“Lâm Th/ù Di, không phải chị không biết sai, mà là vì biết mình không lấy được nên mới cư/ớp.”
Thẩm phán tuyên án:
Trả lại bất động sản cho nguyên đơn;
Tiền váy cưới và bồi thường tài sản được thi hành theo tỷ lệ chứng cứ;
Đối với hành vi giả mạo chữ ký của mẹ bị cáo, chuyển hồ sơ lập án xử lý riêng;
Các lời khai phỉ báng không thành lập, nguyên đơn không có hồ sơ b/ệnh lý t/âm th/ần, khôi phục danh dự theo pháp luật.
Khoảnh khắc đó, tôi nghe thấy tiếng lòng mình đang gào thét:
Cuối cùng cũng kết thúc rồi.
Sau khi phiên tòa kết thúc, Lâm Th/ù Di ngồi xổm ngoài tòa, ôm bụng khóc nức nở, miệng kêu: “Mẹ ơi, chúng ta phải làm sao đây…”
Còn tôi, lần đầu tiên bước đi nhẹ nhàng đến thế.
Khi bước ra khỏi tòa án, Triệu Văn Đình hỏi tôi: “Cậu còn nhớ đến họ không?”
Tôi mỉm cười: “Có. Nhưng mình sẽ không bao giờ quay lại đó nữa.”
“Họ từng hợp sức đẩy mình xuống vực thẳm, vậy thì bây giờ, mình sẽ khiến họ… vĩnh viễn không thể ngóc đầu dậy.”
8.
Ngày bản án có hiệu lực, tôi nhận được biên nhận chính thức.
Đứng trước cửa tòa án, tôi nhìn vào văn bản giấy trắng mực đen đó, bỗng nhiên sinh ra một cảm giác mơ hồ.
Một năm qua, dường như tôi không khóc mấy.
Ngay cả cái ngày chị ta mặc váy cưới của tôi đi lấy chồng, ngay cả khi nhân viên ngân hàng lạnh lùng thông báo sổ đỏ không đứng tên tôi, ngay cả khi tôi một mình dọn ra khỏi cái gọi là “nhà” đó.
Nhưng bây giờ, cầm tờ phán quyết này, nước mắt tôi rơi xuống.
Không phải vì đ/au lòng.
Mà là vì nhẹ nhõm.
Cảm giác bị siết ch/ặt cổ họng, sống mãi dưới định nghĩa của người khác, cuối cùng, đã được chính tay tôi c/ắt đ/ứt.
“Cậu có dự định gì không?” Triệu Văn Đình vừa lái xe đưa tôi về vừa hỏi.
Tôi nhìn cảnh phố xá lướt qua ngoài cửa sổ, giọng bình thản: “Dọn nhà trước đã. Nơi đó, mình không muốn ở lại nữa.”
Cô ấy gật đầu, rồi ngập ngừng hỏi: “Cậu sẽ tha thứ cho họ chứ?”
Tôi không nói gì.
Một lúc lâu sau, tôi mới lên tiếng: “Tha thứ là một từ rất rẻ rúng.”
“Họ không xứng.”
Tôi thực sự đã dọn nhà, không mang theo nhiều đồ đạc, chỉ mang theo cuốn sổ ghi chép chứng cứ dày cộm và một chiếc ấm đun nước đã dùng mấy năm.
Nhà mới là một căn hộ một phòng ngủ, nằm trong một khu tập thể cũ, nhưng ban công đối diện với hàng cây xanh, ánh nắng ngập tràn suốt cả ngày.
Tôi thích ánh sáng như thế này, không giống như nhà cũ, rèm cửa lúc nào cũng kéo kín mít, bảo là để “tiết kiệm điện”.
Tôi đứng ngoài ban công, pha một tách trà nóng.
Điện thoại reo.
Số lạ hiện lên, tôi bắt máy, người bên kia là chị ta.
Lâm Th/ù Di.
Giọng chị ta khàn hơn trước nhiều, như vừa mới khóc xong: “...Tri Hạ, chị biết bây giờ chị không còn tư cách nói gì nữa. Nhưng chị vẫn muốn nói một lời xin lỗi.”
Tôi không lên tiếng.
Chị ta tiếp tục: “Từ nhỏ chị đã biết bố mẹ thiên vị. Nhưng lúc đó chị không thấy có gì sai, ngược lại còn thấy đó là cách họ ‘yêu thương chị’.”
“Chị thấy em quá mềm lòng, không biết phản kháng, không biết tranh giành, nên định sẵn sẽ bị người khác dắt mũi.”
“Nhưng chị không ngờ, em lại quay sang giẫm đạp lên chị.”
Tôi nhạt nhẽo đáp: “Chị nói đúng. Tôi từng mềm lòng. Nhưng chị quá tham lam.”
“Chị không chỉ muốn tôi nhường, mà còn muốn tôi vĩnh viễn không bao giờ ngóc đầu dậy nổi.”
“Các người cứ tưởng tôi cả đời này chỉ là một kẻ thay thế không dám lên tiếng.”
“Bây giờ, đến lượt tôi đưa ra lựa chọn.”
Đầu dây bên kia im lặng hồi lâu.
Chị ta khẽ hỏi: “Vậy… sau này, em sẽ h/ận chúng ta cả đời chứ?”
Tôi suy nghĩ một chút rồi nói: “Những năm tháng tôi h/ận các người, sớm đã qua rồi.”
“Bây giờ, tôi chỉ là không còn yêu các người nữa.”
“Cũng sẽ không tha thứ.”
Cuộc gọi kết thúc.
Tôi không xóa số chị ta, nhưng cũng không lưu lại.
Sau ngày hôm đó, chị ta không còn liên lạc với tôi nữa.
Chồng chị ta nghỉ việc ra nước ngoài sau ba tháng, nghe nói cũng đã ly hôn.
Mẹ chị ta bị truy c/ứu trách nhiệm pháp luật, án treo, tiền bồi thường được khấu trừ bằng cửa hàng đứng tên gia đình họ.
Cái gia đình từng đ/è nén khiến tôi không thở nổi, cuối cùng cũng tan rã.
Không phải tôi h/ủy ho/ại nó.
Mà là nó vốn dĩ được xây dựng trên sự bóc l/ột một con người, cuối cùng cũng không trụ nổi.
Tôi đổi thành phố, tìm công việc mới.
Mỗi ngày đi làm đúng giờ, học nấu ăn, tập yoga, đọc nốt cuốn sách chưa đọc xong.
Thỉnh thoảng, vẫn mơ thấy họ.
Trong mơ chị ta vẫn mặc váy cưới của tôi, cười nói: “Chẳng phải em luôn hiểu chuyện nhất sao?”
Còn tôi cười đáp lại: “Bây giờ, tôi không hiểu chuyện nữa rồi.”
Tỉnh dậy, ngoài cửa sổ là ánh nắng ban mai, thế giới yên tĩnh, sạch sẽ và chân thực.
Tôi ngồi bên mép giường, rót cho mình một cốc nước, tự nhủ:
“Mày không đi/ên.”
“Mày chỉ là cuối cùng cũng đã bắt đầu sống cho chính mình.”
Tôi từng nghĩ điều khó khăn nhất trên đời là buông bỏ.
Sau này mới biết, điều khó hơn là x/é toạc sự thật, thừa nhận rằng những năm tháng đó bạn không hề được yêu thương, bạn chỉ là một người cần được sử dụng.
Còn tự do thực sự, là khi bạn hiểu ra: Bạn không n/ợ bất cứ ai cả.
Không phải bạn quá nh.ạy cả.m, cũng không phải bạn m/áu lạnh.
Mà là bạn cuối cùng đã hiểu, cái người luôn bị hy sinh đó, xứng đáng được bảo vệ.
Từ nay về sau,
Tôi không vì bất cứ ai, mà biến mình thành một cái bóng nữa.
