Lâm Vi Thanh thì khỏi phải nói, an phận làm một người vợ phó giáo sư.
Kiếp này xem ra họ đã thực sự đường cùng rồi.
“Ồ, chẳng phải là Thẩm đại tài nữ đây sao?” Lâm Vi Thanh cất giọng mỉa mai, “Nguyện vọng Bắc Đại mà cũng dám báo danh, không sợ gió lớn làm líu lưỡi à?”
Tôi không thèm để ý đến cô ta, nói với Chu Hiểu Mai: “Đi thôi, tìm chỗ nào ăn cơm đi.”
“Thẩm Ngọc Lan!” Giả Ngọc Thanh gọi gi/ật tôi lại.
Tôi dừng bước, không quay đầu.
“Cô thật sự muốn làm tuyệt tình đến thế sao?” Giọng hắn khàn đặc, “Dù sao chúng ta cũng...”
“Dù sao cái gì?” Tôi xoay người lại, “Dù sao tôi đã cung phụng cho anh ăn suốt hai năm? Dù sao tôi suýt nữa đã trở thành người giúp việc miễn phí cho anh? Hay dù sao mẹ anh suýt nữa đã đá/nh ch*t tôi?”
Những thí sinh xung quanh chưa kịp giải tán, đồng loạt nhìn về phía này.
Giả Ngọc Thanh mặt đỏ bừng: “Cô ăn nói hồ đồ gì thế!”
“Có phải hồ đồ hay không, trong lòng anh tự rõ.” Tôi liếc nhìn cái bụng của Lâm Vi Thanh, “Chúc mừng nhé, cưới chạy bầu. Chỉ không biết, với chút tiền lương công nhân thời vụ đó của hai người, có nuôi nổi đứa trẻ không.”
Lâm Vi Thanh thét lên: “Thẩm Ngọc Lan! Cô đừng có quá đáng!”
“Tôi quá đáng?” Tôi cười, “Hai người lặn lội từ huyện lên đây thi, chẳng lẽ là muốn... c/ầu x/in tôi nhường suất thi cho à?”
Lời vừa dứt, sắc mặt Giả Ngọc Thanh thay đổi hoàn toàn.
Tôi biết mình đoán đúng rồi.
Kiếp trước hắn vẫn thế—bản thân không làm được, liền tìm mọi cách để cư/ớp của người khác. Cư/ớp suất về thành phố của tôi, cư/ớp găng tay của tôi, cư/ớp công lao của tôi, cuối cùng cư/ớp luôn cả cuộc đời tôi.
“Cô bớt ngậm m/áu phun người đi!” Lâm Vi Thanh lao tới, giơ tay định đá/nh.
Chu Hiểu Mai chộp lấy cổ tay cô ta: “Làm gì đấy! Trước cổng phòng thi mà dám đá/nh người à? Tin tôi gọi cảnh sát không!”
Người xung quanh bắt đầu chỉ trỏ.
Giả Ngọc Thanh kéo Lâm Vi Thanh lại, trừng mắt nhìn tôi một cái hung tợn: “Được lắm, cứ chờ xem.”
Họ bỏ đi, dáng vẻ chật vật.
Chu Hiểu Mai thở phào: “Sợ ch*t khiếp... Ngọc Lan, họ có giở trò x/ấu không?”
“Có.” Tôi nói, “Nên họ chắc chắn sẽ làm.”
Kiếp trước họ từng làm—khi tôi xét nâng ngạch, họ tố cáo nặc danh; khi tôi được đề bạt, họ rải tin đồn. Kiếp này, chỉ có thể tàn đ/ộc hơn.
Nhưng tôi đã không còn sợ nữa.
40
Buổi chiều thi Văn.
Đề bài là “Kể về một sự việc khó quên”.
Tôi nhìn chằm chằm vào đề, trong đầu hiện lên bao nhiêu hình ảnh—bàn tay bà ngoại đắp chăn cho tôi đêm khuya, ánh mắt Lý Thục Trân khi đưa tôi cây bút máy, cuốn sách tiếng Anh chép tay của Chu Hiểu Mai, và cả... chính tôi đã ch*t trong buổi họp báo kiếp trước.
Cuối cùng, tôi viết về lớp xóa m/ù chữ ở đại đội Hồng Kỳ.
Viết về những người phụ nữ không biết mặt chữ, đã rơi nước mắt khi lần đầu tiên viết được tên mình; viết về người thím cả đời bị lừa lọc vì không biết tính công điểm, đã cười rạng rỡ khi biết dùng bàn tính; viết về những đêm tôi soạn giáo án dưới ánh đèn dầu, viết về những mùa đông học chữ bên lò than.
Đến đoạn kết, tôi thêm vào một đoạn:
“Có người nói, tri thức thay đổi vận mệnh. Nhưng tôi muốn nói, tri thức trước hết thay đổi tầm nhìn của một người về thế giới. Khi bạn biết bầu trời cao bao nhiêu, biển sâu thế nào, bạn sẽ không còn bằng lòng với mảnh đất vuông vức chật hẹp. Khi bạn hiểu lý lẽ, biết phân biệt đúng sai, bạn sẽ không còn dễ dàng bị người khác che mắt, bị người khác gi/ật dây.”
“Sự việc khó quên này khiến tôi hiểu rằng—phụ nữ không phải là dây leo, nhất định phải bám vào đại thụ mới sống được. Phụ nữ cũng có thể là cây, tự mình cắm rễ, tự mình hướng dương, tự mình sống thành một phong cảnh.”
Viết xong, dấu chấm cuối cùng được đặt xuống một cách đầy nặng nề.
Khi nộp bài, giám thị nhìn tờ giấy của tôi rồi gật đầu: “Chữ đẹp đấy.”
Bước ra khỏi phòng thi, trời đã tối hẳn.
Chu Hiểu Mai đang đợi tôi, mắt sáng rực: “Ngọc Lan, bài văn tớ viết về cậu đấy!”
Tôi sững người.
“Tớ viết về việc cậu dạy tớ nhận mặt chữ, dạy tớ dùng bàn tính, còn nói cậu chắc chắn sẽ đỗ đại học!” Cô hào hứng nói, “Tớ viết hay lắm!”
Lòng tôi ấm áp: “Cảm ơn cậu.”
“Cảm ơn gì chứ.” Cô khoác tay tôi, “Ngày mai Toán và Lý Hóa, cậu chắc chắn không thành vấn đề.”
“Cậu cũng vậy, cố lên.”
41
Đêm ở lại nhà khách huyện, phòng tám người, chật đến mức không xoay nổi người.
Cùng phòng toàn là thí sinh nữ, người thì căng thẳng không ngủ được, người thì thức đêm đọc sách, người thì thở dài thườn thượt.
Tôi nằm xuống sớm, nhắm mắt, nhẩm lại các công thức trong đầu.
Nửa đêm, buồn đi vệ sinh.
Nhẹ nhàng xuống giường, vừa ra đến cửa, đã nghe thấy tiếng nói nhỏ ngoài hành lang.
“... Chắc chắn là cô ta ở phòng này chứ?”
“Chắc chắn, tôi thấy cô ta đi vào mà.”
“Th/uốc bỏ đúng liều rồi chứ, đừng để ch*t người.”
“Yên tâm, chỉ để ngày mai cô ta không bò dậy nổi thôi...”
Lông tơ toàn thân tôi dựng đứng, tôi gi/ật mạnh cửa.
Dưới ánh đèn hành lang mờ ảo, hai gã đàn ông gi/ật mình—đúng là hai kẻ ban ngày đi theo Giả Ngọc Thanh.
“Hai người làm gì đấy!”
Hai gã nhìn nhau, quay đầu bỏ chạy.
Tôi đuổi theo hai bước rồi dừng lại.
Không thể đuổi, trời tối m/ù mịt, không an toàn.
Trở lại phòng, tôi kiểm tra từng bình nước nóng—quả nhiên, cái nắp bình của tôi đã bị động vào, ghé sát ngửi thử, có mùi lạ thoang thoảng.
Một chị cùng phòng tỉnh giấc: “Sao thế?”
“Có người bỏ th/uốc vào nước của em.” Tôi bình tĩnh nói.
Cả phòng lập tức n/ổ tung.
“Trời ơi!”
“Báo cảnh sát! Mau báo cảnh sát đi!”
“Đứa nào mà thất đức thế không biết!”
Nhân viên trực đêm bị đá/nh thức, nghe xong tình hình thì mặt c/ắt không còn giọt m/áu: “Cái này... cái này không thể nào...”
“Gọi lãnh đạo của các anh đến đây.” Tôi nói, “Ngoài ra, tôi muốn đổi phòng.”
Lãnh đạo nhà khách đến, là một người đàn ông ngoài năm mươi, nghe chuyện xong thì mồ hôi lạnh vã ra: “Đồng chí, chuyện này... chắc chắn là hiểu lầm...”
“Có phải hiểu lầm hay không, công an đến là biết ngay.” Tôi nhìn ông ta, “Thi đại học là chuyện đại sự quốc gia, có kẻ bỏ th/uốc vào nước của thí sinh ngay tại nhà khách, trách nhiệm này, ông gánh nổi không?”
