Giọng anh ta khô khốc: "Nhưng em phải ký giấy bãi nại."
Tôi nhìn vào mắt anh ta.
Bảy năm vợ chồng.
Thứ cuối cùng để mặc cả, lại là giấy bãi nại của tôi.
"Được."
Tôi gật đầu.
Anh ta thở phào nhẹ nhõm.
Tôi rút từ trong túi ra một văn bản khác.
"Nhưng trước tiên, ký cái này đã."
Tôi đưa văn bản cho anh ta. Dương Huân cầm lấy xem xong, sững sờ: "Đơn ly hôn?"
Mẹ chồng cũng ngẩn người.
Họ chắc hẳn đã nghĩ rằng tôi sẽ khóc lóc, làm lo/ạn, sẽ vì con cái mà thỏa hiệp, nhưng tuyệt đối không ly hôn.
Dù sao thì lúc cưới, tôi cũng chẳng đòi hỏi sính lễ gì.
Sau khi cưới, lương tôi nộp hết, việc nhà tôi làm hết, con cái tôi quản hết.
Tôi luôn là cô con dâu "hiểu chuyện", "dễ nắm thóp" trong mắt họ.
Giọng Dương Huân r/un r/ẩy: "Em muốn ly hôn?"
"Phải."
"Chỉ vì chuyện này?"
"Chuyện này còn chưa đủ sao? Các người cư/ớp tiền của tôi, suýt lấy mạng mẹ tôi, bây giờ còn nói với tôi là 'chỉ vì chuyện này'?"
Mẹ chồng hoàn h/ồn, thái độ vẫn hung hăng: "Ly hôn thì ly hôn! Ai sợ ai! Nhưng cô phải ra đi tay trắng!"
"Dựa vào đâu?"
"Lúc cô gả vào đây có mang theo cái gì đâu! Bây giờ muốn chia tài sản à? Đừng hòng!"
Luật sư Trần lại mở sổ tay ra: "Theo Luật Hôn nhân và Gia đình, thu nhập trong thời kỳ hôn nhân thuộc sở hữu chung."
"Bà Hạ Mai có hồ sơ ghi chép đầy đủ về thu nhập, quỹ nhà ở và bảo hiểm xã hội trong bảy năm qua."
"Ông Dương Huân, chúng tôi cũng đã trích xuất sao kê thẻ lương của ông. Hồ sơ trả tiền nhà hàng tháng và các khoản chuyển cho mẹ ông cũng đã có, ông có cần tính xem bây giờ ai mới là người phải ra đi tay trắng không?"
Mẹ chồng còn muốn cãi.
Dương Huân đ/è bà ta lại: "Mẹ, đừng nói nữa..."
"Tại sao tôi không được nói!"
Mẹ chồng chỉ vào tôi: "Tôi nói cho cô biết, ly hôn thì được, con cái phải thuộc về chúng tôi! Tiền một xu cũng không có! Cô muốn kiện thì cứ kiện! Tôi xem cô làm gì được chúng tôi!"
Tôi cười khẩy, đứng dậy ngay lập tức: "Vậy thì gặp nhau ở tòa."
Thu lại đơn thỏa thuận, tôi nhìn Dương Huân: "Hỏi anh lần cuối, có ký không?"
Anh ta cúi đầu, ngón tay mân mê vạt áo: "Anh... anh để anh suy nghĩ thêm..."
"Không cần nghĩ nữa."
Tôi đẩy đơn thỏa thuận về phía anh ta: "Tuần sau ở tòa, chúng ta từ từ nói chuyện."
Dương Huân không cam tâm nắm lấy cổ tay tôi, ánh mắt cầu khẩn: "A Mai..."
Tôi hất tay anh ta ra: "Đừng chạm vào tôi."
Khi bước ra khỏi quán cà phê, luật sư Trần đi theo: "Họ sẽ thỏa hiệp thôi. Án tích hình sự không phải chuyện đùa đâu."
"Tôi biết. Nhưng thứ tôi muốn, không chỉ là sự thỏa hiệp."
Thứ tôi muốn, là sự giải thoát hoàn toàn.
11 giờ đêm hôm đó, Dương Huân gọi điện.
Tôi bấm nút ghi âm rồi mới nghe.
"A Mai, đơn thỏa thuận anh xem rồi."
"Nếu anh ký, tờ giấy bãi nại..."
"Ký xong thỏa thuận, đến Cục Dân chính làm thủ tục. Ngày nhận được giấy ly hôn, tôi sẽ ký giấy bãi nại."
"Còn khoản n/ợ đó..."
"Hai mươi lăm vạn, không được thiếu một xu. Đây là khoản các người n/ợ mẹ tôi."
"Anh không có nhiều tiền như vậy..."
"Vậy thì đi v/ay. Tìm mẹ anh, tìm em trai anh, tìm em gái anh. Lúc chia tiền vé số họ hăng hái nhất, giờ là lúc họ phải góp sức rồi."
Anh ta lại im lặng.
Một lúc sau, anh ta thở dài: "A Mai, chúng ta thật sự... không thể quay lại sao?"
Câu nói này, muộn mất ba tháng.
Nếu như vào khoảnh khắc mẹ tôi ngã xuống, anh ta nói "c/ứu người trước", có lẽ vẫn còn khả năng.
Nếu như ở hành lang b/ệnh viện, anh ta nói "tiền bạc chúng ta cùng nghĩ cách", có lẽ vẫn còn khả năng.
Nhưng bây giờ, mọi thứ đã không thể nữa rồi.
"Không quay lại được đâu."
Tôi nói rất bình thản: "Từ giây phút anh chọn mẹ anh, chúng ta đã kết thúc rồi."
Đầu dây bên kia vang lên tiếng khóc nức nở.
Tôi nghe mà lòng không chút gợn sóng.
"Ký hay không?"
"...Anh ký."
"Chiều mai hai giờ, gặp nhau ở Cục Dân chính."
Hôm sau, Dương Huân đến một mình, mắt anh ta sưng đỏ, râu ria xồm xoàm.
Theo thỏa thuận, con cái thuộc về tôi, anh ta trả mỗi tháng hai ngàn tệ tiền cấp dưỡng.
Về phân chia tài sản, anh ta thừa nhận số tiền chuyển dịch tài sản trong hôn nhân mà luật sư tính toán, bồi thường một lần cho tôi 30 vạn.
Phần n/ợ, anh ta cũng cam kết gánh vác 25 vạn.
Nhân viên làm thủ tục theo quy trình, rồi đóng dấu.
Sổ đỏ đổi thành sổ xanh, trước sau chưa đầy hai mươi phút.
Bảy năm hôn nhân, kết thúc nhanh hơn tưởng tượng.
Khi bước ra khỏi cổng, Dương Huân gọi tôi lại: "A Mai..."
Tôi quay đầu.
"Nhạc Nhạc, anh có thể thường xuyên đến thăm con không?"
"Quyền thăm nuôi đã ghi rõ, mỗi tháng hai lần. Nhưng trước khi đến, hãy báo trước cho tôi."
"Được... vậy giấy bãi nại..."
Tôi lấy từ trong túi ra văn bản đã chuẩn bị sẵn, đưa cho anh ta.
Anh ta nhận lấy, đọc kỹ một lượt rồi thở phào.
"Cảm ơn."
"Không cần cảm ơn, đây là giao dịch."
Anh ta ngẩng đầu, mắt lại đỏ hoe: "Trong lòng em, giữa chúng ta chỉ còn lại giao dịch thôi sao?"
"Chứ còn gì nữa?"
Tôi nhìn anh ta: "Tình yêu? Tình thân? Hay là anh tưởng rằng, tôi sẽ mãi mãi tha thứ cho anh?"
Anh ta há miệng, cuối cùng chẳng nói được gì.
Mười ngày sau khi ly hôn, vụ án hình sự được đưa ra xét xử.
Tôi với tư cách là nạn nhân có mặt tại tòa cùng luật sư Trần.
Khán phòng chật kín người, bên phía mẹ chồng có bảy tám người thân, ai nấy đều mặt mày khó coi.
Bên tôi chỉ có bố mẹ và vài người bạn.
Khi mẹ chồng bị cảnh sát dẫn lên, chân bà ta run bần bật.
Ba ngày trước, bà ta nhập viện vì cao huyết áp, đơn xin hoãn phiên tòa bị bác bỏ.
Giờ đây mặt vàng như nghệ, dựa vào ghế thở dốc.
Thẩm phán gõ búa.
Công tố viên bắt đầu đọc cáo trạng.
"Bị cáo Vương Xuân Ni câu kết với con trai Dương Huân, con trai Dương Phong, con gái Dương Nhã, xâm nhập trái phép vào nhà người khác, dùng b/ạo l/ực, u/y hi*p để cư/ớp đoạt tài sản, số lượng đặc biệt lớn, và gây thương tích nặng cho người khác trong quá trình cư/ớp đoạt..."
Mỗi tội danh được đọc lên, khán phòng lại xôn xao.
Tôi cung cấp nhiều bằng chứng.
Đoạn một, là camera phòng khách nhà Dương Huân.
Trong hình, mẹ chồng chỉ đạo em chồng lục lọi: "Tìm kỹ vào! Vé số chắc chắn ở nhà! Vé số không ghi tên, ai cầm được là của người đó!"
Đoạn hai, là video nhà bố mẹ tôi. Mẹ chồng đẩy ngã mẹ tôi, còn cư/ớp điện thoại của tôi: "Không được gọi 120! Giao vé số ra trước đã!"
Đoạn ba, là video hành lang b/ệnh viện, họ lật lọng không nhận n/ợ.
Đoạn bốn, là b/ệnh án và giám định thương tật của mẹ tôi, thương tích nặng cấp độ hai.
Khán giả bàn tán xôn xao, không ít người chỉ trích bà Vương Xuân Ni.
Đối mặt với bằng chứng và dư luận, cả nhà Dương Huân cúi đầu, không còn lời nào để nói.
Khi phiên tòa tạm nghỉ, mẹ chồng đột ngột ngất xỉu. Cảnh sát gọi xe cấp c/ứu.
Em chồng khóc lóc giả vờ đáng thương: "Mẹ tôi bị cao huyết áp! Có b/ệnh tim! Các người không thể làm thế này! Chị dâu, dù sao cũng từng là người một nhà, chị hãy thương hại chúng tôi đi."
Tôi không nói gì, chỉ lặng lẽ xem họ diễn kịch.
Nếu b/án thảm mà có ích, thì cần luật pháp làm gì.
Nước mắt cá sấu là thứ rẻ tiền nhất.
Thẩm phán tuyên bố tạm nghỉ, chọn ngày tuyên án.
Một tuần sau, bản án được đưa ra.
Mẹ chồng là chủ mưu, phạm tội cư/ớp tài sản, xâm nhập bất hợp pháp nơi ở, cố ý gây thương tích, tổng hợp hình ph/ạt là mười năm tù giam.
Ba anh em Dương Huân là đồng phạm, bị ph/ạt ba năm tù, hưởng án treo một năm.
Trên ghế bị cáo, cả nhà họ Dương đều đổ sụp, ánh mắt trống rỗng vô lực.
Khi bị cảnh sát dẫn đi, em chồng đi/ên cuồ/ng chỉ vào tôi: "Hạ Mai, chị thật tà/n nh/ẫn! Chị không phải con người!"
Tôi khẽ cười: "Cô đang làm việc trong cơ quan nhà nước đúng không, chúc mừng cô, có án tích hình sự rồi nhé."
Em chồng tức đến mức không thở nổi, ngất lịm đi.
Khi Dương Huân bị dẫn đi, anh ta nhìn tôi một cái. Ánh mắt anh ta rất phức tạp, khó tả sự đ/au đớn và oán trách.
Tôi nhìn thẳng vào anh ta một cách đường hoàng.
Người con hiếu thảo này, bằng sự ng/u hiếu của mình, đã đích thân tiễn mẹ mình vào tù.
Tham lam và dã tâm không phải hình thành trong một sớm một chiều.
Sự dung túng của người khác, cũng là một loại tội á/c.
Sau khi có tiền trong tay, tôi làm ba việc.
Một, trả hết n/ợ v/ay mạng. 25 vạn chuyển đi, nhẹ cả người.
Hai, mở tài khoản quỹ giáo dục cho Nhạc Nhạc, gửi vào 10 vạn.
Ba, đưa bố mẹ và Nhạc Nhạc chuyển đến khu chung cư mới ở phía đông thành phố.
Hai phòng ngủ một phòng khách, tuy không lớn nhưng đủ ấm cúng.
Tôi phải chuẩn bị chu toàn mọi thứ.
Bởi vì, tôi biết.
Quả bom treo trên đầu Dương Huân, sắp n/ổ rồi.
Ba tháng sau, tôi đang làm báo cáo ở công ty thì điện thoại reo.
Giọng Dương Huân rất yếu ớt: "A Mai, anh ngất xỉu rồi, đang ở b/ệnh viện... Bác sĩ nói anh bị u/ng t/hư giai đoạn cuối."
Tôi khẽ "ừ" một tiếng, không ngạc nhiên.
"Anh biết từ lâu rồi, phải không?"
Anh ta thở dốc: "Mỗi năm báo cáo khám sức khỏe của anh, em đều xem qua."
Tôi thản nhiên trả lời: "Phải, tôi đã xem."
"Lúc mẹ anh đòi vé số, tôi đã nhắc anh, nếu chúng ta bị b/ệnh, có thể để dành chút tiền phòng thân, anh đã không nghe."
Đầu dây bên kia vang lên tiếng khóc nức nở.
Dương Huân im lặng hồi lâu mới nói: "Tại sao em không... không kiên quyết nói cho anh biết..."
Tôi cười: "Dương Huân, 7 năm rồi, tôi tận tụy chăm sóc cả gia đình, đến báo cáo khám sức khỏe của anh, cũng phải để tôi xem giúp. Anh nói xem, anh đã đóng góp gì cho cái nhà này?"
"Số tiền 100 vạn đó, tôi đã có kế hoạch. 30 vạn chữa b/ệnh cho mẹ tôi, 70 vạn để dành chữa b/ệnh cho anh, phần còn lại gửi vào quỹ giáo dục của Nhạc Nhạc. Nhưng tâm trí anh, chỉ có mẹ anh thôi."
Tôi dừng lại, giọng điệu lạnh lùng hơn: "Tại sao không kiên quyết nói cho anh? Mạng của mẹ tôi, các người không quan tâm. Vậy tại sao tôi phải quan tâm đến mạng của anh?"
Anh ta im lặng.
Một lúc sau, anh ta lấy hết can đảm nói: "Bây giờ anh không có tiền chữa b/ệnh. 30 vạn trước đó đưa cho em, có thể..."
"Không thể!"
Tôi ngắt lời anh ta: "Sao anh lại không có tiền? Chẳng phải anh gửi hàng chục vạn ở chỗ mẹ anh sao? Dù có bồi thường cho tôi, tôi cũng chỉ lấy một nửa thôi mà."
Anh ta đột nhiên nghẹn ngào: "Anh đến nhà tù tìm bà ấy rồi, bà ấy nói, tiền đều đưa cho em trai anh m/ua nhà rồi... Bà ấy lừa anh, bà ấy không giữ giúp anh..."
Anh ta khóc r/un r/ẩy: "Anh hỏi em trai và em gái, họ đều nói không có tiền. Cuối cùng gom được vài ngàn tệ, bảo anh đừng làm phiền họ nữa... A Mai, anh hối h/ận rồi, anh thật sự hối h/ận rồi, sao họ có thể đối xử với anh như vậy!"
Tôi lặng lẽ lắng nghe.
Người con trai mẹ bảo, kẻ cuồ/ng em trai này, rơi vào kết cục này cũng thật đáng buồn.
"Còn căn nhà của anh? Tuy đứng tên bố mẹ, nhưng là anh trả góp mà..."
Anh ta dường như suy sụp hơn, khóc không thành tiếng: "Mẹ anh không chịu b/án, bố anh nói phải giữ lại để dưỡng già..."
Ha ha.
Vậy thì tôi còn nói được gì nữa.
Tôi ngày xưa ng/u ngốc, chẳng tính toán gì mà gả cho anh ta.
Anh ta cũng ng/u.
Chỉ là sự ng/u ngốc của anh ta, đã lấy đi mạng sống của chính mình.
Tôi lặng lẽ nghe.
Cho đến khi anh ta cúp máy, tôi cũng không đưa ra bình luận gì thêm.
Sau này, tôi nghe bạn bè nói, Dương Huân đã hóa trị đợt đầu.
Kết quả không mấy khả quan.
Anh ta phát động quyên góp, nhưng những người biết chuyện gia đình anh ta, chẳng ai muốn đóng góp.
Phần bình luận toàn là ch/ửi bới: "Đáng đời, quả báo!", "Lúc cư/ớp tiền c/ứu mạng của vợ có nghĩ đến ngày hôm nay không?"
Còn em trai và em gái anh ta, lấy cớ gia đình bận rộn, chưa một lần đến b/ệnh viện thăm anh ta.
Ngày anh ta ch*t, không ai hay biết.
Bố anh ta sợ anh ta ch*t trong nhà làm giảm giá nhà.
"Con chuyển ra ngoài ở đi, con thê thảm một chút thì mới có người quyên góp tiền chứ..."
Cuối cùng, anh ta ch*t dưới gầm cầu.
Khi người qua đường phát hiện, th* th/ể anh ta đã lạnh ngắt.
Tôi nghe xong, chỉ thở dài.
Sau này, Nhạc Nhạc hỏi tôi: "Mẹ ơi, bố lên thiên đường rồi ạ?"
"Ừ."
"Thế bố còn đ/au không ạ?"
"Không đ/au nữa đâu."
Hy vọng là vậy.
Tôi nhặt lại bức ảnh gia đình ba người trước kia, cất vào sâu trong ngăn kéo.
Nhạc Nhạc muốn xem thì cứ để đó.
Nhưng trong ví tôi, đã đặt một tấm ảnh mới.
Tôi, Nhạc Nhạc, và bố mẹ tôi.
Bốn người chúng tôi, sống như vậy là tốt lắm rồi.
