"Có kẻ cầu trường sinh, có kẻ cầu đại đạo, có kẻ cầu được ghi nhớ."
"Tu sĩ tự hiến dâng mình cho trời."
"Người viết sách, tự hiến dâng mình cho lòng người."
"Nếu ngươi chấp niệm viết tiếp, có lẽ một ngày nào đó, sẽ có một loại móc câu khác đến câu ngươi."
Tôi im lặng rất lâu.
Sau đó nói: "Vậy thì ta sẽ viết cho đến khi mình còn có thể dừng lại."
Thanh Hà không khuyên thêm nữa.
Ông giao chiếc đèn cũ đó cho tôi.
"Đừng ngẩng đầu quá lâu."
Đây là câu cuối cùng ông để lại cho tôi.
Đêm hôm đó, ông ch*t.
Ch*t rất yên tĩnh.
Không có thiên lôi.
Không có ráng chiều.
Không có tiên nhạc.
Ông ngồi dưới gốc cây hòe già đầu làng, lưng tựa vào thân cây, tay nắm lấy chiếc chổi.
Tôi đã kiểm tra cổ họng ông.
Không có vết móc câu.
Tôi ch/ôn ông bên bờ sông.
Ngôi m/ộ rất nhỏ.
Bia cũng rất nhỏ.
Trên bia không viết "Chân nhân".
Chỉ viết bốn chữ:
Bất tu tiên nhân (Người không tu tiên).
Chương 7: Sự thật cũng là mồi
Nhiều năm sau đó, tôi vẫn luôn đi bộ trong nhân gian.
Tôi đã đi qua rất nhiều tông môn.
Chứng kiến rất nhiều cuộc phi thăng.
Lần nào cũng là cảnh tượng giống hệt nhau.
Ráng chiều.
Tiên âm.
Quỳ lạy.
Thả móc câu.
Cắn mồi.
Có khi là một người phi thăng.
Có khi là một nhóm người phi thăng.
Có khi cả tông môn đều bị câu sạch.
Nhưng giới tu tiên chưa bao giờ suy tàn.
Mỗi khi kẻ mạnh phi thăng, linh khí đất trời lại đậm đặc thêm vài phần.
Thiên tài mới xuất hiện.
Công pháp mới ra đời.
Bí cảnh mới mở ra.
Người ta càng tin rằng đại đạo là có thật.
Tôi từng thử đ/ốt sạch những công pháp đó.
Cũng từng đ/ập phá đài phi thăng.
Tôi chép "Dưỡng Ngư Kinh" thành ba nghìn bản, rải đi khắp cửu châu.
Kết quả thì sao?
Có người nói tôi là kẻ yêu m/a m/a đạo.
Có người nói đây là khảo nghiệm tâm m/a.
Có người nói, nếu phi thăng thực sự là l/ừa đ/ảo, thì càng phải phi thăng để nhìn cho rõ.
Lại có người đọc xong những gì tôi viết, ngược lại còn ngộ đạo.
Hắn nói:
"Hóa ra chúng sinh như cá, nếu ta có thể biết mình là cá, chẳng phải đã ở ngoài ao cá rồi sao?"
Ba ngày sau, hắn phá cảnh.
Vài chục năm sau, hắn phi thăng.
Ngày phi thăng, hắn cười nói với tôi:
"Giang tiền bối, ta sẽ thay người đi xem phía sau móc câu là gì."
Tôi nhìn hắn bị câu đi, không nói một lời nào.
Khoảnh khắc đó tôi cuối cùng đã hiểu.
Bản thân sự thật, cũng có thể là mồi.
Ngươi nói với một người rằng trên mặt nước có móc câu.
Hắn chưa chắc đã tránh xa.
Hắn có lẽ chỉ càng muốn xem, phía sau móc câu rốt cuộc là gì.
Con người không phải vì ng/u muội mới cắn câu.
Có đôi khi, con người vì quá muốn biết câu trả lời, mới cắn câu.
Chương 8: Dòng cuối cùng
Khi tôi viết cuốn sách này, tôi đã chín mươi bảy tuổi.
Cả đời luyện khí.
Không Trúc Cơ.
Không Kim Đan.
Không Nguyên Anh.
Người trong giới tu tiên đều nói tôi đáng thương.
Rõ ràng bái nhập môn hạ Huyền Vi tổ sư, vậy mà cả đời dừng chân ở luyện khí.
Rõ ràng đã thấy qua bao nhiêu cuộc phi thăng, vậy mà ngay cả mặt nước cũng không chạm tới được.
Họ không biết, tôi rất may mắn.
Tôi không ngon.
Cho nên tôi đã sống sót.
Ngoài cửa sổ đang mưa.
Nước mưa rơi vào chum nước trong sân, tí tách vang vọng.
Giống như ở nơi rất xa, có người đang thả dây.
Tôi đặt chiếc vảy cá của sư phụ lên bàn.
Bao nhiêu năm trôi qua, chữ trên vảy cá đã mờ dần.
Đừng cắn câu.
Chiếc vảy của Lục Hành Chu, là ba mươi năm trước tôi nhặt được bên bờ Đông Hải.
Năm đó có sao băng rơi xuống biển.
Tu sĩ nói, đó là bảo vật tiên nhân ban tặng.
Tôi nhặt được một chiếc vảy trắng bên bờ biển.
Trên đó có ki/ếm ý của Lục Hành Chu.
Hắn không để lại lời nào hoàn chỉnh.
Chỉ có một vết hằn rất nông.
Giống như một chữ viết dở.
Tôi nhìn suốt ba mươi năm, cuối cùng cũng hiểu ra.
Đó không phải là chữ.
Là một sợi dây.
Hắn muốn nói với tôi:
Sợi dây vẫn còn đó.
Kẻ câu cá vẫn còn đó.
Sư phụ có lẽ vẫn còn đó.
Những người phi thăng kia, có lẽ đều đang giãy giụa ở một bờ bến nào đó mà chúng ta không thể hiểu được.
Nhưng thì sao chứ?
Cá trong nước không c/ứu được cá trên bờ.
đ/áng s/ợ hơn là, cá trong nước không muốn được c/ứu.
Tôi đã không còn sức để đi tiếp nữa.
Chỉ có thể viết những điều này xuống.
Viết cho những người sau này.
Viết cho bạn.
Phải.
Viết cho bạn.
Bạn đọc đến đây, có lẽ tưởng rằng mình đang xem một câu chuyện.
Một câu chuyện tu tiên.
Một câu chuyện về trò l/ừa đ/ảo phi thăng, móc câu hạ xuống từ trên trời, chúng sinh như cá.
Bạn có lẽ đang nghĩ:
Phía sau móc câu rốt cuộc là gì?
Sư phụ ch*t chưa?
Lục Hành Chu đã bò lên được chưa?
Những người bị câu đi đã đi đâu?
Cuối cùng liệu tôi có bị câu đi không?
Bạn xem.
Mồi đã hạ xuống rồi.
Câu chuyện là mồi.
Sự thật là mồi.
Kết cục cũng là mồi.
Bạn càng muốn biết, sợi dây càng căng ch/ặt.
Tôi viết đến đây, bỗng nghe thấy tiếng nước ngoài cửa sổ.
Không phải tiếng mưa.
Là tiếng nước sâu hơn.
Giống như cả nhân gian đều bị ngâm trong một cái ao khổng lồ.
Tôi ngẩng đầu, nhìn thấy trên mái nhà nứt ra một khe hở.
Ngoài khe hở, không có trăng sao.
Chỉ có một mảng trắng ẩm ướt.
Một chiếc móc câu từ trong bóng tối rủ xuống.
Trên mũi móc treo một chút ánh vàng.
Ánh sáng đó rất nhỏ.
Giống như một chữ viết.
Giống như một câu nói.
Giống như dòng cuối cùng mà bạn luôn muốn xem.
Tôi đã ngửi thấy mùi thơm.
Hóa ra tôi cũng biết đói.
Hóa ra tôi viết cả đời "Đừng cắn câu", chỉ vì chưa gặp được miếng mồi thuộc về mình.
Bây giờ nó đến rồi.
Nó treo trước mắt tôi, khẽ đung đưa.
Tôi biết, chỉ cần cắn vào, là có thể biết tất cả.
Sư phụ đã đi đâu.
Lục Hành Chu đã nhìn thấy gì.
Thanh Hà rốt cuộc có trốn thoát không.
Thứ trên trời rốt cuộc gọi là gì.
Cũng như, thứ mà con người cả đời liều mạng theo đuổi, rốt cuộc là ý nghĩa, hay là lưỡi câu.
Tay tôi nắm lấy bút.
Đầu bút lơ lửng trên mặt giấy.
Mực rơi xuống, nhòe ra một vệt đen.
Tôi bỗng nhớ lại câu hỏi của sư phụ nhiều năm về trước.
"Cá phải ở trong nước mới sống được, còn con thì sao?"
Lúc đó tôi không hiểu.
Bây giờ tôi hiểu rồi.
Con người cũng vậy.
Con người chỉ có thể sống khi không biết mình là cá.
Tôi đặt bút xuống.
Không viết nữa.
Câu chuyện này không có kết cục.
Hay nói đúng hơn, kết cục không thể do tôi viết ra.
Bởi vì chỉ cần tôi viết ra dòng cuối cùng, bạn sẽ cắn vào.
Cho nên đến đây là hết.
Đừng hỏi về sau.
Đừng hỏi sau khi phi thăng là gì.
Đừng hỏi những thứ hạ xuống từ trên trời kia, rốt cuộc đang đợi ai.
Càng đừng ngẩng đầu.
Bởi vì có những thứ, không phải bạn nhìn thấy nó, nó mới tồn tại.
Mà là một khi bạn nhìn thấy nó.
Nó liền biết--
Trong nước vẫn còn một con cá đang tỉnh táo.
Hết.
