Cô ấy gật đầu, không hỏi thêm liệu có thể khôi phục liên lạc hay không.
Tôi chấp nhận lời chúc của cô ấy, cũng không mời cô ấy ở lại ôn chuyện.
Trong sân ngồi đầy những cụ già đã từng được trạm dịch vụ chăm sóc. Người thì c/ắt chữ hỷ, người thì gói kẹo cưới, lại có người cứ giục Chu Nghiễn gắp thức ăn cho tôi.
Bà nội cười nói: "Hôm nay bao nhiêu người nhìn vào thế này, nó dám để Niệm An đói sao?"
Chu Nghiễn gắp thức ăn vào bát tôi, rồi hỏi: "Em muốn đi chúc rư/ợu trước, hay muốn ăn cơm trước?"
"Để con ăn cùng bà vài miếng đã."
Lục Trầm Chu đứng ở cuối đám đông, không đến làm phiền.
Sau khi chúc rư/ợu kết thúc, anh giao cho bà nội một tập tài liệu cũ.
Khi bà nội đưa cho tôi, anh đã chuẩn bị rời đi.
Trong tập tài liệu là những bản ghi chép công việc tôi viết từ thời kỳ đầu khởi nghiệp, cùng với bản sao giấy chứng nhận bằng sáng chế sau khi đã khôi phục tên tôi.
Bên trong không có cổ phần, cũng không có hợp đồng chuyển nhượng, chỉ có một mảnh giấy nhỏ.
"Tên của em vốn dĩ không bao giờ nên bị bất kỳ ai xóa bỏ."
Tôi ngẩng đầu nhìn về phía cửa, Lục Trầm Chu cũng quay đầu nhìn lại một cái.
Tôi gật đầu với anh.
Anh không tiến lại gần, chỉ nói một câu: "Chúc mừng tân hôn."
Chu Nghiễn đứng bên cạnh tôi, không hỏi trong tập tài liệu chứa những gì, cũng không hỏi tôi có muốn đuổi theo không.
Anh đưa tay ra trước mặt tôi, đợi tôi tự mình quyết định.
Tôi nắm lấy tay anh, quay trở lại bên cạnh bà nội.
Sau khi kết hôn, tôi và Chu Nghiễn sống gần trạm dịch vụ.
Trạm dịch vụ đã bao phủ hơn một nửa các khu dân cư trong huyện.
Tôi không biến nó thành một công ty lớn lao gì, nhưng thu nhập ổn định, lại có thể ở bên cạnh chăm sóc bà.
Sau này tôi nghe Tiểu Đường kể lại, Lục Trầm Chu đã đóng cửa công ty cũ và chuyển đến một thành phố khác.
"Anh ấy không kết hôn." Tiểu Đường nói, "Những năm này cũng không còn liên lạc với Lâm Vy nữa."
Lâm Vy cũng rời Thượng Hải, tìm một công việc mới. Chúng tôi không hề khôi phục liên lạc.
Ngày lễ tết, thỉnh thoảng cô ấy lại nhờ bạn bè gửi lời hỏi thăm, tôi nhờ bạn chuyển lời cảm ơn.
Tha thứ không có nghĩa là mọi thứ nhất định phải quay trở về như cũ.
Hai năm sau, tôi sinh con gái.
Khi con đầy tháng, một người bạn chung gửi đến một bộ sách tranh cho trẻ em.
"Lục Trầm Chu nhờ tôi mang đến. Không có phong bì đỏ, cũng không có thứ gì khác."
Trong cuốn sách tranh có kẹp một tấm thiệp.
"Chúc con cả đời đều có thể được lắng nghe một cách chân thành."
Tôi đặt cuốn sách lên giá sách của con gái, không hồi đáp.
Chu Nghiễn sau khi tan làm đã ghé qua xem bà nội, rồi quay lại hỏi tôi: "Con bé tối nay cứ khóc mãi, em muốn đi ngủ một lát, hay để anh chơi với con rồi em đi tắm?"
"Anh chơi với con đi, em đi tắm."
"Được, sữa bột đã pha xong rồi. Nếu con còn khóc, anh sẽ gọi em."
Sau khi con gái biết đi, con bé luôn thích chạy sang nhà bên cạnh tìm bà nội.
Ngày hôm đó, bà nội ngồi ngoài sân tắm nắng, Chu Nghiễn đỡ bà từ từ đứng dậy. Con gái chạy từ phía tôi sang, một tay nắm lấy bà nội, một tay nắm lấy Chu Nghiễn.
Bà nội gọi tôi: "Niệm An, đừng đứng đó nữa, qua đây ngồi cùng đi."
Tôi đóng sổ đăng ký của trạm dịch vụ lại, bước đến bên cạnh họ.
Tám năm trước, tôi đã liều mạng muốn ở lại Thượng Hải. Vì hộ khẩu, tôi từng sống trong căn phòng ngăn vách, chen chúc trên chuyến tàu điện ngầm cuối cùng, và nuốt hết mọi tủi nh/ục vào trong.
Sau này tôi mới hiểu ra, thứ tôi muốn chưa bao giờ chỉ là một tấm hộ khẩu, mà là một vị trí sẽ không bao giờ đẩy tôi ra xa vào bất cứ lúc nào.
Bây giờ, bà nội ở đây, Chu Nghiễn ở đây, con gái cũng ở đây.
Không ai yêu cầu tôi phải hy sinh, cũng không ai dùng sự nhượng bộ của tôi để chứng minh tình cảm.
Cuối cùng, tôi đã có một mái nhà của riêng mình.
