“Tôi muốn lập án.”
Triệu Văn Đình là bạn học đại học của tôi, hiện đang làm thư ký tại tòa án địa phương, tính tình thẳng thắn, là một trong số ít những người bạn tôi có thể tin tưởng.
Điện thoại gần như bắt máy ngay lập tức: “Bà ta động vào nhà của cậu còn h/ủy ho/ại vật dụng cá nhân của cậu? Cậu có giữ giấy tờ gì không?”
“Thỏa thuận lúc đó bà ta bắt tôi ký là giấy trắng.” Tôi hạ thấp giọng, “Bà ta bảo nội dung bổ sung tôi không cần bận tâm, cứ để bà ta viết là được.”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
“Tri Hạ, cậu bị lừa ký khống rồi.”
Ba giờ sáng, tôi ngồi trước cửa đồn cảnh sát.
Tôi không có xe, không thể mang đi bất cứ thứ gì, đến chỗ ở cũng không còn.
Cảnh sát trực ban nhìn tôi, rồi nhìn vào đống tài liệu, nhíu mày: “Bà ấy là mẹ cô?”
Tôi gật đầu.
Giọng ông ấy dịu lại: “Nếu có thể thương lượng thì đừng đi con đường pháp luật. Người thân với nhau, làm ầm ĩ đến mức này… sau này gặp mặt khó xử lắm.”
“Bà ấy không phải mẹ ruột của tôi.” Tôi nhìn thẳng vào mắt ông ấy, từng chữ một.
“Bà ấy nói tôi không phải con ruột. Vậy thì bây giờ, tôi sẽ đối xử với bà ấy như cách đối xử với người dưng.”
Triệu Văn Đình giúp tôi liên hệ với dịch vụ trợ giúp pháp lý, tôi chuẩn bị sẵn sàng tất cả các hóa đơn chuyển khoản cho gia đình họ những năm qua, bằng chứng m/ua nhà, ảnh chụp màn hình x/ác nhận chuyển phát nhanh và lịch sử trò chuyện.
Cô ấy nói: “Muốn kiện bà ta đòi lại nhà không khó, quan trọng là cậu phải có chỗ ở trước đã, không thể cứ vạ vật ngoài đường được.”
“Chỗ tôi hơi chật.” Cô ấy ngập ngừng, “Nhưng phòng trọ của anh trai tôi vừa trả, chìa khóa vẫn còn, cậu cứ ở tạm đó đi.”
Tôi không từ chối.
Bốn giờ sáng, tôi đứng trong căn phòng trọ nhỏ lạnh lẽo, nhìn chiếc giường xếp và ánh đèn lờ mờ trong góc.
Trong không khí vẫn còn vương chút mùi th/uốc lá cũ, tôi cởi giày ngồi xuống giường, lần đầu tiên nhận thức rõ ràng:
Từ hôm nay, tôi thực sự chỉ còn lại một mình.
Sáng hôm sau, tôi đến cơ quan xin nghỉ phép, nói rằng nhà có việc cần giải quyết một thời gian.
Tôi làm kế toán nội bộ cho một công ty thương mại nước ngoài, quy trình đơn giản, đồng nghiệp cũng không nhiều.
Tiểu Vương ở quầy lễ tân tiếp đón tôi, nháy mắt hỏi: “Chẳng phải chị gái cậu vừa cưới sao? Nghe nói nhà cậu vui lắm mà, sao cậu lại phải xin nghỉ?”
Tôi cụp mắt: “Bà ấy lấy mất nhà của tôi rồi, tôi phải đi khởi kiện.”
Không khí im lặng trong một giây.
Cô ấy há hốc miệng: “Cậu… hai người không phải chị em ruột sao?”
“Tôi không phải con ruột.”
Tôi không giải thích thêm.
Nói nhiều cũng chẳng có ý nghĩa gì.
Những người này sẽ không đứng về phía tôi. Họ coi trọng việc ai lấy được chồng tốt, ai sống thuận lợi, ai có người chống lưng.
Giống như tôi, một “người ngoài” không ai chống lưng, không ai thương xót, vốn dĩ không nên chiếm giữ tài nguyên, tranh giành hỷ sự.
Bà ta cư/ớp vị hôn phu của tôi, họ nói chị ta có th/ai rồi thì con nhường đi;
Bà ta cư/ớp nhà của tôi, họ nói chị ta là con ruột còn con không phải, con nên rút lui.
Vậy tôi đã rút lui rồi.
Tiếp theo, đến lượt tôi ra sân.
Tối hôm đó, tôi chụp ảnh chiếc váy cưới bị h/ủy ho/ại, cuộn lại cho vào túi, tìm đến cửa hàng váy cưới gặp bà chủ.
“Chiếc váy này là của tiệm chị, tôi chỉ muốn x/ác nhận một chuyện.”
Bà ta cúi đầu nhìn, sắc mặt thay đổi.
“Đây chẳng phải là… chiếc váy cô gái đi giày đỏ đã mặc đi sao?”
“Không phải.” Tôi bình tĩnh nói, “Đó là đồ bà ta cư/ớp đi, còn tôi là người m/ua. Tiền cọc và tiền thanh toán đều do tôi chi trả, tôi có thể cung cấp bằng chứng chuyển khoản.”
Bà chủ im lặng một lúc: “Bà ta nói là em gái cậu, gia đình dùng chung… tôi cũng không hỏi kỹ.”
“Tôi không truy c/ứu chị. Nhưng tôi hy vọng chị có thể làm một văn bản chứng minh ai là người m/ua chiếc váy này.”
Bà ta có chút do dự: “Liệu có rắc rối không?”
“Tôi bây giờ đã bị đuổi khỏi nhà, ngay cả nhà cũng bị sang tên rồi.” Tôi nhìn chằm chằm bà ta, “Bà ta đã gây chuyện xong rồi.”
Bà ta nghiến răng gật đầu: “Được.”
Tôi đi bộ trên phố rất lâu, bóng đêm đ/è nặng khiến người ta không thở nổi.
Một quán mì nhỏ vừa dọn hàng, ông chủ thấy tôi run lên vì lạnh liền mở cửa hé ra một chút: “Cô bé, có muốn làm bát canh nóng không?”
Tôi sững người, gật đầu.
Ông ấy nấu cho tôi một bát mì nóng, cười nói: “Đừng vội, về nhà rồi từ từ giải quyết, trời có lạnh đến đâu cũng sẽ có cách vượt qua thôi.”
Khi đón lấy đôi đũa, mắt tôi bỗng nóng ran.
Tôi cúi đầu ăn mì, không để ông ấy thấy nước mắt mình.
Đôi môi bỏng rát, nhưng lòng ngựk lại dần ấm áp trở lại.
Ngày thứ ba, Triệu Văn Đình nói, tòa án đã chính thức thụ lý vụ án.
Nhưng đồng thời cô ấy nhắc nhở: “Cậu phải cẩn thận, ‘chị gái’ của cậu bắt đầu tìm người chạy vạy qu/an h/ệ rồi đấy.”
Tôi không nói gì.
Chiều hôm sau, mẹ bà ta tìm đến chỗ tôi thuê, xách theo túi hoa quả đứng trước cửa:
“Hạ Hạ à, người một nhà cần gì phải tuyệt tình đến thế?”
Trong mắt bà ta rưng rưng lệ, nhưng tay lại nắm ch/ặt lấy cửa: “Hay là con rút đơn kiện đi, mẹ xin lỗi, mẹ bù đắp cho con… con muốn gì mẹ cũng cho.”
Tôi cười lạnh: “Tôi muốn cả gia đình các người, cút khỏi cuộc đời tôi, vĩnh viễn.”
3.
Tôi không ngờ họ lại tìm ra tôi nhanh đến thế.
Tối hôm đó tôi vừa giặt đồ xong, chưa kịp thu vào nhà, vừa ngẩng đầu đã thấy bà ta đứng trước cửa.
Là mẹ bà ta, cũng là “mẹ nuôi” của tôi.
Bà ta mặc chiếc áo phao đã bạc màu, dưới chân đi đôi giày giữ ấm tôi từng m/ua cho bà ta, tay xách túi ni lông đựng vài quả táo và một hộp sữa.
“Hạ Hạ à.” Nụ cười trên mặt bà ta có chút cứng đờ, “Mẹ tìm con mấy ngày nay rồi.”
Tôi không mời bà ta vào nhà.
Bà ta đặt túi xuống: “Mẹ biết con đang gi/ận… có lẽ chúng ta làm đúng là không phải thật, nhưng chuyện cũng đã rồi, người một nhà với nhau, cần gì phải làm ầm ĩ đến bước này?”
