Tôi dùng mu bàn tay quệt vết rư/ợu trên mặt.
"Dù sao thì cũng bẩn rồi," tôi bình thản nói, "thêm một ly này cũng chẳng sao."
Sau đó tôi nhìn sang Trình Thi Thi.
"Ly của cô là vô tình, đúng không? Vậy ly này của tôi cũng là vô tình. Chúng ta huề nhau."
Miệng Trình Thi Thi há hốc, không khép lại được.
Tôi đứng dậy.
"Mẹ, con lên lầu thay đồ đây."
Thẩm Cẩm Nghi gật đầu như một cái máy.
Khi tôi đi đến cầu thang, tôi đi ngang qua chỗ ngồi của Bùi Uyển Uyển.
Rư/ợu trên người tôi cứ từng giọt, từng giọt rơi xuống.
Có vài giọt, vừa vặn rơi trúng gấu váy màu vàng nhạt của cô ta.
Tôi cúi đầu nhìn những đốm đỏ thẫm đó.
"Xin lỗi nhé, làm bẩn váy của cô rồi."
Bùi Uyển Uyển ngẩng đầu, chạm mắt với tôi.
Khoảnh khắc đó, hàng mi cô ta khẽ run lên.
Rất nhanh.
Tôi lên lầu.
Phòng tiệc phía sau im phăng phắc.
Bùi Du là người đầu tiên phá vỡ sự im lặng, anh ta đặt ly xuống, lấy điện thoại ra đi/ên cuồ/ng gõ phím dưới gầm bàn--
Anh ta đăng một bài lên trang cá nhân, chỉ mình anh ta thấy:
"Xong rồi. Em gái tôi thực sự rất dữ dằn. Mới ngày thứ ba, tôi đã bắt đầu hiểu tại sao mẹ nuôi lại nói nó bị đi/ên rồi."
Kèm theo một tấm ảnh anh ta lén chụp.
Trong ảnh, đầu tôi đầy rư/ợu vang, khuôn mặt không cảm xúc, đứng dưới ánh đèn chùm.
Giống như một vị Bồ T/át bò ra từ biển m/áu.
Danh sách cấm của chú Phùng tối hôm đó bổ sung thêm ba điều:
Điều thứ năm: "Trong thời gian diễn ra tiệc, ly tách trước mặt nhị tiểu thư không được quá một cái (và dung tích không được vượt quá 200ml)."
Điều thứ sáu: "Nhị tiểu thư cấm tự mình xử lý các vết bẩn trên quần áo."
Điều thứ bảy: "Các dịp xã giao liên quan đến nhị tiểu thư, phải sắp xếp ít nhất một người nhà đi cùng suốt quá trình."
5
Ba ngày sau.
Bùi Hành Chi và Thẩm Cẩm Nghi quyết định đưa tôi đi học.
Trường nữ sinh danh giá. Nơi Bùi Uyển Uyển đã học ba năm.
"Chước Chước mười tám tuổi rồi, cứ cho vào học lớp 12 luôn," Thẩm Cẩm Nghi gọi điện cho hiệu trưởng, "Chương trình không theo kịp cũng không sao, cứ làm quen với môi trường trước đã."
Hiệu trưởng ở đầu dây bên kia liên tục đồng ý. Nhà họ Bùi đã quyên góp hai tòa nhà thí nghiệm, hiệu trưởng đến cả chó của nhà họ Bùi đến học cũng chẳng dám từ chối.
Trước khi ra khỏi cửa, Bùi Hành gọi tôi lại ở chân cầu thang.
Anh ta đứng đó. Bộ vest đen, khuy tay áo màu vàng sẫm. Ánh mắt lạnh lùng và chuẩn x/ác quét qua toàn thân tôi.
"Nhớ ba điều."
"Nói đi."
"Thứ nhất, không được động tay động chân."
"Ừ."
"Bất kể ai chọc gi/ận em, không được động tay."
"Ừ."
"Thứ hai, không được vào phòng thí nghiệm-- ở đó có d/ao lam và hóa chất."
"..."
"Thứ ba," Bùi Hành khựng lại một chút, dường như đang cân nhắc từ ngữ, "Nếu có ai b/ắt n/ạt em."
Tôi nhìn anh ta.
Khóe miệng anh ta khẽ động-- đó không phải cười, mà giống như một sự kiềm chế.
"Gọi điện cho anh. Anh sẽ giải quyết."
Anh ta lấy từ trong túi ra một tấm danh thiếp.
Tôi nhận lấy, lật qua lật lại.
Bùi Hành. Tập đoàn Bùi Thị. Tổng giám đốc điều hành.
"Trên danh thiếp của anh không ghi nhóm m/áu và nguyện vọng hiến tạng."
"..."
Bùi Hành nhìn tôi ba giây.
Quay người bỏ đi.
Đi được hai bước lại quay đầu.
"Chú Phùng."
"Tôi đây."
"Bảo tài xế đợi ở cổng trường suốt buổi. Nếu trường gọi điện đến-- bất kể nội dung là gì-- báo trực tiếp cho tôi."
"Rõ."
Trường học.
Tòa nhà giảng dạy của trường nữ sinh danh giá còn sạch sẽ hơn cả phòng khách nhà họ Bùi. Hành lang lát gỗ màu sáng, trên tường treo các bản sao danh họa thế giới.
Tôi mặc đồng phục trường-- áo sơ mi trắng, váy kẻ sọc, giày da-- đi theo giáo viên chủ nhiệm vào lớp 12A1.
Bốn mươi đôi mắt đồng loạt nhìn về phía này.
Giáo viên chủ nhiệm cười đầy tính chuyên nghiệp: "Các em, đây là học sinh chuyển trường mới đến, Bùi Chước Chước. Cả lớp chào đón bạn nào."
Tiếng vỗ tay lác đác.
Một vài nữ sinh xì xào bàn tán, ánh mắt quét qua quét lại trên người tôi.
"Chính là đứa con gái nhà họ Bùi mới tìm về đấy à--"
"Nghe nói lớn lên ở nông thôn--"
"Trời ơi, tóc của bạn ấy hình như tự c/ắt thì phải--"
Tôi tìm một chỗ trống cạnh cửa sổ rồi ngồi xuống.
Bàn trên là một nữ sinh cột tóc đuôi ngựa, quay đầu nhìn tôi một cái, biểu cảm như đang nghiên c/ứu một sinh vật mới.
"Hi? Cậu tên Chước Chước à?"
"Ừ."
"Trước đây cậu thực sự chưa từng đi học sao?"
"Ừ."
Cô ấy trợn tròn mắt: "Vậy sao cậu thi đỗ vào đây được?"
"Không thi. Quyên góp hai tòa nhà."
"..."
Miệng cô bạn bàn trên há thành hình chữ O.
Bên cạnh có một nữ sinh trang điểm nhẹ-- sau này tôi mới biết cô ta tên Cố Chỉ Hàm, bố cô ta làm bất động sản-- huých vào cô bạn bàn trên, hạ thấp giọng: "Đừng để ý đến nó, dân quê lên, chẳng biết gì đâu."
Cô ta không hạ thấp giọng.
Hoặc có thể nói, cô ta vốn chẳng có ý định hạ thấp giọng.
Tôi mở sách giáo khoa.
Toán học.
Trang đầu tiên.
Hàm số bậc hai.
Tôi nhìn trong năm phút.
【Thứ này mình từng xem trên tivi rồi, một gã đàn ông hói đầu giảng bài suốt ba tiếng đồng hồ.】
Chuông hết tiết vang lên.
Tôi đi vệ sinh.
Lúc quay lại, sách giáo khoa trên bàn đã bị người ta lật đến trang cuối cùng.
Trên đó viết một dòng chữ bằng bút đỏ:
"Đồ nhà quê, cút về chuồng lợn của mày đi."
Nét chữ xiêu vẹo, cố ý bắt chước nét chữ của trẻ con.
Mấy người bên cạnh đang lén lút nhìn tôi.
Tôi lật sách lại trang đầu tiên.
Cầm bút đỏ lên.
Viết nắn nót một câu dưới dòng chữ đó:
"Lợn trong chuồng còn lịch sự hơn cậu. Ít nhất thì chúng không nói x/ấu sau lưng người khác."
Sau đó tôi dựng đứng cuốn sách lên, lắc lắc về phía mấy nữ sinh đang lén nhìn kia.
