Ép vợ bầu chia đôi chi phí, cô ấy bụng mang dạ chửa ăn mì gói, chen chúc tàu điện ngầm, đến khi con chào đời tôi mới bật khóc

Với mức lương hàng năm 1,27 triệu, tôi khăng khăng thực hiện chế độ chia đôi chi phí với người vợ đang mang th/ai của mình.

Cô ấy mang cái bụng bầu tám tháng chen chúc trên tàu điện ngầm, bữa trưa chỉ ăn mì tôm, tôi thấy điều đó rất công bằng.

"Đều là người trưởng thành cả rồi, tại sao tôi phải nuôi cô?"

Đồng nghiệp nói tôi m/áu lạnh, tôi chẳng hề bận tâm.

Cho đến ngày đứa trẻ chào đời, cô ấy đưa cho tôi một tệp tài liệu.

Đôi tay tôi cầm tệp tài liệu r/un r/ẩy.

Cô ấy bế con, bình thản nhìn tôi: "Không phải anh là người sòng phẳng nhất sao? Bây giờ, đến lượt anh phải trả rồi."

01

Tôi tên là Chu Dật, năm nay ba mươi hai tuổi.

Lương hàng năm một triệu hai trăm bảy mươi nghìn.

Trong mắt người khác, tôi là một người thành đạt tiêu chuẩn.

Có xe, có nhà, lại còn có một người vợ xinh đẹp, Hứa Tĩnh.

Cô ấy đang mang th/ai, tám tháng rồi.

Cuộc sống của tôi trông có vẻ hoàn hảo không tì vết.

Nhưng tôi có một nguyên tắc.

Hay nói đúng hơn là một thói quen kỳ quặc mà không ai có thể hiểu nổi.

Tôi và vợ thực hiện chế độ chia đôi chi phí nghiêm ngặt.

Sáu giờ rưỡi sáng.

Chuông báo thức vang lên.

Tôi mở mắt, Hứa Tĩnh bên cạnh đã tỉnh.

Cô ấy đang khó nhọc ngồi dậy khỏi giường, cái bụng như một quả núi nhỏ đ/è nặng khiến hơi thở cô ấy cũng chẳng còn thông suốt.

"Hôm nay cảm thấy thế nào?" Tôi hỏi một câu, giọng điệu bình thản.

Hứa Tĩnh nhìn tôi, không nói gì, chỉ lắc đầu.

Cô ấy vịn eo, chậm rãi đi vào nhà vệ sinh.

Tôi có thể nghe thấy tiếng nôn khan nghẹn ngào truyền ra từ bên trong.

Ốm nghén vẫn chưa hoàn toàn biến mất.

Tôi dậy, mặc chiếc áo sơ mi đã là phẳng phiu, thắt cà vạt.

Trong phòng thay đồ, tôi nhìn chính mình trong gương.

Tinh thần, bảnh bao.

Một tinh anh đô thị tiêu chuẩn.

Hứa Tĩnh từ trong nhà vệ sinh đi ra, sắc mặt hơi tái nhợt.

Cô ấy đi vào bếp, lấy một lát bánh mì từ tủ lạnh ra, gặm một cách khô khốc.

"Không uống sữa sao?" Tôi hỏi.

"Sữa bột chuyên dụng cho bà bầu hết rồi." Cô ấy nói.

"Vậy thì đi m/ua đi."

"Được." Cô ấy gật đầu, nuốt miếng bánh mì cuối cùng xuống.

Chúng tôi cùng nhau ra ngoài.

Tôi đi về phía gara, lái chiếc BMW 5 Series của mình.

Hứa Tĩnh đi về phía trạm xe buýt ở cổng khu chung cư.

Cô ấy phải đi chen chúc trên tàu điện ngầm.

Từ nhà chúng tôi đến công ty cô ấy, tàu điện ngầm mất một tiếng rưỡi, phải đổi chuyến hai lần.

Đối với một bà bầu mang cái bụng tám tháng mà nói, đây không nghi ngờ gì là một sự tr/a t/ấn.

Nhưng đây là điều chúng tôi đã thỏa thuận.

Ai làm việc nấy, ai tiêu tiền nấy.

Chi phí đi lại, đương nhiên cũng tự mình gánh vác.

"Công bằng".

Đây là từ tôi thường nói với cô ấy nhất.

Đến công ty, đỗ xe xong xuôi.

Đồng nghiệp lão Vương thấy tôi, đưa cho tôi một điếu th/uốc.

"Chu Dật, lại một mình lái xe đi làm à?"

Tôi nhận lấy điếu th/uốc, không châm lửa, mân mê trong tay.

"Ừ."

"Vợ cậu đâu? Tôi nghe nói tám tháng hơn rồi nhỉ? Vẫn để cô ấy đi chen tàu điện ngầm, cậu cũng to gan quá đấy." Lão Vương chép miệng.

"Cô ấy có tay có chân, tại sao không thể tự đi?" Tôi vặn lại.

"Đó đâu phải lúc bình thường! Bụng mang dạ chửa nguy hiểm biết bao!"

"Người trưởng thành rồi, phải chịu trách nhiệm cho lựa chọn của chính mình." Tôi nói, "Chúng tôi là qu/an h/ệ vợ chồng bình đẳng, không phải ai nuôi ai cả."

Lão Vương bị tôi chặn họng không nói nên lời, lắc đầu bỏ đi.

"M/áu lạnh."

Tôi nghe thấy tiếng lẩm bẩm nhỏ của ông ta.

Chẳng hề bận tâm.

Buổi trưa.

Tôi đến nhà hàng dưới chân công ty, gọi một suất cơm văn phòng bốn món một canh.

Chụp một bức ảnh, đăng lên vòng bạn bè.

Caption: Bữa trưa nỗ lực làm việc, dinh dưỡng phải theo kịp.

Rất nhanh, Hứa Tĩnh đã thả tim.

Tôi bấm vào ảnh đại diện của cô ấy, vào xem vòng bạn bè của cô ấy.

Bài đăng mới nhất là từ ba phút trước.

Một bức ảnh.

Một hộp mì bò hầm, bên cạnh là một chiếc bình giữ nhiệt tự mang theo.

Caption: Hôm nay tình trạng phù nề có vẻ nghiêm trọng hơn một chút, ăn ít muối thôi.

Ở góc bức ảnh, có thể thấy ô làm việc của cô ấy.

Ồn ào, chật chội.

Dạ dày tôi bỗng nhiên hơi khó chịu.

Là vì suất cơm văn phòng đó quá nhiều dầu mỡ sao?

Có lẽ vậy.

Tôi tắt điện thoại, gạt ý nghĩ đó ra khỏi đầu.

Cô ấy ăn mì tôm là lựa chọn của cô ấy.

Cô ấy muốn tiết kiệm tiền, hoặc cô ấy thích vị đó.

Đều không liên quan đến tôi.

Điều này rất công bằng.

Buổi chiều, tôi nhận được một cuộc điện thoại.

Là của Hứa Tĩnh.

Giọng cô ấy nghe có vẻ hơi yếu ớt.

"Chu Dật, tối nay... anh có thể đến đón em không?"

"Sao vậy?"

"Hôm nay em không khỏe lắm, chân sưng to quá, đi bộ cũng đ/au."

Tôi cau mày.

Nhìn lịch trình một chút.

Tối bảy giờ có một bữa tiệc với khách hàng.

Rất quan trọng.

"Anh có tiệc tối lúc bảy giờ."

Đầu dây bên kia im lặng.

Vài giây sau, cô ấy mới lên tiếng, giọng rất khẽ.

"Biết rồi."

"Em có thể bắt taxi." Tôi nhắc cô ấy, "Chi phí chúng ta chia đôi."

"Không cần đâu."

Cô ấy cúp máy.

Tôi nhìn màn hình điện thoại, trong lòng không hiểu sao lại thấy hơi bực bội.

Chẳng phải chỉ là bảo cô ấy tự bắt taxi về nhà thôi sao?

Tại sao cô ấy có vẻ không vui?

Hơn nữa chi phí còn chia đôi, tôi đã rất chu đáo rồi.

Một người trưởng thành, không nên quá dựa dẫm vào người khác.

Mười giờ tối, bữa tiệc kết thúc.

Khách hàng rất hài lòng.

Tôi uống chút rư/ợu, gọi người lái xe hộ.

Xe chạy êm ái trên đường về nhà.

Đi ngang qua trạm tàu điện ngầm dưới chân công ty Hứa Tĩnh.

Tôi thấy một bóng hình quen thuộc.

Cô ấy vịn eo, dựa vào cột biển báo, trán đầy mồ hôi.

Đèn đường kéo cái bóng của cô ấy dài thượt.

Cái bụng trông đặc biệt nặng nề.

Cô ấy đang đợi chuyến tàu cuối cùng.

Xe tôi lướt qua bên cạnh cô ấy.

Người lái xe hộ hỏi: "Anh Chu, người đó có phải là vợ anh không?"

"Anh nhìn nhầm rồi."

Tôi nhắm mắt lại, dựa vào ghế sau.

Cảm giác bực bội trong lòng lại càng nặng nề hơn.

02

Về đến nhà, đã gần mười một giờ.

Đèn phòng khách đang sáng.

Hứa Tĩnh ngồi trên ghế sofa, dưới chân đặt một chậu nước nóng.

Đôi chân cô ấy ngâm trong nước nóng, lông mày nhíu ch/ặt, như đang phải chịu đựng nỗi đ/au đớn tột cùng.

Thấy tôi về, cô ấy chỉ khẽ nhướng mi mắt.

"Về rồi à."

"Ừ."

Tôi thay giày, đi đến bên cạnh cô ấy.

Cổ chân cô ấy sưng như cái bánh bao, da bị căng ra bóng loáng.

"Sao lại sưng thành thế này?" Tôi hỏi.

"Bác sĩ nói bình thường, cuối th/ai kỳ đều vậy."

Giọng điệu của cô ấy rất bình tĩnh, không nghe ra cảm xúc gì.

"Tại sao không bắt taxi?" Tôi lại hỏi.

"Chuyến cuối không kịp, điện thoại cũng hết pin." Cô ấy nói một cách nhẹ tênh.

Như thể đang kể chuyện của người khác vậy.

Ngọn lửa vô danh trong lòng tôi lại bùng lên.

"Vậy tại sao em không gọi cho anh? Em có biết anh lo lắng thế nào không?"

Lời vừa thốt ra, chính tôi cũng sững sờ.

Tôi đang... lo lắng cho cô ấy?

Hứa Tĩnh cũng sững sờ.

Cô ấy ngẩng đầu, nhìn chằm chằm vào tôi.

Ánh mắt đó rất phức tạp, có ngạc nhiên, có dò xét, và còn có một nỗi buồn tôi không hiểu nổi.

Cô ấy nhìn tôi rất lâu, rồi mỉm cười.

"Anh? Lo cho em?"

"Ý cô là sao?" Tôi bị nụ cười của cô ấy làm cho nhói lòng.

"Không có ý gì cả." Cô ấy thu hồi ánh mắt, nhìn lại đôi chân sưng tấy của mình, "Tiệc của anh kết thúc rồi à?"

"Kết thúc rồi."

"Khách hàng hài lòng không?"

"Hài lòng."

"Vậy thì tốt."

Cô ấy không nói nữa.

Bầu không khí trở nên rất gượng gạo.

Tôi đứng một lúc, cảm thấy toàn thân bứt rứt.

"Sắp đến ngày khám th/ai rồi nhỉ?" Tôi tìm một chủ đề.

"Ngày kia."

"Anh đi cùng em."

"Không phải anh nói, anh đi cùng em một lần thì phải tính phí nghỉ việc sao?" Cô ấy ngẩng đầu, trong mắt không có cảm xúc gì.

Trái tim tôi như bị kim châm.

Lần khám th/ai trước, cô ấy bảo tôi đi cùng.

Tôi nói được, nhưng một giờ lương của tôi là hơn sáu trăm, tôi đi cùng cô ấy một buổi sáng, bốn tiếng, là hai nghìn bốn trăm tệ.

Số tiền này, cô ấy phải chịu trách nhiệm.

Lúc đó cô ấy không nói gì, chỉ lặng lẽ chuyển cho tôi hai nghìn.

Kể từ đó, cô ấy không bao giờ để tôi đi cùng khám th/ai nữa.

"Lần này... không tính tiền của em." Tôi nghe thấy giọng mình có chút khô khốc.

"Tại sao?" Cô ấy hỏi.

"Không có tại sao cả."

"Chu Dật, anh là người coi trọng sự công bằng nhất." Cô ấy nhìn tôi, từng chữ từng chữ một nói, "Chúng ta vẫn nên tính toán cho rõ ràng thì tốt hơn, em không muốn chiếm lợi của anh."

Cô ấy nói xong, từ trong túi xách bên cạnh sofa lấy ra một cuốn sổ nhỏ.

Một cuốn sổ tay rất bình thường, mười mấy tệ là có thể m/ua được.

Cô ấy mở sổ ra, dùng bút ghi lại.

"Ngày kia khám th/ai, Chu Dật đi cùng, nghỉ việc bốn tiếng, tính theo lương giờ sáu trăm mười tệ, tổng cộng hai nghìn bốn trăm bốn mươi tệ, chờ thanh toán."

Cô ấy viết rất nghiêm túc.

Từng con số đều rõ ràng rành mạch.

Tôi nhìn cuốn sổ đó, cảm thấy m/áu toàn thân đều dồn lên đỉnh đầu.

Trong cuốn sổ đó, dày đặc, ghi chép đầy đủ các loại sổ sách.

Ngày 5 tháng 3, m/ua hai hộp sữa bột bà bầu, tổng cộng 798 tệ, Chu Dật chịu 399 tệ.

Ngày 12 tháng 3, khóa học dinh dưỡng th/ai kỳ, 1200 tệ, Chu Dật chịu 600 tệ.

Ngày 2 tháng 4, sàng lọc dị tật, chi phí 1450 tệ, Chu Dật chịu 725 tệ.

...

Mỗi một khoản, đều ghi chép rõ ràng.

Chế độ chia đôi chi phí.

Đây là điều tôi đề xuất.

Kể từ ngày chúng tôi kết hôn, tôi đã nói với cô ấy rằng hôn nhân của chúng ta được xây dựng trên cơ sở bình đẳng và đ/ộc lập.

Chúng ta tài chính đ/ộc lập, nhân cách đ/ộc lập.

Tôi không nuôi cô ấy, cô ấy cũng không cần phụ thuộc vào tôi.

Lúc đó cô ấy cười nói, được.

Tôi tưởng cô ấy hiểu tôi.

Tôi tưởng chúng ta là vợ chồng thời đại mới, là tri kỷ thực sự.

Nhưng bây giờ, nhìn cuốn sổ sách lạnh lẽo này, tôi chỉ cảm thấy vô cùng châm biếm.

"Cô có ý gì đây?" Giọng tôi r/un r/ẩy.

"Ghi chép thôi." Cô ấy đóng sổ lại, ngẩng đầu, bình thản nhìn tôi, "Không phải anh nói, anh em ruột cũng cần minh bạch chuyện tiền bạc sao? Chúng ta là vợ chồng, càng nên tính toán cho rõ."

"Hứa Tĩnh!" Tôi không kìm được tăng âm lượng, "Cô nghĩ giữa chúng ta, chỉ còn lại những thứ này thôi sao?"

"Chứ không thì sao?" Cô ấy vặn lại, "Còn lại cái gì nữa?"

Tôi bị cô ấy hỏi chặn họng.

Phải rồi.

Còn lại cái gì nữa?

Tôi mỗi ngày lái xe đi làm, cô ấy đi chen tàu điện ngầm.

Tôi ăn suất cơm văn phòng hàng trăm tệ, cô ấy ăn mì tôm vài tệ.

Cô ấy nôn nghén, tôi đưa cho cô ấy tờ khăn giấy.

Cô ấy sưng chân, tôi bảo cô ấy tự bắt taxi.

Tôi tưởng đây là công bằng.

Tôi tưởng đây là sự tôn trọng nhân cách của cô ấy.

Nhưng tại sao, bây giờ tim tôi lại hoảng lo/ạn đến thế?

"Giữa chúng ta, còn có con!" Tôi nắm lấy cọng rơm c/ứu mạng cuối cùng.

"Đúng, còn có con." Hứa Tĩnh gật đầu, xoa xoa bụng mình, ánh mắt lần đầu tiên trở nên dịu dàng.

"Chi tiêu của con, chúng ta đương nhiên cũng chia đôi." Cô ấy nói.

"Đó là đương nhiên." Tôi nói ngay lập tức.

"Em đã tính toán cả rồi." Cô ấy mở trang khác của cuốn sổ, "Từ khi chuẩn bị mang th/ai, axit folic em uống, đến đủ loại sản phẩm dinh dưỡng sau khi mang th/ai, rồi chi phí khám th/ai, cũi trẻ em, bình sữa, bỉm... những thứ này em đều đã m/ua sắm trước rồi."

Cô ấy chỉ vào danh sách dài dằng dặc trên sổ.

"Đây là chi phí vật dụng, có hóa đơn m/ua hàng, chúng ta có thể đối chiếu."

"Ngoài ra," cô ấy lật sang trang mới, "còn có một số chi phí vô hình."

"Ý cô là gì?"

"Ví dụ như, em mang th/ai gây tổn thương cho cơ thể, vết rạn da, vóc dáng biến dạng, những thứ này đều có giá cả. Còn phí nghỉ việc của em nữa, vì mang th/ai, em mất đi một cơ hội thăng tiến, tổn thất này tính sao?"

"Hứa Tĩnh, cô đi/ên rồi sao?" Tôi khó tin nhìn cô ấy.

"Em không đi/ên." Cô ấy nhìn tôi, ánh mắt tỉnh táo khác thường, "Chu Dật, là anh dạy em, mọi việc đều phải nói chuyện công bằng."

Cô ấy nói xong, nhấc chân ra khỏi chậu, lau khô bằng khăn.

Sau đó vịn eo, từng bước một, khó nhọc đi về phía phòng ngủ.

Không nhìn tôi thêm một lần nào nữa.

Tôi đứng một mình trong phòng khách, toàn thân lạnh ngắt.

Màn đêm ngoài cửa sổ, đặc quánh như mực không thể tan.

03

Đêm đó, tôi mất ngủ.

Hứa Tĩnh quay lưng về phía tôi, hơi thở đều đặn, như thể đã ngủ rồi.

Nhưng tôi biết cô ấy chưa ngủ.

Cơ thể cô ấy đang căng cứng.

Giống như một sợi dây đàn bị kéo đến cực hạn.

Bất cứ lúc nào cũng có thể đ/ứt.

Tôi nhìn bóng lưng cô ấy, cùng với cái bụng nhô cao bên cạnh, lần đầu tiên cảm thấy một sự xa lạ.

Mọi thứ trong ngôi nhà này, dường như đều mất kiểm soát.

Hôm sau là cuối tuần.

Khi tôi tỉnh dậy, Hứa Tĩnh đã không còn trên giường nữa.

Từ phòng khách truyền đến tiếng nói chuyện rất khẽ.

Là Hứa Tĩnh đang nói chuyện điện thoại với mẹ cô ấy.

"Mẹ, con ổn mà, mẹ đừng lo."

"Ừm, anh ấy... anh ấy cũng ổn, rất tốt với con."

"Tiền đủ dùng, con tự mình ki/ếm được, không cần anh ấy nuôi."

"Đừng qua đây nữa, sức khỏe mẹ không tốt, ở đây con mọi thứ đều ổn, thật đấy."

Cô ấy cúp máy.

Phòng khách trở lại sự tĩnh lặng.

Tôi có thể tưởng tượng ra đầu dây bên kia, một người mẹ đang lo lắng cho con gái.

Tôi cũng có thể tưởng tượng, khi Hứa Tĩnh nói những câu "rất tốt với con" đó, cô ấy có biểu cảm thế nào.

Ngựk tôi như bị một tảng đ/á lớn chặn lại.

Tôi bước ra khỏi phòng.

Hứa Tĩnh đang ngồi trên ghế ở ban công, chậm rãi gấp những bộ quần áo nhỏ của trẻ con.

Ánh nắng chiếu lên người cô ấy, khoác lên cô ấy một vầng hào quang màu vàng kim.

Gương mặt nghiêng của cô ấy rất an tường, thậm chí còn mang theo một chút ý cười.

Như thể người phụ nữ cầm cuốn sổ sách tính toán từng chút một với tôi đêm qua không phải là cô ấy.

"Tỉnh rồi à?" Cô ấy cảm nhận được ánh mắt của tôi, quay đầu lại.

"Ừ."

"Bữa sáng trên bàn, tự hâm nóng đi."

Trên bàn đặt bánh sandwich và sữa.

Là loại tôi thường ăn.

Mọi thứ đều như thường lệ.

Nhưng lại dường như chẳng có gì giống nhau cả.

Tôi ngồi trước bàn ăn, nhai như nhai sáp.

Hứa Tĩnh vẫn đang bận rộn ở ban công.

Những bộ quần áo nhỏ xíu đó, trong tay cô ấy được gấp gọn gàng ngăn nắp.

Giống như những tác phẩm nghệ thuật.

"Đồ trong phòng trẻ em, m/ua đủ hết chưa?" Tôi hỏi.

"Gần đủ rồi."

"Tốn bao nhiêu tiền? Đưa hóa đơn cho anh, anh chuyển cho em một nửa." Tôi nói.

Tay Hứa Tĩnh đang gấp quần áo khựng lại.

Cô ấy quay đầu, nhìn tôi.

"Không cần đâu."

"Tại sao? Không phải chúng ta đã thỏa thuận chia đôi sao?"

"Những thứ đó, là em m/ua cho con của em." Cô ấy nói, "Chẳng liên quan gì đến anh cả."

"Hứa Tĩnh! Cô có ý gì? Đó cũng là con của tôi!" Tôi đứng dậy.

"Phải không?" Cô ấy cười, nhưng ý cười không chạm đến đáy mắt, "Một người cha đến cái cũi trẻ em cũng phải chia đôi? Một người cha đến phí nghỉ việc khám th/ai cũng phải tính toán với vợ?"

"Cô..."

"Chu Dật, sự công bằng mà anh muốn, chẳng phải là thế này sao?" Cô ấy đứng dậy, ôm lấy đống quần áo đã gấp xong, "Anh đ/ộc lập, em cũng đ/ộc lập. Tài sản của chúng ta đ/ộc lập, cuộc sống đ/ộc lập. Bây giờ, con cũng vậy."

Cô ấy ôm quần áo, đi ngang qua tôi.

"Con của em, em sẽ tự mình chịu trách nhiệm."

Cô ấy đi vào căn phòng ngủ phụ đã được cô ấy trang trí thành phòng trẻ em.

Cửa trước mặt tôi, nhẹ nhàng đóng lại.

Tôi đứng tại chỗ, cảm thấy mình như một trò cười.

Một trò cười to lớn.

Buổi chiều, tôi cố gắng giao tiếp với cô ấy.

Tôi nói với cô ấy, chế độ chia đôi chỉ là một cách sống của chúng ta, không có nghĩa là chúng ta không có tình cảm.

Tôi nói với cô ấy, tôi làm vậy là để cô ấy giữ được sự đ/ộc lập và tôn nghiêm.

Cô ấy chỉ lặng lẽ nghe.

Không phản bác, cũng không tán đồng.

Giống như một con robot không có cảm xúc.

Cuối cùng, cô ấy chỉ nói một câu.

"Chu Dật, anh nói đều đúng."

Sau đó, cô ấy cầm cuốn sổ nhỏ đó lên, lại ghi thêm một khoản.

"Ba giờ đến năm giờ chiều, giao tiếp tình cảm vợ chồng, tốn hai tiếng. Theo tiêu chuẩn phí tư vấn tâm lý trung bình của thành phố, ba trăm tệ mỗi giờ, tổng cộng sáu trăm tệ. Vì chủ yếu do phía em cung cấp giá trị cảm xúc và lắng nghe, phí này do Chu Dật chi trả."

Tôi nhìn cô ấy, một chữ cũng không nói nên lời.

Tôi cảm thấy cô ấy thực sự đi/ên rồi.

Hoặc là, người đi/ên là tôi.

Đêm, tôi bị đá/nh thức bởi tiếng thở gấp gáp.

Hứa Tĩnh co quắp trên giường, ôm bụng, mặt tái nhợt.

"Sao vậy?" Tôi lập tức tỉnh giấc.

"Bụng... bụng đ/au quá..." Giọng cô ấy mang theo tiếng khóc.

Tôi hoảng lo/ạn cả lên.

"Có phải sắp sinh rồi không?"

"Em không biết... đ/au quá..."

"Đi b/ệnh viện! Chúng ta đi b/ệnh viện ngay!"

Tôi lao xuống giường, luống cuống tìm quần áo.

"Đợi đã..." Hứa Tĩnh đột nhiên gọi tôi lại.

"Lại sao nữa?" Tôi vội như kiến bò trên chảo nóng.

Cô ấy hít sâu một hơi, chỉ vào tủ đầu giường.

"Túi của em... mang theo cuốn sổ đó."

Động tác của tôi khựng lại.

"Đến lúc nào rồi, cô còn nghĩ đến cái cuốn sổ rá/ch nát đó!"

"Mang theo." Giọng cô ấy không lớn, nhưng mang theo một sự kiên quyết không thể phản bác, "Lỡ cần tiền, chúng ta phải ghi chép cho rõ."

Tôi nhìn những giọt mồ hôi to như hạt đậu trên trán cô ấy, và đôi mắt bình tĩnh đến đ/áng s/ợ của cô ấy.

Một cảm giác ớn lạnh từ lòng bàn chân xộc thẳng lên đỉnh đầu.

Tôi cầm lấy cuốn sổ đó, tay run run.

Tôi cảm thấy, có thứ gì đó, đã đến điểm giới hạn.

Sắp n/ổ tung rồi.

Hành lang b/ệnh viện đèn sáng trưng.

Sau khi bác sĩ kiểm tra nói, là cơn co thắt giả, cộng với việc bà bầu quá căng thẳng, không có gì đáng ngại, ở lại quan sát một đêm là được.

Tôi thở phào nhẹ nhõm, ngồi phịch xuống ghế dài ở hành lang.

Hứa Tĩnh nằm trên giường b/ệnh, đã ngủ thiếp đi.

Tôi nhìn vẻ mặt mệt mỏi khi ngủ của cô ấy, lòng cảm thấy đủ vị chua cay.

Y tá đi tới, đưa cho tôi một tờ giấy.

"Anh, đi đóng tiền đặt cọc viện phí đi."

"Được, bao nhiêu tiền?"

"Năm nghìn."

Tôi lấy điện thoại ra, chuẩn bị trả tiền.

Đúng lúc này, một bàn tay vươn tới, lấy đi tờ giấy đó.

Là Hứa Tĩnh, cô ấy không biết đã tỉnh từ bao giờ.

Cô ấy nhìn lướt qua tờ đơn, rồi nhìn về phía tôi.

"Năm nghìn tệ, mỗi người một nửa, anh trả trước đi, em sẽ ghi vào sổ."

Vừa nói, cô ấy vừa rút cuốn sổ và cây bút từ dưới gối ra.

Dưới ánh đèn trắng bệch của b/ệnh viện, biểu cảm của cô ấy bình thản đến mức khiến người ta phải rùng mình.

Cô ấy nhìn tôi, từng chữ từng chữ hỏi:

"Không vấn đề gì chứ?"

04

Trên đường từ b/ệnh viện về nhà, bầu không khí trong xe còn lạnh lẽo hơn cả gió mùa ở Siberia.

Tôi đã trả năm nghìn tệ tiền đặt cọc đó.

Hứa Tĩnh tựa vào ghế phụ, nhắm mắt lại, nhưng đôi tay vẫn nắm ch/ặt cuốn sổ.

Về đến nhà, việc đầu tiên cô ấy làm là lật sổ, mở máy tính trên điện thoại.

"Tiền đặt cọc viện phí năm nghìn, em chuyển cho anh hai nghìn rưỡi."

Giọng cô ấy không một chút gợn sóng.

Tiếng thông báo điện thoại vang lên, tiền đã vào tài khoản.

Cô ấy đá/nh một dấu √ rõ ràng phía sau khoản ghi chép đó.

Khoảnh khắc ấy, tôi cảm thấy mình không phải là chồng cô ấy, mà là con n/ợ của cô ấy.

Không, thậm chí còn không bằng cả con n/ợ.

Giữa chúng tôi, chỉ còn lại những con số lạnh lùng và những giao dịch.

Đêm đó, tôi ngủ ở phòng làm việc.

Tôi không dám lại gần cô ấy nữa.

Tôi sợ nửa đêm cô ấy tỉnh dậy, sẽ cầm bút ghi vào sổ một dòng: "Thân nhiệt của chồng, chia sẻ nửa giờ, tính theo phí sưởi ấm..."

Ý nghĩ hoang đường này khiến tôi rùng mình.

Tôi phải làm gì đó.

Ngày hôm sau, tôi dành cả buổi sáng để liên hệ với một trung tâm chăm sóc sau sinh cao cấp và một bảo mẫu vàng.

Tôi sắp xếp tài liệu gọn gàng, đặt trước mặt Hứa Tĩnh.

"Anh đã tham khảo rồi, trung tâm này là tốt nhất thành phố, chuyên gia dinh dưỡng, chuyên gia phục hồi sau sinh, bác sĩ nhi khoa túc trực 24/24."

"Bà Vương này là bảo mẫu vàng nổi tiếng trong ngành, kinh nghiệm phong phú, cực kỳ kiên nhẫn."

Tôi cẩn trọng quan sát biểu cảm của cô ấy, giống như một tù nhân đang chờ tuyên án.

"Anh hy vọng em có thể nhận được sự chăm sóc tốt nhất, con cũng vậy." Tôi nói thêm.

Hứa Tĩnh cầm những tài liệu đó lên, từng trang một, xem xét rất tỉ mỉ.

Một lúc lâu sau, cô ấy ngẩng đầu lên.

"Chi phí thì sao?"

"Một tháng ở trung tâm là 88 nghìn. Bảo mẫu một tháng 26 nghìn." Tôi nói, "Số tiền này, để anh trả."

Tôi tưởng cô ấy sẽ cảm động, hoặc ít nhất cũng có chút lay động.

Nhưng tôi đã sai.

Cô ấy lấy cuốn sổ đáng ch*t đó ra, lật sang trang mới.

"Ý anh là, 114 nghìn tệ này thuộc về sự tặng cho đơn phương của anh?"

"Không phải tặng cho!" Tôi sốt sắng, "Đây là điều anh nên làm với tư cách là một người chồng, một người cha!"

"Vậy sao?" Cô ấy nhìn tôi, trong ánh mắt mang theo một chút mỉa mai nhàn nhạt, "Vậy tại sao phí khám th/ai, tiền sữa bột trước đây, anh đều tính toán rõ ràng như vậy?"

Tôi bị hỏi đến mức á khẩu.

"Chu Dật, giữa chúng ta, từ lâu đã không còn hai chữ 'nên làm' nữa rồi."

Cô ấy cầm bút, viết vào sổ.

"Trung tâm sau sinh, 88 nghìn. Bảo mẫu, 26 nghìn. Tổng cộng 114 nghìn tệ."

Cô ấy khựng lại, ngẩng đầu nhìn tôi.

"Số tiền này có thể coi như khoản đầu tư của anh cho con. Sau khi nó trưởng thành, em sẽ nói với nó rằng cha nó đã đầu tư số tiền này cho nó khi nó chào đời. Theo tỷ lệ lợi nhuận 5% mỗi năm, nó cần phải trả lại cho anh cả gốc lẫn lãi."

Đầu óc tôi ù đi.

Tôi nhìn cô ấy, như đang nhìn một người lạ.

"Hứa Tĩnh, rốt cuộc em muốn thế nào?" Giọng tôi r/un r/ẩy.

"Em không muốn thế nào cả." Cô ấy đóng sổ lại, "Em chỉ đang dùng cách mà anh dạy em để xử lý mọi thứ giữa chúng ta."

"Công bằng."

Cô ấy nhẹ nhàng thốt ra hai từ này.

Nhưng lại như hai lưỡi d/ao tẩm đ/ộc, đ/âm vào tim tôi.

Đêm đó, tôi mơ một giấc mơ.

Mơ thấy ngôi nhà của chúng tôi biến thành một chiếc cân khổng lồ.

Tôi và Hứa Tĩnh đứng ở hai đầu bàn cân.

Chúng tôi không ngừng ném đồ vào khay của đối phương.

Ném tiền, ném hóa đơn, ném biên lai.

Cái cân vẫn luôn giữ được sự cân bằng kỳ quái.

Cho đến cuối cùng, cô ấy nhẹ nhàng đặt đứa con của chúng tôi vào phía của cô ấy.

Cái cân lập tức nghiêng đi.

Tôi bị hất văng lên cao, rồi rơi xuống nặng nề.

Rơi vào vực thẳm không lối thoát.

Khi tỉnh dậy, toàn thân tôi đẫm mồ hôi lạnh.

Căn phòng tối om.

Tôi nghe thấy tiếng động nhẹ ở phòng khách.

Tôi đi ra ngoài, thấy Hứa Tĩnh đang vịn eo, uống nước trong bếp.

Ánh trăng xuyên qua cửa sổ chiếu vào, soi lên cái bụng bầu của cô ấy, có một vẻ đẹp thánh thiện nhưng lại xa cách.

Cô ấy thấy tôi, chỉ gật đầu coi như chào hỏi.

Sau đó, cô ấy lướt qua tôi, trở về phòng ngủ.

Suốt quá trình không một lời nào.

Chúng tôi giống như hai người lạ sống chung dưới một mái nhà.

Bị một cuốn sổ ngăn cách thành hai thế giới không thể chạm tới.

05

Ngày tháng trôi qua trong một sự bình lặng nghẹt thở.

Ngày dự sinh ngày càng gần.

Bụng Hứa Tĩnh cũng ngày càng lớn, đi lại càng bất tiện.

Nhưng cô ấy chưa bao giờ nhờ tôi giúp đỡ.

Tự m/ua thức ăn, tự nấu cơm, tự đi khám th/ai.

Cuốn sổ đó được cô ấy đặt ở vị trí dễ thấy nhất.

Mỗi ngày, cô ấy đều ghi vào đó vài dòng.

Hôm nay m/ua một cân rau xanh, sáu tệ, chia đôi, tôi chịu ba tệ.

Hôm nay đóng tiền điện nước, ba trăm tệ, chia đôi, tôi chịu một trăm rưỡi.

Hôm nay gia hạn hội viên nhạc th/ai giáo, hai mươi lăm tệ, chia đôi...

Cô ấy làm việc rất nghiêm túc.

Tôi nhìn những con số dày đặc đó, cảm thấy cuộc hôn nhân của mình đang bị lăng trì từng nhát một.

Cuối tuần, mẹ tôi gọi điện đến.

"A Dật à, Tĩnh Tĩnh sắp sinh rồi nhỉ? Mẹ bàn với bố con rồi, tuần sau mẹ qua chăm sóc nó!"

Giọng mẹ tôi tràn đầy mong đợi và vui mừng.

Khoảnh khắc đó, tôi như vớ được cọng rơm c/ứu mạng.

Có lẽ, sự xuất hiện của mẹ tôi có thể phá vỡ cục diện bế tắc này.

Tình thân, chắc chắn có thể làm tan chảy những con số lạnh lùng kia chứ?

"Được ạ mẹ! Tốt quá rồi! Mẹ qua đi, con và Tĩnh Tĩnh đều mong mẹ lắm!" Tôi cố tỏ ra thoải mái nói.

Cúp máy, tôi lập tức báo "tin vui" này cho Hứa Tĩnh.

"Mẹ anh tuần sau qua, chăm sóc em ở cữ."

Hứa Tĩnh đang c/ắt tỉa chậu cây trầu bà ở ban công, cô ấy không hề quay đầu lại.

"Ồ."

Chỉ một chữ.

Không vui mừng, cũng không phản đối.

Bình lặng như vũng nước ch*t.

"Em không vui sao?" Tôi không kìm được hỏi.

"Không." Cô ấy đặt kéo xuống, quay người nhìn tôi, "Mẹ đến, tất nhiên là em chào đón."

Cô ấy khựng lại, rồi nói tiếp: "Tuy nhiên, có vài chuyện, chúng ta tốt nhất nên nói rõ trước."

Tim tôi chùng xuống.

"Chuyện gì?"

"Theo nguyên tắc của chúng ta, mẹ qua đây là nhu cầu của anh, không phải của em."

"Bà ấy qua để chăm sóc em và con!" Tôi nâng cao âm lượng.

"Đó cũng là con của anh." Cô ấy bình thản đáp trả.

Tôi cảm thấy m/áu nóng xộc lên đỉnh đầu.

"Hứa Tĩnh, em nhất định phải như vậy sao? Đó là mẹ anh!"

"Chính vì là mẹ của anh, nên mới cần tính toán cho rõ." Cô ấy đi vào phòng khách, cầm cuốn sổ đó lên.

"Mẹ qua đây sẽ tăng chi phí gia đình. Tiền ăn uống, điện nước, những thứ này đều phải tính toán lại."

"Ngoài ra, mẹ lớn tuổi rồi, chúng ta không thể để bà vất vả không công. Theo lương bảo mẫu trên thị trường, một tháng ít nhất phải năm nghìn tệ. Số tiền này nên do anh chi trả."

"Điểm quan trọng nhất," cô ấy nhìn tôi, ánh mắt sắc lẹm như d/ao mổ, "trong thời gian ở cữ, điều em cần là nghỉ ngơi và yên tĩnh. Nếu vì quan niệm mẹ chồng nàng dâu khác biệt mà nảy sinh xích mích, gây ra tổn thất tinh thần cho em, thì tổn thất này nên tính thế nào?"

Nói xong, cô ấy đưa sổ và bút đến trước mặt tôi.

"Chúng ta có thể soạn thảo một thỏa thuận trước. Viết rõ quyền lợi và nghĩa vụ, nói x/ấu trước tốt sau, tốt cho tất cả mọi người. Anh thấy sao? Rất công bằng, đúng không?"

Tôi nhìn cô ấy.

Nhìn khuôn mặt từng khiến tôi xao xuyến.

Lúc này, trên gương mặt đó chỉ còn lại sự bình tĩnh và lý trí.

Không một chút tình cảm nào.

Tôi cảm thấy toàn bộ sức lực đều bị rút cạn.

Tôi thua rồi.

Thua một cách thảm hại.

Tôi dùng sự "công bằng" mà chính tay mình tạo ra để dựng nên một chiếc lồng, rồi tự nh/ốt mình vào đó.

Còn cô ấy, từ lâu đã xây dựng nên trật tự của riêng mình trên đống đổ nát của chiếc lồng ấy.

Một trật tự tuyệt đối bình tĩnh, tuyệt đối lý trí.

Tôi cầm điện thoại, r/un r/ẩy gọi lại cho mẹ.

"Mẹ... mẹ... mẹ đừng qua nữa ạ."

"Sao vậy con?" Mẹ tôi rất ngạc nhiên.

"Tĩnh Tĩnh... nó muốn đến trung tâm chăm sóc sau sinh, bên đó đã sắp xếp xong rồi, chuyên nghiệp hơn."

Tôi nói dối một câu mà ngay cả bản thân cũng không thể thuyết phục.

Đầu dây bên kia, mẹ tôi im lặng rất lâu.

"A Dật, con nói thật với mẹ, hai đứa... có phải xảy ra chuyện gì rồi không?"

"Không ạ, chúng con rất tốt."

Giọng tôi khô khốc khàn đặc, như bị giấy nhám mài qua.

Cúp điện thoại, tôi ngồi phịch xuống sofa.

Hứa Tĩnh đứng đối diện, lặng lẽ nhìn tôi.

Cô ấy không có dáng vẻ của người chiến thắng, cũng không có chút thương hại nào.

Cô ấy chỉ là một người ngoài cuộc lạnh lùng.

Đang xem một vở bi kịch do chính tay cô ấy đạo diễn, và tôi là diễn viên chính.

Ngoài cửa sổ, trời dần tối.

Bóng tối, từng chút một, nuốt chửng cả phòng khách.

Cũng nuốt chửng cả tôi.

06

Ba ngày trước dự sinh.

Tôi nhận được thông báo khẩn từ công ty, phải đi thành phố lân cận tham gia một buổi đấu thầu dự án rất quan trọng.

Kéo dài hai ngày.

Dự án này tôi đã theo đuổi nửa năm, vô cùng quan trọng.

Tôi cầm vali, đứng ở cửa, nhìn Hứa Tĩnh đang gấp quần áo trẻ em trên sofa.

Tôi muốn nói gì đó với cô ấy.

Nói "Anh sẽ sớm về thôi".

Nói "Em ở nhà cẩn thận nhé".

Nói "Có việc gì nhất định phải gọi điện cho anh".

Nhưng những lời này nghẹn lại nơi cổ họng, không thốt ra được một chữ.

Giữa chúng tôi, dường như không cần những "lời thừa thãi" này nữa.

Cuối cùng, tôi chỉ nói một câu: "Anh đi công tác hai ngày."

"Được." Cô ấy thậm chí không ngẩng đầu lên, "Gửi hóa đơn vào email cho em."

Lại là hóa đơn.

Tôi cười khổ một tiếng, đóng cửa lại.

Trên đường đến sân bay, lòng tôi trống rỗng.

Tôi thậm chí nảy ra một ý nghĩ đ/áng s/ợ: Nếu lần này tôi đi, rồi không bao giờ quay lại nữa thì sao?

Ý nghĩ này chỉ thoáng qua rồi bị tôi dập tắt.

Tôi còn con.

Cho dù tôi và Hứa Tĩnh đã trở thành như thế nào, nó vẫn là con của tôi.

Buổi đấu thầu diễn ra rất suôn sẻ.

Ngày đầu tiên kết thúc, đối phương rất hài lòng với phương án của chúng tôi.

Buổi tối ở khách sạn, tôi nằm trên giường, trằn trọc không ngủ được.

Tôi không hiểu sao lại mở vòng bạn bè của Hứa Tĩnh ra.

Cô ấy đã lâu không cập nhật rồi.

Bài mới nhất vẫn là bát mì bò hầm đó.

Tôi bấm vào ảnh đại diện của cô ấy, phóng to.

Trong ảnh, cô ấy cười rất ngọt ngào.

Đó là lúc chúng tôi mới quen, tôi chụp cho cô ấy.

Khi đó, chúng tôi cũng sẽ tranh luận không hồi kết về việc ai trả tiền cho một bát mì.

Nhưng tranh luận khi đó, là ngọt ngào.

Không giống như bây giờ, là đ/au đớn.

Sáng hôm sau, buổi đấu thầu bước vào kh//âu then chốt cuối cùng.

Tôi đang đứng trên sân khấu trình bày, điện thoại trong túi đột nhiên rung lên.

Tôi không để ý.

Vài phút sau, lại rung lên.

Liên tục không ngừng.

Trong lòng tôi bắt đầu hoảng lo/ạn không rõ lý do.

Tôi cố nén sự bất an, hoàn thành phần trình bày.

Khoảnh khắc bước xuống sân khấu, tôi lập tức lấy điện thoại ra.

Không phải cuộc gọi, mà là vài tin nhắn WeChat.

Tất cả đều từ Hứa Tĩnh.

Tin nhắn đầu tiên là một bức ảnh.

Ảnh chụp hành lang b/ệnh viện.

Tin nhắn thứ hai là một vị trí.

B/ệnh viện Phụ sản thành phố.

Tin nhắn thứ ba là một đoạn văn bản.

"Cơn co thắt đều đặn, cách nhau năm phút. Đã đến b/ệnh viện lúc 9 giờ 15 phút sáng. Đã làm thủ tục nhập viện, túi đồ đi sinh và các giấy tờ đầy đủ. Hiện đang vào phòng chờ sinh. Xin thông báo."

Bốn chữ cuối cùng, "Xin thông báo", như một mũi kim băng, đ/âm mạnh vào mắt tôi.

Đây không phải là vợ thông báo với chồng rằng cô ấy sắp sinh.

Đây là một... email thương mại.

Một thông báo chính thức về tiến độ dự án.

M/áu tôi lạnh đi ngay lập tức.

Tôi thậm chí quên chào khách hàng, vơ lấy áo khoác chạy ra ngoài.

"Tổng giám đốc Chu! Tổng giám đốc Chu! Kết quả vẫn chưa có mà!" Trợ lý hét lên phía sau.

Tôi không nghe thấy gì cả.

Trong đầu tôi chỉ có một ý nghĩ: Tôi phải quay về! Tôi nhất định phải quay về!

Tôi đặt chuyến tàu cao tốc nhanh nhất.

Ba tiếng di chuyển, nhưng tôi cảm thấy dài như cả thế kỷ.

Tôi gọi điện, không ai nghe.

Nhắn tin, không ai trả lời.

Tôi nhìn phong cảnh lướt qua nhanh chóng ngoài cửa sổ, trái tim bị nỗi sợ hãi và hối h/ận bao trùm.

Tôi không dám tưởng tượng, một mình cô ấy đã bắt xe đến b/ệnh viện như thế nào.

Một mình, đã làm những thủ tục rườm rà đó ra sao.

Một mình, đã đối mặt với nỗi đ/au của cơn co thắt như thế nào.

Còn tôi, chồng cô ấy, cha của đứa trẻ, lại đang ở cách xa một trăm cây số, vì một dự án, vì những đồng tiền lạnh lẽo đó, mà bỏ lỡ tất cả.

Khi tôi lao vào b/ệnh viện như đi/ên, tìm thấy phòng chờ sinh đó.

Tôi đã thấy một cảnh tượng mà tôi sẽ không bao giờ quên.

Hứa Tĩnh đang nằm nửa người trên giường b/ệnh, đeo tai nghe, đang nghe gì đó.

Sắc mặt cô ấy hơi tái, trán có những hạt mồ hôi li ti, nhưng biểu cảm lại rất bình tĩnh.

Bên cạnh cô ấy, một người phụ nữ lạ mặt đang dịu dàng hướng dẫn cô ấy cách thở.

"Hít vào... rất tốt... từ từ thở ra... đúng rồi, chính là như vậy..."

Tôi lao vào.

"Hứa Tĩnh!"

Cô ấy nghe thấy tiếng tôi, tháo tai nghe, nhìn tôi một cái.

Ánh mắt đó rất nhạt nhẽo, giống như đang nhìn một người qua đường đi nhầm phòng.

"Anh về rồi."

"Sao em không gọi điện cho anh!" Tôi lao đến bên giường, giọng r/un r/ẩy.

"Anh đang họp." Cô ấy nói, "Thông báo này, đã là sự đồng bộ dự án kịp thời nhất mà em có thể dành cho anh rồi."

Đồng bộ dự án...

Cô ấy vẫn dùng những từ ngữ này.

Tôi nhìn người phụ nữ bên cạnh: "Cô là?"

"Chào anh, tôi là chuyên gia hỗ trợ sinh đẻ do cô Hứa Tĩnh thuê." Người phụ nữ đó đứng dậy, mỉm cười nói.

"Chuyên gia hỗ trợ sinh đẻ?"

"Đúng vậy." Hứa Tĩnh trả lời thay cô ấy, "Em cần sự hỗ trợ cảm xúc chuyên nghiệp và hướng dẫn sinh nở. Chi phí này, em tự chịu, anh không cần chia đôi."

Lời cô ấy, từng chữ một, như một con d/ao.

Tà/n nh/ẫn tách tôi ra khỏi thế giới của cô ấy.

Đúng lúc này, một y tá bước vào.

"Người nhà qua ký tên."

Tôi vừa định tiến lên, Hứa Tĩnh đã gọi tôi lại.

"Y tá, để anh ấy ký." Cô ấy chỉ tay về phía tôi, "Anh ấy là cha của đứa trẻ."

Không phải "chồng tôi".

Mà là "cha của đứa trẻ".

Tôi cầm cây bút đó, tay run đến mức gần như không viết nổi tên mình.

Tôi cảm thấy mình không phải đến để đón một sinh linh mới.

Mà là đến để tham gia một phiên tòa, nơi đã tuyên án t//ử h/ình tôi từ lâu.

07

Cửa phòng sinh đóng ch/ặt.

Cánh cửa màu trắng đó, như một rãnh sâu không thể vượt qua, ngăn cách tôi ở bên ngoài.

Tôi có thể nghe thấy những âm thanh mơ hồ truyền ra từ bên trong.

Có chỉ dẫn của bác sĩ, có sự cổ vũ của y tá, và cả sự dẫn dắt dịu dàng của chuyên gia hỗ trợ kia.

Tôi thậm chí có thể nghe thấy tiếng thở dốc đ/au đớn, kìm nén của Hứa Tĩnh.

Mỗi tiếng thở, như một chiếc búa tạ, giáng xuống tim tôi.

Tôi đứng ngồi không yên, đi lại qua lại ở hành lang.

Xung quanh đều là những người nhà đang chờ đợi trong lo lắng.

Có người chồng nắm ch/ặt tay vợ, trước khi cô ấy được đẩy vào, cứ lặp đi lặp lại câu "vợ cố lên".

Có người mẹ đang lầm rầm niệm Phật, cầu nguyện cho con gái.

Trên mặt họ, là nỗi lo âu giống hệt tôi.

Nhưng trong nỗi lo âu của họ, có tình yêu, có sự quan tâm, có hơi ấm.

Còn tôi, chỉ có một mình.

Một bóng hình cô đ/ộc, nực cười.

Tôi là cha của đứa trẻ.

Tôi là chồng của cô ấy.

Nhưng tôi lúc này, lại giống như một người ngoài cuộc hoàn toàn.

Tôi lấy điện thoại ra, muốn làm gì đó.

Trong nhóm làm việc, trợ lý đang báo cáo tin vui đấu thầu thành công.

Khách hàng gửi tin nhắn chúc mừng.

Đồng nghiệp trong nhóm đang spam "Tổng giám đốc Chu đỉnh quá".

Những thứ từng khiến tôi tự hào này, giờ đây nhìn lại, lại vô cùng chói mắt.

Tôi tắt điện thoại, nhét vào túi.

Tôi tựa vào bức tường lạnh lẽo, đầu óc rối bời.

Tôi nhớ lại lúc tôi và Hứa Tĩnh mới kết hôn.

Khi đó, chúng tôi cũng thực hiện chế độ chia đôi chi phí.

Nhưng chia đôi khi đó, là một kiểu tình thú.

Chúng tôi sẽ oẳn tù tì để xem ai trả tiền cho bữa tối.

Sẽ vì ai dùng hết cuộn giấy vệ sinh trước mà đi m/ua một gói lớn hơn trả lại cho đối phương.

Cô ấy sẽ cười tủm tỉm ghi chép vào một cuốn sổ hoạt hình dễ thương.

"Anh Chu, tháng này anh n/ợ em ba lon cola, nửa tấm vé xem phim, làm ơn hoàn trả sớm nhé."

Tôi cũng cười đáp lại: "Cô Hứa, tiền điện nước của cô chưa đóng kìa, có phải đến lúc nộp phí gia hạn không?"

Khi đó, chúng tôi tưởng rằng đây là mô hình hôn nhân lý tưởng nhất.

Ân ái, bình đẳng, tôn trọng lẫn nhau.

Chúng tôi vận hành cuộc hôn nhân như một công ty hợp danh.

Chúng tôi là những đối tác ăn ý nhất của nhau.

Nhưng công ty thì cần lợi nhuận.

Khi một bên bắt đầu thua lỗ, mà bên kia lại làm ngơ, thì công ty này, chẳng còn cách phá sản bao xa nữa.

Hứa Tĩnh mang th/ai, chính là khoản đầu tư lớn nhất của cô ấy trong cuộc hợp tác này.

Cô ấy đầu tư cơ thể, sự nghiệp, cảm xúc của mình.

Còn tôi, với tư cách là đối tác, lại vẫn đang tính toán với cô ấy từng lon sữa bột, từng lần khám th/ai.

Tôi thật sự là một tên khốn.

Một tên khốn hoàn toàn, không thể c/ứu vãn.

Thời gian từng giây từng phút trôi qua.