc điện thoại này chẳng liên quan gì đến tôi cả.

Tôi mở WeChat.

Ảnh đại diện là một bức tranh phong cảnh, không nhìn ra là ai.

Tên là "Minh".

Danh sách bạn bè rất ngắn.

Chỉ có hơn mười người.

Nhưng có một người được ghim lên đầu.

Biệt danh là "Vợ yêu".

Tôi nhấn vào xem, thấy tin nhắn mới nhất.

Thời gian gửi là 7:15 sáng nay.

Lúc đó anh ta vẫn còn đang đá/nh răng ở nhà.

Nội dung tin nhắn:

"Chồng ơi, buổi sáng tốt lành, hôm nay nhớ m/ua bộ Lego đó cho con nhé, nó nhắc suốt mấy ngày nay rồi."

Con.

Lego.

Con trai tôi năm nay 8 tuổi, cũng rất thích Lego.

Tháng trước vào sinh nhật con, tôi hỏi Chu Hải Minh có thể m/ua cho con một bộ không.

Anh ta nói: "Đồ đó đắt lắm, m/ua làm gì."

Tôi tiếp tục lướt lên trên lịch sử trò chuyện.

Mỗi một tin nhắn lại khiến tay tôi run lên dữ dội hơn.

"Chồng ơi, chuyện trang trí nhà mới anh xem lại đi, tường phòng khách em muốn màu kem."

Nhà mới?

"Chồng ơi, phí sinh hoạt tháng này anh nhớ chuyển nhé, lớp năng khiếu của con đến kỳ đóng tiền rồi."

Phí sinh hoạt?

"Chồng ơi, em nhớ anh, khi nào anh mới đến thăm em và con?"

Đến thăm?

Tôi lướt lên trên, lướt rất lâu rất lâu.

Những lịch sử trò chuyện này bắt đầu từ khi nào?

Tôi cứ lướt mãi, lướt đến tận cùng.

Ngày 12 tháng 3 năm 2016.

Tin nhắn đầu tiên là do anh ta gửi.

"Có đó không?"

Năm đó, chúng tôi kết hôn vừa tròn hai năm.

Con trai tôi vừa tròn một tuổi.

Tôi đặt điện thoại xuống, phát hiện hốc mắt mình khô khốc.

Không có nước mắt.

Chỉ có một luồng hơi lạnh từ dưới lòng bàn chân trào lên.

Tám năm.

Lịch sử trò chuyện này đã kéo dài tám năm.

Tám năm trước, khi tôi còn đang ở cữ, anh ta đã bắt đầu rồi sao?

Tôi hít sâu một hơi, cầm điện thoại lên, bắt đầu chụp màn hình.

Từng trang một, từng dòng một.

Tôi không biết mình đã chụp bao nhiêu tấm.

Chỉ biết rằng khi chụp xong, đã là mười hai giờ trưa.

Tôi không khóc.

Tôi chỉ thấy rất lạnh.

2.

Ba giờ rưỡi chiều, tôi đúng giờ ra ngoài đón con.

Con trai tên Chu Tử Hiên, năm nay 8 tuổi, học lớp hai.

Nó giống tôi, mắt to, miệng nhỏ, cười lên có hai lúm đồng tiền.

"Mẹ ơi!" Thằng bé chạy từ cổng trường ra, chiếc cặp sách nảy tưng tưng sau lưng.

Tôi ngồi xổm xuống đón lấy con.

"Hôm nay ở trường thế nào?"

"Cũng được ạ, môn Toán con được 98 điểm!"

"Giỏi quá." Tôi xoa đầu con, "Tối nay con muốn ăn gì?"

"Th!t kho tàu ạ!"

"Được."

Tôi dắt tay con đi về nhà, trong đầu cứ nghĩ về những dòng tin nhắn đó.

"Con muốn bộ Lego."

Đứa trẻ trong miệng cô ta, bao nhiêu tuổi rồi?

Tôi về đến nhà, bảo con đi làm bài tập, còn mình chui vào bếp bắt đầu nấu ăn.

Chu Hải Minh vẫn như thường lệ, sáu giờ rưỡi về đến nhà.

Anh ta vào cửa thay giày, ngồi xuống ghế sofa, hỏi một câu: "Ăn gì?"

"Th!t kho tàu."

"Ồ."

Chỉ một chữ.

Tôi nhìn anh ta từ cửa bếp.

Anh ta đang lướt điện thoại.

Sử dụng chiếc điện thoại anh ta vẫn thường dùng.

Còn chiếc điện thoại kia thì sao?

Tôi cúi đầu nhìn về hướng phòng ngủ.

Nó vẫn ở dưới gầm giường, tôi đã để lại chỗ cũ rồi.

Tôi muốn biết nhiều hơn nữa.

Trong lúc ăn cơm, con trai cứ nói mãi về chuyện ở trường.

Chu Hải Minh suốt buổi nhìn điện thoại, thỉnh thoảng "ừ" một tiếng.

Tôi hỏi anh ta: "Dạo này công việc bận không?"

"Cũng bình thường."

"Cuối tuần này có thời gian không, đưa Tử Hiên đi công viên nhé?"

Anh ta thậm chí không ngẩng đầu: "Để xem đã, có thể phải đi công tác."

Đi công tác.

Anh ta thường xuyên đi công tác.

Một tháng ít nhất có một tuần không có nhà.

Trước đây tôi thấy điều này rất bình thường, làm công trình mà, chạy ra công trường là chuyện thường.

Bây giờ tôi muốn biết, lúc anh ta đi công tác, rốt cuộc là đã đi đâu.

Chín giờ tối, con trai đã ngủ.

Chu Hải Minh đang xem tivi ngoài phòng khách.

Tôi nói: "Em đi tắm đây."

Anh ta "ừ" một tiếng.

Tôi vào phòng tắm, khóa cửa lại, mở điện thoại ra, bắt đầu kiểm tra lịch sử công tác của anh ta.

WeChat của anh ta chưa bao giờ đăng bài viết.

Nhưng anh ta có một thói quen – vé tàu, vé máy bay thường gửi cho mẹ anh ta, bảo bà "đừng lo lắng".

WeChat của tôi và mẹ chồng vẫn còn giữ.

Tôi mở lịch sử trò chuyện với mẹ chồng, lướt lên trên.

Tháng 12 năm ngoái, anh ta nói đi công tác Hàng Châu, ba ngày.

Tháng 3 năm nay, anh ta nói đi công tác Tô Châu, năm ngày.

Tháng 6 năm nay, anh ta nói đi công tác Hàng Châu, bốn ngày.

Hàng Châu.

Tại sao lại luôn là Hàng Châu?

Tôi lại mở lịch sử trò chuyện của chiếc điện thoại cũ, tìm ki/ếm từ khóa "Hàng Châu".

Từng dòng tin nhắn hiện ra.

"Chồng ơi, mai anh đến Hàng Châu thì gọi cho em nhé."

"Chồng ơi, con bảo muốn ra Tây Hồ cho cá ăn, cuối tuần anh có rảnh không?"

"Chồng ơi, nhận được chìa khóa nhà mới rồi, tuần này qua xem nhé."

Nhà mới.

Hàng Châu.

Tôi thoát lịch sử trò chuyện, mở ví WeChat.

Chiếc điện thoại cũ này liên kết với một tài khoản ngân hàng khác, không phải cái tôi biết.

Tôi nhấn vào xem hóa đơn.

Tháng 8 năm 2024, chi tiêu: 23.000 tệ.

Tháng 7 năm 2024, chi tiêu: 31.000 tệ.

Tháng 6 năm 2024, chi tiêu: 28.000 tệ.

Mỗi tháng hai ba mươi nghìn tệ.

Tôi tiếp tục lướt lên trên.

Tháng 1 năm 2024, chi tiêu: 870.000 tệ.

Tôi nhìn chằm chằm vào con số đó, cứ ngỡ mình nhìn nhầm.

Tám trăm bảy mươi nghìn.

Tháng 1 năm 2024, anh ta đã chi ra tám trăm bảy mươi nghìn.

Ghi chú viết: Khoản thanh toán cuối cho căn nhà.

Tôi cảm giác như có ai đó bóp nghẹt trái tim mình.

Căn nhà 8,7 triệu tệ.

Anh ta ở Hàng Châu, m/ua cho một người đàn bà khác một căn nhà 8,7 triệu tệ.

Còn tôi thì sao?

Chúng tôi ở trong căn nhà thuê giá 2.800 tệ một tháng.

Khi tôi hỏi anh ta "khi nào mới m/ua nhà được", anh ta nói "đợi thêm đi, giá nhà giờ cao quá".

Khi tôi hỏi anh ta "có thể đổi sang căn nhà rộng hơn không", anh ta nói "thuê nhà tốt mà, m/ua nhà không đáng".

Tôi ngồi xổm trên nền gạch nhà tắm, nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại.

8,7 triệu.

Cái kẹp tóc 50 tệ.

Đó chính là giá trị của tôi trong lòng anh ta.

Tôi chợt nhớ ra rất nhiều chuyện.

Ba năm trước, mẹ tôi ốm nằm viện, cần phải làm một cuộc phẫu thuật nhỏ.

Tiền trong tay tôi không đủ, hỏi v/ay anh ta 5.000 tệ.

Anh ta nói: "Trong nhà hết tiền rồi, em tìm chị em mà v/ay."

Tôi đã thực sự đi v/ay chị gái mình.

Tháng đó, anh ta chuyển cho người đàn bà kia hai mươi nghìn tệ.

Mùa đông năm ngoái, con trai muốn học bơi, một học kỳ 3.800 tệ.

Tôi hỏi anh ta có thể đăng ký cho con không.

Anh ta nói: "Đắt quá, đợi con lớn thêm chút nữa rồi tính."

Tháng đó, anh ta m/ua cho đứa trẻ bên kia bộ Lego 5.000 tệ.

Tôi nắm ch/ặt điện thoại, các khớp ngón tay trắng bệch.

Mười năm.

Tôi sống như một con ngốc suốt mười năm.

Tôi tưởng anh ta "tiết kiệm", hóa ra anh ta chỉ tiết kiệm với mỗi mình tôi.

Tôi tưởng anh ta "ki/ếm không được nhiều", hóa ra tiền của anh ta đều tiêu vào chỗ khác.

Tôi tưởng đây là một cuộc hôn nhân "bình lặng nhưng vững chắc", hóa ra từ đầu đến cuối, chỉ có một mình tôi ở trong cuộc hôn nhân này.

Tôi đứng dậy, nhìn mình trong gương.

32 tuổi, đuôi mắt đã có những nếp nhăn nhỏ, sắc mặt vàng vọt, tóc buộc đuôi ngựa tùy tiện.

Đã lâu rồi tôi không chăm chút cho bản thân.

Vì không có tiền.

Vì "không thiết thực".

Vì mỗi lần anh ta thấy tôi m/ua cái gì, đều sẽ nói "lại tiêu tiền bừa bãi".

Tôi nhìn người đàn bà tiều tụy trong gương, đột nhiên bật cười.

Chu Hải Minh.

Anh thực sự nghĩ rằng tôi sẽ không biết gì sao?

3.

Ngày hôm sau là thứ Bảy.

Chu Hải Minh nói phải đi công tác, đến Hàng Châu.

"Mấy ngày?" Tôi hỏi.

"Ba bốn ngày gì đó, dự án có chút việc."

"Ồ."

Tôi không hỏi thêm.

Anh ta thu dọn một chiếc vali nhỏ, hai giờ chiều rời khỏi nhà.

Tôi tiễn chiếc xe của anh ta khuất dần ở cổng khu chung cư, rồi cầm điện thoại lên, mở bản đồ Amap.

Xe của anh ta có gắn định vị, là do chính anh ta lắp, bảo là "tiện tìm xe".

Mật khẩu là ngày kỷ niệm kết hôn của chúng tôi.

Có lẽ anh ta đã quên mất tôi cũng biết mật khẩu này.

Tôi nhìn chấm đỏ nhỏ đó, men theo đường cao tốc chạy thẳng về phía Nam.

Sáu giờ chiều, anh ta đến Hàng Châu.

Chấm đỏ dừng lại ở cổng một khu chung cư.

Hàng Châu, quận Tân Giang, khu vườn XYZ nào đó.

Tôi chụp màn hình lại.

Sau đó tôi mở chiếc điện thoại cũ ra, thấy anh ta gửi cho "Vợ yêu" một tin nhắn:

"Đến nơi rồi, tối nay muốn ăn gì?"

Cô ta gửi lại một biểu tượng cười: "Anh làm gì cũng ngon hết."

Anh ta lại gửi tiếp: "Con đâu?"

"Đang làm bài tập, đợi anh về chơi với nó."

Tôi nhìn chằm chằm vào hai dòng tin nhắn đó, đột nhiên cảm thấy thật hoang đường.

"Anh làm gì cũng ngon hết."

Chu Hải Minh ở nhà chưa bao giờ nấu ăn.

Anh ta nói anh ta không biết.

Anh ta nói đàn ông vào bếp là "mất mặt".

Chúng tôi kết hôn mười năm, anh ta thậm chí chưa từng nấu cho tôi một bát mì.

Hóa ra anh ta biết nấu ăn.

Chỉ là không nấu cho tôi thôi.

Tôi đặt điện thoại xuống, bắt đầu nấu bữa tối cho con trai.

"Mẹ ơi, bố đâu ạ?" Con trai hỏi.

"Bố đi công tác rồi."

"Lại đi công tác?" Con trai bĩu môi, "Lâu rồi bố chẳng chơi với con."

Tôi nhìn khuôn mặt con, lòng như bị kim đ/âm.

"Mẹ chơi với con, được không?"

"Dạ thôi cũng được..."

Buổi tối dỗ con ngủ xong, tôi ngồi trên ghế sofa, sắp xếp lại tất cả thông tin thu thập được mấy ngày nay.

Cô ta tên Lâm Hân Hân, kém tôi ba tuổi.

Sống tại khu vườn XYZ ở quận Tân Giang, Hàng Châu, một căn hộ lớn 170 mét vuông.

Có một đứa con trai, năm nay 6 tuổi, tên Chu Tử Hào.

Chu Tử Hào.

Chu Tử Hiên.

Anh ta thậm chí còn đặt tên hai đứa trẻ giống nhau đến thế.

Tôi tra thông tin về căn nhà đó.

M/ua tháng 1 năm 2023, tổng giá 8,7 triệu tệ.

Trả trước 3 triệu, v/ay ngân hàng 5,7 triệu.

Người v/ay là Chu Hải Minh.

Nhưng tên trên sổ đỏ là Lâm Hân Hân.

Căn nhà 8,7 triệu tệ, anh ta trả hết tiền, đứng tên cô ta.

Tôi lại tra xe của anh ta.

Anh ta đứng tên hai chiếc xe.

Một chiếc là xe nhà chúng tôi, chiếc Santana cũ m/ua mười năm trước, giá 70.000 tệ.

Chiếc còn lại là BMW X5, m/ua năm 2022, giá lăn bánh 520.000 tệ, đăng ký dưới tên Lâm Hân Hân.

Tôi nhìn những con số này, cảm giác cả người r/un r/ẩy.

Căn nhà 8,7 triệu.

Chiếc xe 520.000.

Phí sinh hoạt mỗi tháng hai ba mươi nghìn.

Số tiền này cộng lại là bao nhiêu?

Mười triệu.

Không chỉ mười triệu.

Còn tôi thì sao?

Chúng tôi ở trong căn nhà thuê 2.800 tệ một tháng.

Chúng tôi lái chiếc Santana cũ 10 năm tuổi.

Tôi m/ua một món đồ 100 tệ, anh ta cũng phải lải nhải nửa ngày.

Món đồ đắt nhất anh ta m/ua cho tôi là cái kẹp tóc 50 tệ.

50 tệ.

Đó là tất cả giá trị của tôi trong mắt anh ta.

Tôi chợt nhớ ra một chuyện.

Năm ngoái sinh nhật tôi, tôi bảo với anh ta là muốn có một chiếc khăn quàng cổ.

Không đắt, hơn 200 tệ thôi.

Anh ta nói: "Trời có lạnh lắm đâu, m/ua khăn quàng làm gì."

Tôi không nói gì thêm.

Sau đó tôi tự m/ua một chiếc giảm giá, 89 tệ.

Tối hôm đó, anh ta chuyển cho Lâm Hân Hân một khoản tiền.

Ghi chú: Chúc mừng sinh nhật bảo bối.

Số tiền: 18.888 tệ.

89 tệ của tôi.

18.888 tệ của cô ta.

Tôi nhắm mắt lại, hít sâu vài hơi.

Bình tĩnh.

Phải bình tĩnh.

Bây giờ mình không được manh động.

Mình cần thêm bằng chứng.

Mình cần khiến anh ta phải tay trắng ra đi.

4.

Thứ Hai, Chu Hải Minh "đi công tác" về.

Khi vào cửa, anh ta xách theo một cái túi.

Tôi hỏi: "M/ua gì thế?"

Anh ta nói: "M/ua Lego cho Tử Hiên, bạn tặng đấy."

Tôi nhận lấy xem qua một chút.

Lego dòng City, đồn cảnh sát, 1.299 tệ.

Bạn tặng?

Tôi nhớ lại dòng tin nhắn đó – "Chồng ơi, nhớ m/ua bộ Lego đó cho con nhé."

Hóa ra là m/ua hai bộ.

Một bộ cho đứa trẻ bên kia.

Một bộ cho con của chúng tôi.

Vì sợ tôi nghi ngờ.

"Tốt quá." Tôi đưa bộ Lego cho con trai, "Đi chơi đi."

Con trai vui mừng khôn xiết, ôm hộp chạy vào phòng.

Chu Hải Minh ngồi xuống ghế sofa, cầm điện thoại lên bắt đầu lướt.

Tôi nhìn khuôn mặt nghiêng của anh ta, hỏi một câu: "Đi công tác có mệt không?"

"Cũng bình thường."

"Chỗ ở thế nào?"

"Thì cũng vậy thôi, khách sạn bình thường."

Khách sạn bình thường.

Căn nhà 8,7 triệu, 170 mét vuông, có gọi là khách sạn bình thường không?

Tôi không nói gì nữa.

Tôi vào bếp, bắt đầu nấu ăn.

Trong lúc nấu ăn, tôi cứ nghĩ mãi về một chuyện.

Anh ta lấy đâu ra nhiều tiền thế?

Lương anh ta một tháng 12.000 tệ.

Cho dù không tiêu một xu, mười năm cũng chỉ được hơn một triệu bốn trăm nghìn.

Làm sao có thể m/ua nổi căn nhà 8,7 triệu?

Trừ khi –

Tôi nghĩ ra một khả năng.

Lương của anh ta chỉ là thu nhập trên danh nghĩa.

Có thể anh ta còn có thu nhập khác.

Hoặc là, tiền của người đàn bà kia?

Không đúng, người đàn bà kia hình như không đi làm, lịch sử trò chuyện toàn là "anh chuyển phí sinh hoạt cho em".

Vậy tiền ở đâu ra?

Tôi cần kiểm tra sao kê ngân hàng của anh ta.

Nhưng tôi không biết mật khẩu thẻ đó.

Tôi chỉ biết "tài khoản chung" của chúng tôi, thẻ đó chưa bao giờ có quá một trăm nghìn tệ.

Tôi suy nghĩ một chút, quyết định đi theo hướng khác.

Bố mẹ Chu Hải Minh.

Bố mẹ anh ta ở quê, một huyện nhỏ.

Bố anh ta trước khi nghỉ hưu là trưởng phòng ở Sở Xây dựng huyện, mẹ anh ta làm ngân hàng.

Chu Hải Minh là con một.

Bố mẹ anh ta chắc chắn biết một vài chuyện.

Cuối tuần, tôi đưa con trai về quê một chuyến.

Mẹ chồng thấy chúng tôi thì rất vui, tất bật lo cơm nước.

Bố chồng ngồi trong phòng khách xem tivi, không nói gì nhiều.

Trong lúc ăn cơm, tôi tiện miệng hỏi một câu: "Bố, mẹ, gần đây công việc của Hải Minh bận rộn, thường xuyên đi công tác, hai người có biết anh ấy đang bận gì không ạ?"

Mẹ chồng khựng lại, nhìn bố chồng một cái.

Bố chồng đặt bát xuống, nói: "Việc của nó, chúng tôi cũng không rõ lắm."

Tôi để ý thấy ánh mắt đó.

Họ đang trao đổi thông tin gì đó.

Tôi cười cười: "Con chỉ hỏi vậy thôi, anh ấy cứ đi công tác mãi, con hơi lo."

Mẹ chồng cười gượng hai tiếng: "Đàn ông mà, có tinh thần sự nghiệp là chuyện bình thường."

Tôi không hỏi thêm nữa.

Nhưng trong lòng tôi đã có đáp án.

Họ biết.

Ăn xong, tôi lấy cớ đưa con đi chơi để họ ở lại phòng khách.

Tôi đi đến cửa phòng ngủ của bố mẹ chồng, thấy cửa khép hờ.

Tôi nghe thấy mẹ chồng đang nói.

"... Chuyện bên kia, ông nói nó liệu đã biết chưa?"

Giọng bố chồng: "Chắc là chưa, Hải Minh vẫn giấu rất kỹ."

Mẹ chồng: "Đứa trẻ cũng sáu tuổi rồi, không thể cứ không gặp mặt mãi được."

Bố chồng: "Để sau hãy tính, giờ đừng gây thêm chuyện."

Tôi đứng ngoài cửa, không nhúc nhích.

Đứa trẻ đó.

Sáu tuổi.

"Bên kia" trong miệng họ.

Họ đều biết cả.

Từ đầu đến cuối, cả nhà đều biết.

Chỉ một mình tôi bị che mắt.

Tôi không vào chất vấn.