Điện thoại reo.
Là Sanh Sanh.
"Niệm Niệm!!!"
Giọng cô ấy chói tai đến biến dạng, tôi phải đưa điện thoại ra xa một chút.
"Sao thế?"
"Tớ có th/ai rồi! Sáu tuần rồi Niệm Niệm! Sáu tuần rồi!"
Giọng cô ấy r/un r/ẩy. Không phải vì sợ hãi.
Mà là vì cuồ/ng hỉ.
Giống như cuối cùng đã nắm được một sợi dây c/ứu mạng để đổi đời.
"Anh Diễn nói sao?"
Đầu dây bên kia im lặng hai giây.
"Vẫn chưa nói với anh ấy. Dạo này anh ấy đi công tác hơi nhiều."
"Sanh Sanh, chuyện này cậu phải nói trước với anh ấy đi."
"Tớ biết tớ biết." Giọng cô ấy bay bổng hẳn lên, "Nhưng cậu nghĩ xem Niệm Niệm-- có con rồi, anh ấy không thể không chịu trách nhiệm được chứ? Trong gia đình như nhà họ Cố, con trai quan trọng đến mức nào cơ chứ."
Tôi siết ch/ặt điện thoại, không nói gì.
"Niệm Niệm? Sao cậu không nói gì?"
"... Cậu x/ác nhận lại với anh ấy đi."
"Được được, tớ sẽ nói với anh ấy ngay."
--
Ba ngày sau, tôi hỏi cô ấy kết quả.
"Anh Diễn trả lời tin nhắn chưa?"
"Ừm... anh ấy nói biết rồi. Bảo tớ nghỉ ngơi trước đi."
"Chỉ thế thôi sao?"
"Anh ấy bận mà."
Tôi lướt xem ảnh chụp màn hình tin nhắn cô ấy gửi.
Sanh Sanh gửi ba đoạn tin nhắn thoại dài, hai tấm phiếu siêu âm, một nhãn dán làm nũng.
Cố Diễn trả lời hai chữ: "Biết rồi."
Thậm chí không có cả dấu chấm câu.
Tôi khóa màn hình.
--
Một tuần trôi qua.
Sanh Sanh không còn nhắc đến chuyện "Anh Diễn nói sao" nữa.
Cô ấy chỉ liên tục gửi cho tôi mấy đường link đồ dùng trẻ em.
"Niệm Niệm cậu xem cái cũi này có đẹp không? Gỗ nguyên khối đấy."
"Bình sữa thương hiệu này nghe nói tốt nhất, nhiều ngôi sao dùng lắm."
"Tớ muốn trang trí phòng cho bé thành màu xanh nhạt. Dù là trai hay gái."
Tôi xem từng cái một.
Không trả lời cái nào.
--
Ngày thứ mười.
Đêm khuya mười một giờ, Sanh Sanh gọi điện tới.
Lần này giọng nói đã thay đổi.
Không còn sự phấn khích như trước nữa.
Mà là sự khô khốc, giống như cổ họng đã bị rút cạn nước.
"Niệm Niệm."
"Ừ."
"Anh ấy bảo tớ đến một b/ệnh viện."
"Ý gì cơ?"
Im lặng bốn, năm giây.
"... Bỏ đi."
Tôi nắm ch/ặt điện thoại, dựa vào cửa sổ căn nhà trọ.
Ngoài cửa sổ là những tòa nhà cũ kỹ trong khu nhà ổ chuột, đèn nhà đối diện đã tắt ngóm.
"Anh ta nói nguyên văn thế nào?"
"Anh ấy nói 'Bây giờ chưa phải lúc'. Nói gia đình sẽ không đồng ý đâu. Bảo tớ đến một b/ệnh viện tư ở quận Hoàng Phố, chi phí anh ấy lo."
Lại vài giây im lặng.
Sau đó giọng cô ấy như bị thứ gì đó ngh/iền n/át.
"Niệm Niệm, anh ấy không phải loại người như vậy. Chắc chắn là do người nhà anh ấy ép buộc thôi."
"Ừ."
"Tớ không bỏ."
"Sanh Sanh--"
"Tớ không bỏ! Đây là con của tớ!"
Tôi nhắm mắt lại.
Kiếp trước không có cảnh tượng này.
Kiếp trước tôi đã xóa tin nhắn đó thay cô ấy.
Cô ấy gả cho Chu Viễn, sinh thường một cô con gái nặng ba cân tư tại b/ệnh viện huyện, Chu Viễn đã khóc ngoài phòng sinh.
Lẽ ra bây giờ cô ấy phải đang sống cuộc sống như thế.
Nhưng cô ấy không muốn cuộc sống đó.
Cô ấy muốn cửa sổ sát đất và sông Hoàng Phố.
"Sanh Sanh, cậu tự suy nghĩ kỹ đi."
"Tớ suy nghĩ kỹ rồi! Có đứa bé này, anh ấy không chạy thoát được đâu."
Tôi không nói gì nữa.
--
Lại ba ngày nữa trôi qua.
Sanh Sanh gửi cho tôi một tấm ảnh.
Là ảnh chụp một lá thư luật sư.
Đầu thư là văn phòng luật sư của nhà họ Cố, lời lẽ lạnh lùng, giống như đang in hợp đồng hơn là gửi cho một cô bạn gái đang mang th/ai.
Nội dung cốt lõi có hai điều:
Một, ký thỏa thuận bảo mật. Không được công khai bất kỳ mối qu/an h/ệ nào với ông Cố.
Hai, chấp nhận khoản bồi thường một lần năm mươi vạn tệ. Chấm dứt th/ai kỳ.
Bên dưới là một dòng ký tên.
Sanh Sanh chỉ gửi ảnh, không gửi chữ.
Tôi nhìn chằm chằm vào bức ảnh đó rất lâu.
Sau đó cô ấy gọi điện đến.
Trong điện thoại, cô ấy khóc không ra hơi.
"Niệm Niệm, cậu nói xem... cậu nói xem sao anh ấy có thể như thế..."
Tôi dùng tay trái cầm điện thoại, tay phải nắm ch/ặt thành nắm đ/ấm.
Móng tay găm vào lòng bàn tay.
Không phải vì đ/au lòng cho cô ấy.
Mà là nhớ đến kiếp trước, gương mặt vặn vẹo của cô ấy trước khi đẩy tôi xuống lầu.
"Sanh Sanh."
"Ừ..."
"Ký hay không, cậu tự quyết định. Nhưng cậu nên biết, cậu đang đối đầu với loại người nào."
Cô ấy không trả lời.
Chỉ liên tục khóc.
Tôi cúp điện thoại.
Nhìn ra ngoài cửa sổ, phía xa xa, có thể thấy ánh đèn bên phía Bến Thượng Hải, mờ mờ ảo ảo sáng thành một đường thẳng.
【Chương 7】
Sanh Sanh không ký bản thỏa thuận đó.
Cô ấy x/é nát lá thư luật sư.
Chụp ảnh lại gửi cho Cố Diễn.
Cố Diễn không trả lời.
Sau đó, mật mã khóa cửa căn hộ bị đổi.
Tôi biết chuyện này từ cuộc gọi của Sanh Sanh.
Ngày đó Thượng Hải đang mưa, không lớn lắm, kiểu mưa phùn dày đặc, đ/ập vào cửa sổ phát ra tiếng xèo xèo.
Giọng Sanh Sanh ngắt quãng.
"Tớ... tớ không mở được cửa nữa."
"Mật mã đổi rồi. Đồ đạc của tớ đều ở trong đó."
"Tớ đang ngồi ngoài hành lang. Ngồi được hai tiếng rồi."
"Niệm Niệm, tớ gọi tất cả các số của anh ấy, không số nào gọi được cả."
Giọng cô ấy dần dần biến thành tiếng thì thầm.
"Không số nào gọi được cả..."
--
Ngày hôm sau, Sanh Sanh đến tòa biệt thự cổ của nhà họ Cố ở ngoại ô phía Tây.
Cô ấy bắt taxi đi.
Hai bảo vệ ở cổng chặn cô ấy lại.
"Cô ơi, vui lòng xuất trình thư mời."
"Tôi tìm Cố Diễn."
"Xin hỏi cô họ gì? Có hẹn trước không ạ?"
"Tôi là bạn gái anh ấy! Để tôi vào!"
Bảo vệ nhìn nhau, cầm bộ đàm gọi quản gia bên trong.
Sanh Sanh đứng ở cổng, mưa đã tạnh từ lâu, nhưng tóc cô ấy vẫn còn ướt.
