Bà ta càng nói càng tỏ vẻ lý lẽ hùng h/ồn, cuối cùng còn lấy tay lau nước mắt: "Thưa tòa, tôi là mẹ chồng, coi con dâu như con gái ruột, tiền của bố mẹ nó chẳng phải là tiền nhà tôi sao? Tôi lấy đi đầu tư là để bố mẹ nó về già có thêm miếng cơm ăn. Nếu tôi có nửa phần tư lợi, trời tru đất diệt!"
Bà ta thề đ/ộc.
Thề nhanh hơn bất cứ ai, to hơn bất cứ ai.
"Bà có biết đó là tài sản của người khác không?" Thẩm phán hỏi lại.
"Tôi... tôi thấy là người một nhà..."
"Người một nhà thì có thể tùy tiện lấy tiền của người khác sao?" Giọng vị thẩm phán lạnh xuống.
Mẹ chồng tôi im bặt.
Đến lượt mẹ tôi trình bày, bà đứng dậy.
Chân bà không tốt, đứng rất khó khăn, nhưng bà vẫn cố đứng thẳng.
"Thưa tòa, số tiền này là tôi và chồng tôi, chắt chiu cả một đời." Giọng mẹ tôi r/un r/ẩy, nhưng từng chữ bà nói ra đều rất rõ ràng, "Tôi làm ở nhà máy ba mươi năm, làm việc ba ca, mang đầy b/ệnh tật trong người. Chúng tôi không dám ăn, không dám mặc, chỉ nghĩ về già có chỗ dựa. Tôi giao nó cho con gái là tin tưởng nó. Nhưng tôi không ngờ..."
Mẹ tôi không nói tiếp được nữa, nước mắt trào ra.
Bố tôi vội vàng đỡ lấy bà.
Trong phòng xử án rất yên tĩnh.
Mẹ chồng tôi cúi đầu, không nhìn rõ biểu cảm.
Đến lượt tôi nói, tôi đứng dậy.
Tôi nghe thấy giọng mình, rất vững vàng, như đang kể chuyện của người khác: "Thưa tòa, mẹ tôi đứng trên dây chuyền sản xuất ba mươi năm mới dành dụm được ba trăm nghìn này. Mẹ chồng tôi không được sự đồng ý của bất kỳ ai đã lấy số tiền này đi chơi chứng khoán, sau khi thua lỗ sạch bách, không một lời xin lỗi, chỉ nói là 'vì tốt cho các con'."
Tôi dừng lại một chút.
"Tôi đứng đây hôm nay không phải để bà ấy đền tội. Tôi chỉ muốn bà ấy, trước mặt mọi người, nói cho rõ ràng, số tiền này rốt cuộc bà ấy có trả hay không."
Cả khán phòng đều nhìn về phía bị cáo.
Mẹ chồng tôi há miệng, cuối cùng chỉ nặn ra được một câu: "Tôi không có tiền."
Chỉ ba chữ đó thôi.
Ba trăm nghìn tiền mồ hôi nước mắt, đổi lại ba chữ "tôi không có tiền" của bà ta.
Phán quyết được đưa ra.
Mẹ chồng tôi thua kiện, bị tuyên phải hoàn trả cho mẹ tôi ba trăm nghìn tệ và chịu án phí.
Ngày cầm tờ phán quyết, mẹ tôi khóc.
Không phải vì vui, mà là một cảm giác khó chịu không nói nên lời.
"Lan à, số tiền này, mẹ coi như là..." mẹ tôi nghẹn ngào.
"Mẹ, đừng nói nữa." Tôi ôm lấy bà, "Đây là thứ mẹ đáng được nhận."
Nhưng phán quyết là phán quyết, thi hành là thi hành.
Dưới tên mẹ chồng tôi không có tiền gửi, không có bất động sản, chỉ có một căn nhà cũ nát là tài sản để lại của bà và bố Chu Cường. Căn nhà đó, mẹ chồng tôi đã sớm sang tên cho Chu Cường từ lâu.
Bà ta trắng tay. Bà ta hoàn toàn không có khả năng thi hành án.
Mẹ chồng tôi biết rõ điều này.
Vì vậy sau khi có phán quyết, bà ta lại chẳng sợ nữa. Gặp ai bà ta cũng nói: "Phán thì đã sao? Bà già này không tiền không nhà, nó làm được gì tao?"
Bà ta thậm chí còn chủ động gọi điện cho tôi, giọng điệu đầy đắc ý: "Lan à, con thắng kiện rồi đấy, nhưng cũng chẳng lấy được một xu đâu. Mẹ khuyên con một câu, cam chịu đi."
Chu Cường cũng thở phào nhẹ nhõm, về nhà nói với tôi: "Lan à, em xem, phán cũng đã phán rồi, mẹ thực sự không có tiền, số tiền này coi như của đi thay người thôi. Cuộc sống vẫn phải tiếp diễn."
Tôi nhìn Chu Cường, nhìn rất lâu.
"Chu Cường, chúng ta ly hôn đi."
Chu Cường sững người.
"Em nói cái gì?"
"Em nói, ly hôn." Tôi bình tĩnh, "Cuộc sống này, em không sống nổi nữa."
"Chỉ vì ba trăm nghìn đó thôi sao?" Giọng Chu Cường cao vút lên, "Tiền! Tiền! Tiền! Trong mắt em chỉ có tiền thôi à!"
"Không phải tiền." Tôi lắc đầu, "Là anh. Là mẹ anh. Là gia đình anh."
"Gia đình chúng ta làm sao?" Chu Cường sốt sắng, "Mẹ sai rồi, nhưng mẹ đã biết lỗi, bà là một bà già rồi, em nhất định phải bức ch*t bà sao?"
"Không ai bức ch*t bà cả." Tôi nói, "Em chỉ là không muốn tiếp tục sống cùng bà, cùng các người nữa."
Chu Cường đứng phắt dậy, đi đi lại lại trong phòng.
"Lan, em bình tĩnh lại đi. Ly hôn rồi, em mang theo đứa con... ồ không, chúng ta chưa có con. Em một mình, em tính sao?"
"Không có con, càng tốt." Tôi nói, "Ly hôn rồi, cho sạch sẽ."
Chu Cường dừng lại, nhìn tôi, trong ánh mắt có sự hoảng lo/ạn, có sự khó hiểu, và cả một chút gì đó mà tôi không đọc được.
"Có phải em có người khác bên ngoài rồi không?" Anh hỏi.
Tôi cười.
"Chu Cường, đến tận bây giờ, anh vẫn nghĩ là vấn đề ở phía em sao?"
"Thế là cái gì?" Anh gầm lên, "Chẳng phải là tiền sao! Anh đã nói là anh sẽ từ từ trả!"
"Anh lương sáu nghìn một tháng, trả bằng cách nào?" Tôi hỏi, "Dựa vào việc mẹ anh đá/nh mạt chược thắng về sao?"
Chu Cường há miệng, không nói được gì.
"Chu Cường, lúc mẹ anh tr/ộm tiền của mẹ em, anh ở bên cạnh đưa mật khẩu." Tôi nói từng chữ một, "Lúc mẹ anh lý lẽ hùng h/ồn nói 'vì tốt cho các con', anh gật đầu phụ họa. Lúc mẹ anh giả b/ệnh giả nghèo giả đáng thương, anh ôm lấy bà ấy rồi gầm vào mặt em. Bây giờ, phán quyết có rồi, không thi hành được, anh lại đến nói với em là 'cuộc sống vẫn phải tiếp diễn'."
Tôi nhìn anh, nước mắt chực trào trong hốc mắt, nhưng tôi không để nó rơi xuống.
"Chu Cường, từ đầu đến cuối, anh đều giúp mẹ anh, không một lần nào đứng về phía em. Dù chỉ một lần."
Chu Cường sững người, như thể bị thứ gì đó đá/nh gục.
Thủ tục ly hôn được giải quyết rất nhanh.
Chẳng có tài sản gì để phân chia. Nhà là của Chu Cường, xe là của Chu Cường, tiền tiết kiệm thì đã mất từ lâu.
Tôi ra đi tay trắng.
Khi Chu Cường ký vào đơn ly hôn, tay anh hơi run.
"Lan, em thực sự đã nghĩ kỹ rồi sao?"
"Nghĩ kỹ rồi." Tôi nói.
Anh ký tên.
Bước ra khỏi cơ quan dân chính, trời rất xanh.
Chu Cường đứng ở cửa, muốn nói gì đó, cuối cùng chỉ nặn ra một câu: "Lan, xin lỗi em."
Tôi lắc đầu, không nói gì.
"Số tiền ba trăm nghìn đó," anh nói, "anh sẽ tìm cách trả lại cho em."
