“Đây là cổ bạch thư...” giọng Chu Kiến Quốc biến đổi, “Bà già còn giấu cả thứ này sao?”
Tôi nhìn chằm chằm vào tấm bạch thư đó vài giây, tảng đ/á treo trong lòng cuối cùng cũng hạ xuống.
Đồ giả.
Bà ngoại từng dạy tôi cách nhận biết bạch thư.
Bạch thư thật có mật độ kinh vĩ của sợi lụa cực cao, các sợi đan xen ch/ặt chẽ, soi dưới ánh sáng sẽ có một loại ánh vân mây đặc biệt. Tấm bạch thư này sợi lụa thưa thớt, đường vân thô ráp, màu chu sa lại quá tươi, cùng lắm chỉ là một món đồ giả thời cổ.
Giá trị cao nhất cũng chỉ tầm hai ba mươi nghìn.
Nhưng Chu Kiến Quốc không hiểu những thứ này, mắt ông ta như muốn lồi cả ra ngoài.
“Vũ Đình, bác là bác cả của cháu, di vật của bà ngoại nên để bác bảo quản.”
Tôi giả vờ ngẩn người hai giây, lộ ra vẻ mặt rối rắm: “Bác cả... chuyện này...”
“Sao, cháu còn muốn tranh với bác?” giọng Chu Kiến Quốc trầm xuống, “Đừng quên thân phận của cháu. Mẹ cháu là người nhặt về từ trại trẻ mồ côi, cháu với nhà họ Chu chẳng có chút qu/an h/ệ huyết thống nào. Di vật của bà ngoại mà đến lượt cháu cầm sao?”
Tần Minh ở bên cạnh nắm ch/ặt nắm đ/ấm, nhưng bị tôi ngăn lại.
“Bác cả nói đúng,” tôi hít một hơi thật sâu, đưa tấm bạch thư qua, “Nên để bác bảo quản.”
Chu Kiến Quốc chộp lấy tấm bạch thư, lật qua lật lại xem, vẻ phấn khích trên mặt không sao giấu nổi.
Đúng lúc này, chiếc xe hơi màu đen của Chu Kiến Nghiệp lại quay đầu trở lại.
Ông ta xuống xe, sắc mặt còn khó coi hơn lúc đi: “Anh cả, anh có ý gì? Chuyện bạch thư mà anh định giấu em sao?”
Chu Kiến Quốc ngẩn người: “Sao chú biết?”
“Người của em nhìn thấy anh lục lọi ở đây,” Chu Kiến Nghiệp cười gằn, “Sao, có đồ tốt mà muốn đ/ộc chiếm à?”
Chu Kiến Quốc nắm ch/ặt tấm bạch thư: “Chu Kiến Nghiệp, anh là anh cả, món này phải để anh giữ.”
“Anh là anh cả thì sao? Em cũng là con đẻ! Hôm nay anh không đưa bạch thư ra cho mọi người cùng xem thì em với anh không xong đâu!”
Hai anh em đối đầu giữa sân, không khí căng thẳng như dây đàn.
Tôi đứng bên cạnh nhìn, trong lòng bỗng nảy ra một ý định.
“Bác cả, cậu út,” tôi cố tình tiến lên, hạ thấp giọng, “Hai người đừng cãi nhau nữa. Thứ này... cháu hình như từng nghe bà ngoại nhắc đến.”
Cả hai cùng quay đầu nhìn tôi.
Tôi gãi gãi đầu: “Có lần bà ngoại uống say, nói với cháu là bà giấu một tấm bản đồ kho báu, nói là một tấm bạch thư, trên đó ghi... ghi gì thì cháu quên rồi, nhưng bà nói kho báu đó đủ cho nhà họ Hồ ăn ba đời.”
Chu Kiến Quốc và Chu Kiến Nghiệp nhìn nhau.
“Cháu chắc chứ?” Chu Kiến Nghiệp truy hỏi.
“Cháu cũng không chắc lắm, bà ngoại chỉ nhắc qua thôi,” tôi nhún vai, “Nhưng hai bác nhìn xem, trên bạch thư vẽ cái gì này, vừa là núi vừa là sông, không giống bản đồ thì giống gì?”
Chu Kiến Nghiệp cư/ớp lấy tấm bạch thư từ tay Chu Kiến Quốc, lật qua lật lại xem hồi lâu, hơi thở rõ ràng nặng nề hơn: “Giống... mẹ kiếp đúng là giống bản đồ thật!”
Sắc mặt Chu Kiến Quốc thay đổi: “Chu Kiến Nghiệp chú làm gì thế? Cư/ớp đồ à?”
“Anh cả, chúng ta là anh em ruột, có kho báu đương nhiên phải cùng nhau tìm. Anh một mình cầm đi thì ra cái gì?”
Chu Kiến Quốc nghiến răng im lặng vài giây: “...Được, về tìm chuyên gia giám định. Nếu đúng là bản đồ kho báu, tìm được đồ thì chia đôi.”
“Chốt thế nhé.”
Hai người cầm tấm bạch thư lên xe riêng, chiếc trước chiếc sau rời khỏi khu nuôi chó.
Tần Minh nhìn theo đuôi xe biến mất ở đầu ngõ, thở hắt ra: “Có bản đồ kho báu thật à?”
Tôi lắc đầu: “Trêu họ thôi, không nói thế thì họ còn cãi nhau ở đây đến bao giờ.”
Tần Minh ngẩn người hai giây, đưa tay đ/ấm nhẹ tôi một cái: “Vũ Đình, em học hư rồi nhé!”
Tôi cười né tránh, quay sang gọi công nhân: “Anh em, làm việc nhanh tay lên!”
Cái máng đ/á cuối cùng cũng được đặt yên vị trên xe tải.
Tối hôm đó, tôi chuyển toàn bộ đồ đạc đến một nhà kho thuê ở ngoại ô.
Tần Minh ở bên cạnh kiểm kê danh sách:
“Vũ Đình, những thứ này em định tính sao?”
“B/án một phần, giữ lại một phần.”
“Còn mấy chú cún thì sao? Khu nuôi chó nát thế kia, chúng ở đâu?”
Tôi suy nghĩ một chút: “Thuê một chỗ tốt hơn, xây chuồng chó. Mấy con chó này đã theo bà ngoại cả đời, không thể để chúng chịu thiệt được.”
Tần Minh nhìn tôi, bỗng mỉm cười: “Được, nghe em.”
Đêm đó tôi ngủ trên chiếc giường gấp trong nhà kho, bên cạnh trải tấm chăn, mười tám con chó già chen chúc bên nhau.
Con chó đầu đàn gác đầu lên cánh tay tôi, tiếng ngáy rất trầm.
Tôi mơ một giấc mơ.
Trong mơ bà ngoại vẫn dáng vẻ cười tủm tỉm đó, ngậm tẩu th/uốc ngồi trong gian chính của ngôi nhà cũ.
Tôi đẩy cửa bước vào, bà vẫy tay với tôi: “Đình Đình, lại đây.”
Tôi bước tới ngồi cạnh bà.
Bà ngoại lấy tẩu th/uốc gõ nhẹ vào đầu tôi: “Chuyện bạch thư, cháu xử lý cũng được, không đến nỗi quá ngốc.”
“Bà ngoại,” sống mũi tôi hơi cay, “Sao bà tính được hết mọi chuyện vậy?”
Bà ngoại nhả một vòng khói, làn khói từ từ tan ra trong gian nhà: “Không phải tính được, mà là tin cháu. Cả đời bà ngoại nhìn người không biết bao nhiêu, ai là hạng người gì, cái mũi ngửi một cái là biết ngay.”
“Chẳng phải cái mũi của bà mất linh rồi sao?”
“Cái mất linh là cái mũi ngửi đồ cổ thôi,” bà ngoại lấy tẩu th/uốc gõ tôi cái nữa, “Cái mũi ngửi lòng người, vẫn tốt chán.”
Tôi muốn nói gì đó, thì cửa gian chính bỗng bị đẩy ra.
Con chó đầu đàn từ ngoài cửa chạy vào, vẫy đuôi dụi vào chân bà ngoại.
Bà ngoại đưa tay vuốt ve đầu nó, trong mắt tràn đầy sự dịu dàng.
