"Được rồi." Tôi nói.
"Ừ." Mẹ cúp máy.
Tôi ngồi trong bóng tối, nắm ch/ặt điện thoại ngẩn người.
Mẹ tôi là luật sư ly hôn đắt giá nhất thành phố này, tỷ lệ thắng kiện cao đến mức đ/áng s/ợ.
Hồi nhỏ tôi không hiểu tại sao mỗi ngày bà đều đi chia rẽ hôn nhân của người khác, cũng từng trách bà không giữ được bố, khiến gia đình chúng tôi tan đàn x/ẻ nghé.
Vì vậy, những năm qua, chuyện gì tôi cũng làm trái ý bà, yêu đương không nghe lời, kết hôn cũng không báo cho bà biết.
Tôi cứ tưởng mình không cần bà.
Khi tôi đẩy cửa văn phòng luật của mẹ, bà đang ngồi sau bàn làm việc lật xem hồ sơ.
Bà ngẩng đầu nhìn thấy tôi, ánh mắt dừng lại trên miếng gạc ở gò má tôi hai giây.
"Nó đá/nh à?"
"Vâng."
Bà dường như muốn nói điều gì đó, nhưng những năm qua chúng tôi quá xa cách, nên lại tỏ ra hơi lúng túng.
Im lặng vài phút, bà mới lên tiếng:
"Bố con năm đó kết hôn với mẹ được hai năm thì đã có người khác bên ngoài."
"Mẹ mang th/ai bảy tháng, nửa đêm nhận được điện thoại, người phụ nữ đó vác cái bụng còn to hơn bụng mẹ, bắt mẹ nhường chỗ."
Khi nói những lời này, bà rất bình tĩnh, như đang thuật lại hồ sơ vụ án của người khác vậy.
"Mẹ đi tìm ông ấy, ông ấy nói mẹ quá mạnh mẽ, sống với mẹ khiến ông ấy không thở nổi, người phụ nữ kia dịu dàng hơn, cô ta cần ông ấy."
Mẹ khẽ hừ một tiếng. "Mẹ sinh con xong, hết thời gian ở cữ liền nộp đơn kiện. Ông ấy quỳ trước mặt mẹ khóc lóc, nói sẽ sửa đổi, nói sẽ đối xử tốt với mẹ và con cả đời."
Bà khựng lại, nhìn tôi một cái.
"Mẹ đã tin. Sau đó lại bị ông ấy dùng những lời lẽ tương tự lừa thêm hai lần nữa. Lần thứ ba, mẹ không nói gì cả, trực tiếp khởi kiện ly hôn."
"Cho nên Tô Vãn, con nghe đây, nhất thời đắm chìm trong những lời ngon ngọt của đàn ông không có gì là đáng x/ấu hổ cả."
"đ/áng s/ợ là khi con không thể thoát ra được. Con phải học cách biến cảm xúc thành công cụ, chứ không phải để nó dắt mũi."
Bà buông tay ra, lùi lại một bước, quay về sau bàn làm việc ngồi xuống, lật hồ sơ, như thể những lời vừa rồi không phải do bà nói.
"Gửi bằng chứng vào email cho mẹ, những việc còn lại cứ để mẹ lo."
Tôi ngồi trong văn phòng này suốt cả buổi chiều. Mẹ nhận hai cuộc điện thoại, gặp một cặp vợ chồng đến tư vấn.
Người phụ nữ đó khóc đến mức không nói nên lời, mẹ đưa khăn giấy, đợi đối phương khóc xong, bà liền phân tích lợi hại một cách thẳng thắn.
Suốt cả quá trình không có một lời an ủi thừa thãi nào, nhưng khi người phụ nữ đó rời đi, cô ta đã nắm lấy tay mẹ, không thốt nên lời vì quá cảm kích.
Tôi bỗng chốc hiểu ra tại sao lại có nhiều người tìm đến mẹ như vậy.
Buổi tối khi tan làm, bà đẩy một chiếc chìa khóa về phía tôi.
"Căn hộ ở ngoại ô phía Tây đang trống, con cứ đến đó ở trước đi. Ở đó xa chỗ nó, nó sẽ không tìm thấy đâu."
Tôi nắm ch/ặt chìa khóa gật đầu. Khi nói những lời này bà không nhìn tôi, cúi đầu thu dọn hồ sơ, nhưng tôi biết bà không phải là không quan tâm.
Bà chỉ là không quen với kiểu mẹ con ôm nhau khóc lóc mà thôi.
Những ngày tiếp theo tôi không về nhà, ban ngày đến văn phòng của mẹ ngồi, giúp bà sắp xếp tài liệu của mấy vụ án cũ.
Khi trợ lý của bà bận không xuể, tôi lại giúp một tay, bưng trà rót nước, in ấn tài liệu, thỉnh thoảng giúp bà nghe điện thoại.
Người ở đây đều gọi bà là cô Thẩm, trong giọng điệu là sự kính trọng mà hồi nhỏ tôi chưa từng thấy.
Bà ngồi ở chính giữa phòng họp, đối phương dù có hống hách đến đâu, cuối cùng cũng đều cúi đầu ký vào thỏa thuận hòa giải.
Buổi tối tôi ngồi trong căn hộ bà dọn cho mình, vết thương trên mặt đã đóng vảy, không còn đ/au nhiều nữa.
Tôi hâm nóng cốc sữa, mở điện thoại xem tin nhắn mẹ gửi, vài đoạn ghi âm, tất cả đều là chi tiết về việc xử lý bằng chứng.
Đoạn cuối cùng dài hai giây, tôi nhấn vào, bà nói: "Trong tủ lạnh có m/ua sườn, tự hầm mà ăn."
Tôi ôm điện thoại ngồi một lúc, dần dần thả lỏng người.
Tôi vốn định tìm Cố Hành Xuyên để nói chuyện ly hôn, nhưng anh ta lại không nghe máy.
Tôi gọi năm sáu cuộc, tất cả đều bị cúp máy, gửi ba tin nhắn WeChat, cũng đều đã xem mà không trả lời.
Tôi lôi chìa khóa nhà tân hôn ra, nghĩ bụng cùng lắm thì nhét đơn ly hôn vào khe cửa.
Mở cửa ra, đèn phòng khách đang sáng, trên bàn trà bày hộp cơm hộp, đôi đũa vắt ngang mép hộp, còn có ly rư/ợu vang uống dở.
Tôi bước vào trong hai bước, định gọi người thì Trình Vũ Vi thò đầu ra từ cửa phòng ngủ.
Cô ta mặc đồ mặc nhà của tôi, tóc búi lỏng lẻo, gương mặt hồng hào, đôi môi cũng đỏ mọng, khác hẳn với người phụ nữ nhợt nhạt, ốm yếu ở b/ệnh viện hôm đó.
Cô ta cầm miếng dưa hấu, nhìn thấy tôi, không những không trốn mà còn cười lên.
"Ồ, chị Tô Vãn, đến thu dọn đồ đạc à?"
Tôi không quan tâm đến cô ta, liếc mắt vào phòng ngủ.
Cô ta tựa vào khung cửa: "Đừng tìm nữa, Hành Xuyên không có ở đây, anh ấy đi ăn cùng bạn rồi. Bảo tối nay không về, để em ở lại đây trước."
Cô ta nghiêng đầu nhìn tôi, "Vết thương trên mặt chị hồi phục nhanh thật đấy, em cứ tưởng phải để lại s/ẹo cơ."
"Thế thì tốt quá, đặt cạnh Hành Xuyên của em, chị mãi mãi mang cái dấu hiệu này, thật là xứng đôi."
Tôi đặt túi xách lên tủ ở lối vào, cúi đầu thay giày.
"Đây là nhà của tôi, cô cút ra ngoài."
"Nhà của chị?" Cô ta bật cười thành tiếng, vỏ dưa hấu vứt dưới sàn nhà ngay chân cô ta.
"Trên giấy đăng ký kết hôn của chị và Hành Xuyên đúng là có tên chị, nhưng chị tự đặt tay lên ngựk mình hỏi xem, thứ gì của anh ấy mà không ưu tiên cho em trước?"
"Căn nhà này là anh ấy chọn, trang trí là anh ấy trông coi, ngay cả cái t/át trên mặt chị kia, anh ấy đều hỏi ý kiến em trước đấy."
Tôi cúi xuống nhặt vỏ dưa hấu cô ta vứt, bỏ vào thùng rác.
Cô ta càng nói càng hăng, giọng điệu cao lên:
"Tô Vãn, chị thực sự nghĩ mình giữ được anh ấy sao? Lúc em quen anh ấy, chị còn chưa biết đang xếp hàng ở đâu đâu."
"Anh ấy thương em, chuyện gì cũng kể với em, anh ấy nói chị là người rất nhạt nhẽo, tâm tư tính toán gì đều viết hết lên mặt, lấy chị cũng chỉ là tạm bợ cho xong chuyện thôi."
