Tôi giơ hai ngón tay lên.
"Thứ nhất, mẹ trả lại ba trăm nghìn này, con nể tình mẹ là bề trên nên chuyện này bỏ qua, chuyện ly hôn con cũng sẽ không làm ầm ĩ ra tòa."
"Thứ hai," tôi nhìn bà, "con sẽ kiện mẹ ra tòa. Tội tr/ộm cắp hay tội l/ừa đ/ảo, mẹ tự chọn đi. Sao kê ngân hàng, tài khoản chứng khoán, con đều đã điều tra xong hết rồi. Cả băng ghi hình lúc mẹ rút tiền, con cũng đã trích xuất ra rồi."
Khuôn mặt mẹ chồng tôi "xoẹt" một cái, trắng bệch.
"Mày... mày dám!"
"Tại sao con không dám?" Tôi nhìn chằm chằm vào bà, "Lúc mẹ động vào tiền của mẹ con, sao mẹ không nghĩ đến hậu quả?"
Chu Cường ở bên cạnh sốt ruột dậm chân: "Lan! Em nhất định phải làm ầm ĩ ngay lúc này sao?!"
"Chu Cường." Tôi quay sang anh, "Mẹ anh nằm đây hôm nay không phải là quả báo vì lấy tiền của mẹ em, mà là do bà tự làm tự chịu. Con đến thăm bà là nể mặt anh. Anh tốt nhất nên cầu nguyện cho mẹ anh mau mau nhả tiền ra đi."
Trong phòng b/ệnh yên tĩnh đến đ/áng s/ợ.
Bà lão giường bên cạnh, xách theo bình truyền dịch, lén lút nhìn ra ngoài. Y tá vào thay th/uốc cũng bị bầu không khí này dọa cho không dám hó hé.
Mẹ chồng tôi nhìn tôi, trong ánh mắt cuộn trào những cảm xúc phức tạp. Hồi lâu sau, bà đột nhiên cười, nụ cười đầy nham hiểm:
"Được, tốt lắm. Con trai tao lúc trước m/ù mắt mới lấy phải đứa con dâu là đồ sói mắt trắng như mày. Mày nhớ kỹ, mỗi câu mày nói hôm nay, đều là lý do sau này con trai tao sẽ bỏ mày."
Tôi nhìn bà, từ từ đứng dậy.
"Vậy thì tốt quá." Tôi nói, "Chúng ta để lại cho nhau một kỷ niệm."
Sau khi mẹ chồng xuất viện, thái độ bà mềm mỏng hơn.
Bà chủ động gọi điện cho tôi, bảo muốn "nói chuyện tử tế" với tôi.
Tôi đến.
Bà ngồi trên ghế sofa, rót cho tôi chén trà, thở dài.
"Lan à, mẹ sai rồi. Mẹ không nên động vào tiền của mẹ con."
Tôi nhìn bà, không nói gì, chờ bà nói tiếp.
"Nhưng mẹ thật sự không có tiền." Vành mắt bà đỏ lên, "Mẹ là bà già rồi, lấy đâu ra ba trăm nghìn? Mẹ c/ầu x/in con, con nói với mẹ con một tiếng, số tiền này hãy thư thả một thời gian, đợi mẹ dư dả rồi nhất định sẽ trả, trả không thiếu một xu."
"Thư thả bao lâu?" Tôi hỏi.
"Ba năm?" Bà nhìn tôi đầy thăm dò.
"Ba năm." Tôi nhắc lại, "Sau ba năm, nếu mẹ vẫn không trả được thì sao?"
"Sẽ không đâu, mẹ nói là giữ lời."
"Viết giấy v/ay n/ợ." Tôi nói, "Ba trăm nghìn, ba năm, lãi suất tính theo ngân hàng. Mẹ ký tên, Chu Cường làm bảo lãnh."
Sắc mặt mẹ chồng thay đổi.
"Giấy v/ay n/ợ? Người một nhà mà còn phải viết giấy v/ay n/ợ? Con coi mẹ là cái gì hả?"
"Coi là chủ n/ợ." Tôi nói, "Mẹ n/ợ mẹ con, tức là n/ợ. Có viết hay không?"
Mẹ chồng nhìn tôi, vẻ hiền lành giả tạo trong ánh mắt dần dần phai nhạt.
Cuối cùng, bà cười lạnh một tiếng rồi nói:
"Tao không viết đấy. Mày thích kiện thì cứ kiện. Tao muốn xem xem, nhà nào có đứa con dâu lại đi kiện mẹ chồng mình ra tòa!"
Tôi tìm luật sư Trần để chính thức lập án.
Luật sư Trần nói, vụ án này chuỗi bằng chứng thực ra khá đầy đủ. Sao kê ngân hàng, hồ sơ mở tài khoản chứng khoán, lịch sử chuyển khoản, băng ghi hình rút tiền đều có đủ. Quan trọng nhất là mẹ chồng tôi không có sự ủy quyền của mẹ tôi, đây là hành vi định đoạt tài sản trái phép điển hình, thậm chí có dấu hiệu tội phạm hình sự.
"Nhưng cô phải suy nghĩ kỹ," luật sư Trần nhắc nhở, "một khi đã theo quy trình tư pháp, cô và nhà chồng sẽ hoàn toàn x/é rá/ch mặt. Còn phía chồng cô..."
"Tôi biết." Tôi nói.
"Còn mẹ cô nữa," luật sư Trần ngập ngừng, "bà ấy có sẵn lòng ra tòa không? Nếu bà ấy sẵn lòng thì khả năng thắng kiện cao hơn."
Tôi im lặng.
Mẹ tôi, bà có sẵn lòng không?
Tôi về nhà, kể chuyện này với mẹ.
Mẹ tôi nghe xong, hồi lâu sau mới nói một câu: "Lan à, mẹ già rồi, không muốn làm ầm ĩ nữa."
"Mẹ!" Tôi sốt ruột, "Đó là tiền của mẹ! Tại sao mẹ lại không cần!"
"Tiền là vật ch*t, người mới là vật sống." Mẹ tôi nhìn tôi, ánh mắt bình thản, "Cả đời mẹ, nỗi khổ đã nếm đủ rồi, ba trăm nghìn mà m/ua được sự tỉnh ngộ của con, mẹ thấy đáng."
Tôi sững người.
"Tỉnh ngộ điều gì ạ?"
"Tỉnh ngộ xem nhà chồng con là người như thế nào, xem người đàn ông của con là người ra sao." Mẹ tôi nói, "Ba trăm nghìn này, mẹ coi như m/ua lấy sự hiểu rõ. Cuộc hôn nhân này, con ly hôn đi, mẹ ủng hộ. Còn tiền, con đừng đòi nữa, đòi được rồi cũng chỉ chuốc thêm bực vào người."
Tôi nhìn mẹ, nước mắt không ngừng rơi.
"Mẹ, tiền này con không thể không đòi." Tôi nghẹn ngào, "Không phải vì chuyện tiền nong. Mà là vì đó là m/áu mồ hôi ba mươi năm của bố và mẹ, không thể cứ thế mà bị người ta chà đạp được. Nếu con không đòi lại, cả đời này con sẽ không bao giờ vượt qua được khúc mắc này."
Mẹ tôi thở dài, ôm tôi vào lòng.
"Đứa ngốc này." Bà nói.
Đêm đó, tôi trằn trọc không ngủ được, xuống giường, lấy tài liệu khởi kiện mà luật sư Trần gửi cho tôi, đọc lại từ đầu đến cuối một lần nữa.
Mẹ tôi không biết dậy từ lúc nào, khoác cho tôi chiếc áo khoác rồi ngồi xuống cạnh tôi.
"Kiện đi." Bà nhẹ nhàng nói, "Mẹ sẽ ở bên con."
Ngày mở phiên tòa, trời đổ mưa.
Mẹ chồng tôi không thuê luật sư, tự mình đến, mặc một bộ đồ đen, ngồi trên ghế bị cáo, giả vờ tội nghiệp.
Chu Cường ngồi ở hàng ghế dự thính, mặt mày tái mét.
Bố mẹ tôi cũng đến. Bố mẹ ngồi cạnh tôi, bố nắm ch/ặt tay mẹ suốt cả phiên.
Thẩm phán hỏi rất nhiều câu.
Mẹ chồng tôi khăng khăng khẳng định số tiền đó là "của chung trong nhà", là "tiền của con dâu", bà lấy đi đầu tư là "vì tốt cho gia đình".
"Trước khi đầu tư, bà có nhận được sự đồng ý của mẹ nguyên đơn không?" Thẩm phán hỏi.
"Không có." Mẹ chồng tôi nói nhỏ, "Nhưng tôi cũng là vì muốn tốt cho bà ấy, muốn ki/ếm thêm tiền cho bà ấy. Ai mà ngờ lại thua lỗ..."
