Trường An Phong Khởi Hộ Phương Trần: Hậu truyện hoàn chỉnh

Tôi và bạn thân cùng xuyên không vào một cuốn tiểu thuyết, sau khi hoàn thành nhiệm vụ, cả hai đều chọn ở lại thế giới nhỏ này.

Cô ấy làm phu nhân thủ phụ, tôi làm tướng quân biên thùy.

Ngày khải hoàn trở về kinh, tôi tìm khắp nơi không thấy cô ấy đâu, bên cạnh thủ phụ lại đứng một người phụ nữ khác.

Ả ta quản lý việc trong nhà, được sủng ái hết mực, thậm chí đến cả đôi con của bạn thân tôi cũng thiên vị ả.

Thấy tôi, ả không sợ hãi mà còn đắc ý nói:

“Tạ Oản sắp ch*t rồi, tướng quân yên tâm, sau này ta sẽ giúp bà ấy chăm lo mọi việc trong phủ.”

Ngay khoảnh khắc tiếp theo, tôi vung ki/ếm c/ắt đ/ứt gân chân người đàn bà này.

Trong tiếng gào thét thảm thiết của ả, tôi nhìn thủ phụ đang nổi trận lôi đình, lạnh lùng lên tiếng.

“Ta chỉ hỏi một câu, Tạ Oản đâu.”

“Giao cô ấy ra, hoặc là, tất cả các người đều phải ch/ôn cùng cô ấy.”

1

Tôi quen Tạ Oản đã mười sáu năm.

Không phải mười sáu năm cô ấy là phu nhân thủ phụ Tạ Oản, mà là sớm hơn thế.

Trong những ngày tháng khi trang sách còn chưa mở ra, thuộc về một thế giới khác.

Chúng tôi chen chúc trong cùng một căn phòng trọ, chia nhau một bát mì tôm.

Cô ấy ôn thi thạc sĩ, tôi ôn thi công chức, hai đứa thức đến ba giờ sáng, cô ấy đẩy phần nước mì cuối cùng về phía tôi.

“Uống đi, mai còn phải dậy sớm học thuộc bài.”

Tôi chê cô ấy lải nhải, nhưng vẫn uống.

Sau đó chúng tôi cùng xuyên vào cuốn sách quái q/uỷ này, hệ thống nói hoàn thành nhiệm vụ là có thể trở về thế giới cũ.

Sau khi hoàn thành nhiệm vụ, Tạ Oản lắc đầu bảo tôi: “Tôi không về nữa.”

Tôi cũng lắc đầu: “Vậy tôi cũng không về.”

Cô ấy gả cho Tạ Hành, lúc đó vẫn chỉ là một cử tử nghèo.

Tôi đi biên cương, bắt đầu từ một tiểu tốt, chịu đựng suốt sáu năm.

Trước khi lên đường, cô ấy đuổi theo, nhét vào tay tôi một xấp ngân phiếu: “Biên cương khổ cực, đừng để bản thân phải chịu thiệt.”

Tôi không lấy ngân phiếu.

“Chỉ cần để lại cho tôi một ngọn đèn là được.”

Tôi nói, “Đợi tôi trở về, cậu phải đích thân đến đón tôi.”

Cô ấy mỉm cười đồng ý.

Sáu năm, gió cát biên cương quất vào mặt như d/ao cứa.

Đầu mũi tên của địch sượt qua bên tai, có một lần tôi suýt chút nữa không né kịp, phó tướng sợ đến tái mặt, hỏi tôi có phải muốn ch*t không.

Không phải muốn ch*t, mà là muốn đá/nh nhanh thắng nhanh, muốn nhanh chóng trở về kinh thành.

Tôi đã hứa với cô ấy, phải sống sót trở về gặp cô ấy.

Ngày khải hoàn trở về, cả thành Trường An chật kín người.

Tôi cưỡi trên lưng ngựa, nhìn từ Chu Tước Môn đến Thừa Thiên Môn, nhìn đến mức mỏi cả mắt.

Nhưng không đợi được cô ấy.

Trong đám đông không có, ở cổng thành không có, ngay cả trong số những người hầu mà phủ thủ phụ phái đến đón tiếp cũng không có cô ấy.

Mà bên cạnh Tạ Hành lại đứng một người phụ nữ.

Ngoài hai mươi tuổi, dung mạo không phải tuyệt sắc, nhưng khí chất rất tốt, như một nhành lan quý được chăm sóc tỉ mỉ.

Ả đứng cạnh Tạ Hành, trên tóc cài trâm phượng bằng vàng ròng đính ngọc, vải vóc là gấm vân được ban tặng.

Đó là mảnh vải làm áo cưới mà tiên hoàng hậu ban cho khi Tạ Oản thành hôn, Tạ Oản tiếc không nỡ c/ắt may, cất dưới đáy rương, nói là để dành cho con gái sau này xuất giá.

Giờ đây lại khoác lên người một người phụ nữ khác.

Ả thấy tôi, không tránh né mà còn tiến lên một bước, hơi ngẩng cằm.

“Tướng quân khải hoàn, dọc đường vất vả rồi.”

Ả mỉm cười lên tiếng, giọng nói nhẹ nhàng đúng mực, “Thiếp thân vâng lệnh thủ phụ, đặc biệt đến nghênh đón.”

Tôi nhìn bộ gấm vân trên người ả, lại nhìn chiếc trâm phượng trên tóc ả, cùng hai đứa trẻ đi theo sau nửa bước.

Đó là con gái và con trai của Tạ Oản, đứa lớn chưa đầy mười tuổi, đứa nhỏ vừa tròn bảy tuổi, đều mặc quần áo mới, rụt rè nép bên chân ả.

Tay ả đặt trên vai tiểu công tử, tự nhiên đến thế, đương nhiên đến thế.

Như thể ả mới là nữ chủ nhân của phủ này.

Tôi siết ch/ặt chuôi ki/ếm bên hông.

“Tạ Oản đâu.”

Ả cười cười, nụ cười thong dong chắc chắn, nụ cười của kẻ biết rằng sẽ có người bảo vệ mình.

“Tạ tỷ tỷ sức khỏe không tốt, đang dưỡng b/ệnh ở trang viên.”

Ả dừng một chút, rủ mi mắt xuống, giọng điệu mang theo vẻ tiếc nuối vừa vặn, “Đại phu nói… sợ là không trụ được bao lâu nữa.”

“Tướng quân yên tâm, sau này thiếp thân sẽ giúp Tạ tỷ tỷ chăm lo mọi việc trong phủ.”

Khi ả nói ba chữ “Tạ tỷ tỷ”, âm cuối hơi cao lên.

Như thể đang gọi một người đã rời sân từ lâu, một kẻ không quan trọng.

Sáu năm.

Tôi treo mạng trên mũi ki/ếm, đổ m/áu trên cát vàng ngoài ải, là để đá/nh xong trận, về kinh thành, gặp cô ấy một lần.

Không phải để nghe người đàn bà này nói cô ấy sắp ch*t.

Khi ki/ếm ra khỏi vỏ không hề có âm thanh, trong nháy mắt, mũi ki/ếm đã kề sát đầu gối.

Ả thậm chí còn chưa kịp hét lên, cổ chân thon thả hoàn hảo kia đã bị ki/ếm của tôi c/ắt đ/ứt. Tiếng gân chân bị đ/ứt nghe nhỏ và trầm đục, cả người ả sụp xuống.

Tiếng thét thảm thiết cuối cùng cũng thoát ra khỏi cổ họng, sắc nhọn chói tai, làm kinh động lũ chim đang đậu dưới hiên.

Sắc mặt Tạ Hành thay đổi dữ dội, đưa tay định đỡ ả, nhưng bị tôi vung ki/ếm chặn ngang phía trước, ép lùi lại ba bước.

“Khương Vu!”

Anh ta gầm lên, giọng r/un r/ẩy, “Cô đi/ên rồi!”

Tôi không nhìn anh ta, mũi ki/ếm vẫn dí vào cổ họng người đàn bà kia, chỉ thiếu một tấc là lấy mạng.

“Ta chỉ hỏi một câu.” Tôi nói.

“Tạ Oản đâu.”

Ả đ/au đớn r/un r/ẩy toàn thân, nước mắt đầm đìa, cuối cùng cũng không còn vẻ thong dong lúc nãy.

Sắc mặt Tạ Hành tái mét, xươ/ng hàm bạnh ra.

Xung quanh tĩnh lặng như tờ, hai đứa trẻ bị nhũ mẫu vội vàng bế đi.

Chỉ còn tiếng nức nở của người đàn bà kia, đ/ứt quãng.

Tôi nghe thấy chính mình lên tiếng, giọng rất nhẹ.

“Giao cô ấy ra.”

“Hoặc là, tất cả các người đều phải ch/ôn cùng cô ấy.”

2

Tạ Hành không giao Tạ Oản ra, anh ta thậm chí còn không trả lời câu hỏi của tôi.

Anh ta chỉ nhìn tôi bằng ánh mắt vô cùng phức tạp, mơ hồ mang theo sự gi/ận dữ, như đang nhìn một kẻ xâm nhập vô lý, một biến số làm đảo lộn mọi trật tự của anh ta.

“Cô vừa từ biên cương về, mệt rồi.”

Anh ta nói, giọng điệu trầm thấp và kiềm chế, “Người đâu, đưa Khương tướng quân đi khách phòng nghỉ ngơi.”

Không ai dám nhúc nhích, tôi lại hỏi lần nữa: “Tạ Oản đâu?”

Anh ta không trả lời, tôi thu ki/ếm vào vỏ.

Không phải vì thỏa hiệp, mà vì tôi chợt nhận ra—anh ta sẽ không nói đâu.

Trong nhận thức của người đàn ông này, Tạ Oản đã là quá khứ, là người vợ tào khang, là mẹ của các con anh ta, là một viên đ/á kê chân khá tử tế trong thời kỳ đầu sự nghiệp, nhưng chỉ có vậy thôi.

Anh ta sẽ không vì một “kẻ sắp ch*t” mà đắc tội với tướng quân đương triều, càng không bao giờ công khai tung tích của cô ấy.

Anh ta muốn giữ thể diện, vậy thì tôi sẽ không cần thể diện nữa.

Tôi quay người, sải bước đi ra ngoài.

Tạ Hành gọi tôi phía sau, tôi không thèm để ý. Đi đến cửa thứ hai, tôi đột nhiên dừng lại.

Ở đó đứng một bà lão.

Năm sáu mươi tuổi, tóc bạc trắng, lưng hơi c/òng, bà đứng trong bóng râm của cột hiên.

Bà đang nhìn tôi, trong ánh mắt không có sự sợ hãi hay lấy lòng, mà chỉ có một thứ gì đó nặng nề, như thể đã đ/è nặng suốt mấy năm nay.

Tôi bước tới: “Bà là người của Tạ Oản.”

Đôi mắt bà lão đỏ hoe.

Bà không hành lễ, chỉ hơi cúi người, giọng rất thấp, như sợ làm kinh động ai đó.

“Phu nhân ở Tây Sơn.”

“Mùa đông năm ngoái bị đưa đi, nói là dưỡng b/ệnh, nhưng người đi theo chỉ có một nha hoàn hồi môn cũ, đến cả một đại phu tử tế cũng không có.”

“Sau khi tướng quân đi, phu nhân ngày ngày đứng ở cửa ngóng trông, đầu xuân năm nay, bà ấy không ngóng nổi nữa rồi.”

Bà dừng lại: “Lão nô tháng trước lén đi thăm một lần, phu nhân nói nếu tướng quân trở về… hãy để lão nô nhắn lại với tướng quân một câu.”

Tôi siết ch/ặt chuôi ki/ếm: “Câu gì.”

Bà lão ngẩng mắt, nhìn tôi.

“Bà ấy nói, “Đèn vẫn còn sáng, nhớ quay về”.”

3

Tây Sơn cách kinh thành bốn mươi dặm.

Tôi cưỡi chiến mã, nửa canh giờ là tới.

Trang viên chỉ có hai gian nhà cũ, tường viện đổ một nửa, không ai tu sửa.

Cửa không có gia đinh, không có nha hoàn, chỉ có một lão già giữ cửa, lưng c/òng đang ngủ gật dưới hiên.

Thấy tôi đến, ông ta ngẩn người, không thông báo, chỉ chậm rãi đứng dậy, nhường sang một bên nửa bước.

Như thể đã đợi từ rất lâu.

Tôi bước vào sân.

Trong sân có một cây táo, lá đã rụng gần hết, cành lá khẳng khiu trơ trọi.

Dưới gốc cây đặt một chiếc ghế mây cũ, dưới hiên phơi vài bộ quần áo.

Là áo trong kiểu cũ của phụ nữ, vải vóc bình thường, cổ tay áo có những đường kim mũi chỉ tỉ mỉ.

Tôi nhận ra đường kim đó.

Tạ Oản không giỏi nữ công, trước đây vá áo cho tôi, đường kim ngoằn ngoèo như giun bò.

Tôi chê cô ấy ngốc, cô ấy lại cười cãi lại: “Dù sao anh cũng đâu có chê.”

Tôi không chê, tôi kh//âu lại giúp cô ấy, rồi m/ắng cô ấy ba lần.

Giờ đây đường kim đã gọn gàng hơn nhiều, nghĩ là sáu năm nay đã luyện tập mà thành.

Tôi đứng dưới hiên, đột nhiên không dám bước vào trong.

Cửa nhà chính khép hờ.

Qua khe cửa, mơ hồ thấy rèm giường rủ xuống, góc rèm buộc một chiếc chuông đồng cũ.

Đó là thứ tôi tiện tay treo lên trước khi đi biên cương, nói là đợi sinh nhật cô ấy sẽ đến tặng thêm cái mới.

Sáu năm trôi qua, chuông đồng vẫn còn đó, sợi dây đỏ đã phai thành màu xám trắng.

Lúc này, từ trong rèm giường thò ra một bàn tay.

Rất g/ầy, xươ/ng cổ tay nhô lên, da trắng đến gần như trong suốt, như lớp tuyết mỏng sắp tan ngày đông.

Bàn tay ấy đặt trên mép giường, đầu ngón tay hơi co lại, dường như đang đợi ai đó nắm lấy.

Tôi đẩy cửa bước vào, trong phòng rất tĩnh lặng.

Chỉ có gió lùa qua khe cửa sổ, thỉnh thoảng thổi lay chiếc chuông đồng nơi góc rèm, phát ra tiếng kêu vụn vỡ.

Ánh nắng rơi trên má cô ấy, phản chiếu sự tiều tụy lâu ngày vì b/ệnh tật.

Hốc mắt hơi trũng xuống, môi không chút huyết sắc, ngay cả hơi thở cũng nhẹ như sắp đ/ứt đoạn bất cứ lúc nào.

Tôi ngồi xuống bên giường.

Cô ấy không tỉnh, nhưng lông mày hơi nhíu lại, như đang chìm trong một giấc mơ dài không thể tỉnh.

Tôi nắm lấy tay cô ấy vào lòng bàn tay.

Rất lạnh, còn lạnh hơn cả gió đêm đông biên cương.

Tôi cúi đầu, áp trán lên mu bàn tay cô ấy.

“Tạ Oản.”

Tôi lên tiếng, giọng khàn đi không thành tiếng, “Đèn của cậu vẫn còn sáng, tôi về rồi.”

Ngón tay cô ấy khẽ động đậy.

Tôi ngẩng đầu lên, hàng mi cô ấy r/un r/ẩy, chậm rãi mở ra.

Ánh mắt ban đầu tan rã, trống rỗng nhìn lên đỉnh màn, như cách một lớp sương m/ù.

Sau đó, cô ấy chậm rãi quay đầu, nhìn về phía tôi.

Cô ấy nhìn rất lâu, rất lâu.

Lâu đến mức tôi tưởng rằng cô ấy không nhận ra tôi.

Rồi cô ấy mỉm cười.

Một nụ cười rất nhẹ, rất nhẹ, khóe miệng chỉ cong lên một chút, như băng xuân mới tan.

“Khương Vu.” Cô ấy nói.

Giọng khô khốc, như đã lâu không cất tiếng.

Nhưng cô ấy gọi tên đầy đủ của tôi, không phải tướng quân, không phải Khương tướng quân…

Là cái tên thuộc về thế giới kia mà rất nhiều năm rồi không ai gọi nữa.

“Sao bây giờ cậu mới tới.”

4

Tôi không trả lời cô ấy, tôi không biết phải trả lời thế nào.

Nói rằng tôi đá/nh xong trận là vội vã chạy về, ngày đêm không nghỉ, chạy ch*t hai con ngựa sao?

Hay nói rằng tôi đứng ở cổng thành nhìn cô ấy rất lâu, rất lâu, nhìn đến mỏi cả mắt, lâu đến mức tưởng rằng cô ấy không còn nhớ lời hẹn ước ban đầu?

Tôi không nói nên lời.

Tôi chỉ nắm ch/ặt tay cô ấy, nắm thật ch/ặt, như sợ chỉ cần buông tay là cô ấy sẽ biến mất.

Tạ Oản không truy hỏi, cô ấy chỉ lặng lẽ nhìn tôi.

“Cậu gặp cô ta rồi.” Cô ấy nói.

“Ừ, tôi đã c/ắt gân chân của cô ta.”

Giọng điệu của Tạ Oản rất bình thản, “Tạ Hành sẽ ghi h/ận cậu.”

“Cứ để anh ta ghi.”

“Anh ta sẽ tìm cách hạch tội cậu.”

“Cứ để anh ta hạch tội.”

“Cậu ở biên cương sáu năm, lập được công lao lớn như vậy, không nên vì tôi…”

“Tạ Oản.” Tôi ngắt lời cô ấy.

Cô ấy dừng lại, nhìn tôi.

Tôi cũng nhìn cô ấy.

“Tôi không phải vì công lao mà trở về.”

Tôi nói, “Tôi vì đã hứa với cậu.”

Cô ấy sững người.

Gió lùa qua khe cửa sổ, tiếng chuông đồng kêu vụn vỡ.

Ánh nắng rời khỏi má cô ấy một tấc, lướt qua hàng mi hơi ướt, lướt qua khóe môi đang khẽ r/un r/ẩy.

Cô ấy không khóc, chỉ chậm rãi nhấc bàn tay kia lên, phủ lên mu bàn tay tôi.

Lòng bàn tay cô ấy cũng lạnh, nhưng rất vững, giống như đêm khuya nhiều năm trước, khi cô ấy đẩy bát mì cuối cùng về phía tôi, vững chãi như thế.

“Tôi biết.” Cô ấy nói.

Chúng tôi im lặng hồi lâu.

Sau đó tôi hỏi cô ấy, khi nào thì bị đưa ra khỏi phủ.

“Mùa đông năm ngoái.”

“Ngày đó tuyết rơi, anh ta nói trang viên thanh tịnh, thích hợp dưỡng b/ệnh.”

“Tôi nghĩ cũng đúng, trong phủ người ra người vào, tôi ho dữ quá, làm ồn bọn trẻ đọc sách.”

A Uẩn là tên gọi ở nhà của con gái cô ấy, tôi chưa gặp đứa bé đó.

Nhưng trong thư Tạ Oản từng viết, nó bắt đầu vỡ lòng, biết đọc Tam Tự Kinh rồi, mùa xuân năm nay sẽ học nữ công.

Cô ấy c/ắt cho nó một chiếc áo bông mới, c/ắt rộng hơn hai tấc, sang năm vẫn còn mặc được.

“A Uẩn có khóc không?” Tôi hỏi.

Tạ Oản lặng đi một lát.

“Không.”

Cô ấy nói, “Nó không biết.”

“Là đi vào ban đêm. Nó đang ngủ, tôi không để nó tiễn.”

Tôi không hỏi thêm, Tạ Oản chậm rãi nói rất nhiều chuyện.

Cô ấy nói trang viên đó vốn là nơi Tạ Hành m/ua từ những năm đầu, sau này thăng quan vào nội các, liền bỏ hoang.

Sân đã lâu không ai tu sửa, mùa đông năm ngoái tuyết dày, đ/è sập một nửa hiên, quản sự nói để đầu xuân sửa, đến đầu xuân lại nói không có tiền.

Cô ấy nói người đi theo chỉ có một nha hoàn hồi môn cũ, tên A Quế, vốn là con gái nhà nông, không biết nói, không phải không muốn nói, mà là bẩm sinh đã không thể.

Nhưng người rất chăm chỉ, dọn dẹp sân vườn sạch sẽ, còn biết dùng hoa táo hấp bánh, hấp ra có màu xanh nhạt, có mùi hương thanh đắng.

Cô ấy nói A Quế mấy hôm trước lên núi hái th/uốc, bị ngã, đang nằm trong phòng, nếu không vừa nãy đã đón tôi ở cửa rồi.

Cô ấy nói những điều này, giọng điệu rất bình tĩnh, như đang kể chuyện của người khác.

Tôi chỉ lắng nghe, sau đó cô ấy nói mệt rồi, chậm rãi nhắm mắt lại.

Tôi tưởng cô ấy ngủ rồi, định rút tay đứng dậy.

Ngón tay cô ấy đột nhiên thu ch/ặt.

“Khương Vu.” Cô ấy không mở mắt.

“Ừ.”

“Ngọn đèn đó, tôi để dành sáu năm.”

Tôi không cử động, hàng mi cô ấy khẽ run, như cánh bướm.

“Cậu nói sẽ về, tôi liền đợi mãi.”

“Năm đầu tiên, mỗi ngày tôi đứng ở cửa phủ một khắc, Tạ Hành nói tôi không ra thể thống gì, tôi liền đứng trong cửa thứ hai.”

“Năm thứ hai, A Uẩn biết đi rồi, tôi bế nó đứng đợi dưới hiên. Nó chỉ vào cửa gọi dì ơi, gọi suốt nửa năm.”

“Năm thứ ba, năm thứ tư…”

Giọng cô ấy càng lúc càng nhẹ.

“Năm thứ năm, tôi không đứng được nữa. Liền thắp một ngọn đèn trong phòng, bảo A Quế treo bên cửa sổ. Nó nói người kinh thành đều thắp nến, chỉ có chúng ta thắp đèn dầu, thật là nghèo nàn.”

“Tôi nói cậu không nhận ra nến, cậu chỉ nhận đèn dầu.”

“Trước đây cậu ở biên cương viết thư về, bên mép giấy luôn có vết dầu đèn dính vào.”

Khóe miệng cô ấy cong lên: “Tôi liền nghĩ, cậu viết dưới ánh đèn. Ngọn đèn đó và ngọn đèn của tôi, là cùng một cách sáng.”

Tôi cúi đầu, cô ấy nắm tay tôi ch/ặt hơn.

“Đầu xuân năm nay, tôi nghĩ có lẽ cậu sắp về rồi, tôi sợ lắm.”

“Cậu ở biên cương lâu rồi, chắc chắn đã đen đi, người cũng thô kệch hơn, tính khí vẫn nóng nảy như xưa. Gặp tôi chắc chắn sẽ m/ắng trước, m/ắng tôi không ăn uống tử tế, sao lại g/ầy thành thế này.”

Cô ấy dừng lại: “Cậu muốn m/ắng thì cứ m/ắng đi.”

“Tôi đang nghe đây.”

Gió lùa qua khe cửa sổ, chuông đồng kêu vụn vỡ.

Tôi há miệng, không phát ra tiếng.

Một lúc lâu sau, tôi nghe thấy chính mình lên tiếng, giọng khàn khàn: “Tôi không muốn m/ắng cậu.”

Tạ Oản khẽ mở mắt.

Tôi nắm tay cô ấy, bàn tay g/ầy chỉ còn trơ xươ/ng ấy.

“Tôi chỉ là…”

Tôi nói, “Muốn cậu đợi tôi thêm một chút nữa.”

“Chỉ một chút thôi.”

Cô ấy không nói gì.

Chỉ lặng lẽ nhìn tôi, đuôi mắt có một chút ý cười rất nhẹ, rất nhẹ.

“Tôi đợi được rồi.”

5

Tôi ở Tây Sơn ba ngày.

Tạ Hành không phái người tới, cũng không nhắn lời nào.

Người đàn bà kia đ/ứt gân chân, sau này sợ là không đứng dậy nổi nữa. Anh ta bận rộn mời thái y, sắc th/uốc bổ, xoa dịu sự oán gi/ận của nhà mẹ đẻ cô ta.

Nghe nói cha cô ta là Hộ bộ thị lang, cuối năm ngoái mới được điều vào kinh, đang là lúc cần dùng người.

Bà lão lén nhờ người đưa tin, nói trong phủ mấy ngày nay gà bay chó sủa, Tạ Hành đã ba đêm không chợp mắt.

Tôi vo tròn tờ giấy, ném vào bếp lò.

Chạng vạng ngày thứ ba, A Uẩn đến.

Là bà lão kia lén đưa tới.

Cô bé mặc chiếc áo bông lụa xanh cũ, tóc búi gọn gàng, tay cầm một gói nhỏ, đứng ở cửa sân không dám vào.

Tạ Oản nhìn thấy nó từ bên cửa sổ, lập tức chống người định đứng dậy.

Tôi ấn cô ấy lại, tự mình bước ra ngoài.

A Uẩn lùi lại một bước.

Nó nhìn tôi, trong mắt không có sự sợ hãi, chỉ có một vẻ xa lạ thận trọng.

“Cô là Khương tướng quân.” Nó nói, không phải câu hỏi.

“Đúng.”

“Cô là… bạn của mẹ con.”

“Đúng.”

Nó cúi đầu, những ngón tay nắm gói đồ xoắn vào nhau.

“Họ nói, cô là người đã c/ắt gân chân của Chu di nương.”

Chu di nương, hóa ra người đàn bà đó họ Chu.

“Đúng.” Tôi nói.

Nó im lặng một lúc.

“Cô ta có đ/au không.”

“đ/au.”

Nó lại im lặng một lúc.

Sau đó nó ngẩng đầu, hốc mắt đỏ hoe, nhưng không khóc.

“Vậy là tốt rồi.” Nó nói.

Tạ Oản gọi nó trong phòng, A Uẩn mím môi, ôm gói đồ chạy nhanh vào trong.

Tôi đi theo sau, đứng cạnh ngưỡng cửa.

A Uẩn lao vào mép giường, không lao vào người Tạ Oản.

Nó từ nhỏ đã biết mẹ sức khỏe không tốt, không chịu được va chạm.