Trong sảnh, có người quay đầu nhìn tôi.
Cô lễ tân mỉm cười đầy gượng gạo, giả vờ cúi đầu sắp xếp tài liệu, nhưng đôi tai cô ta đã đỏ ửng lên một cách rõ rệt.
Hai cô gái trẻ đeo thẻ nhân viên đi ngang qua, thì thầm to nhỏ: "Vừa rồi là chị Vũ Vi phải không? Sao mặt chị ấy lại trắng bệch ra thế?"
"Không biết, đừng nhìn nữa."
Tôi đứng ch/ôn chân tại chỗ, bỗng thấy buồn nôn.
Không phải vì chuyện "bắt quả tang tiểu tam".
Mà là vì tôi chợt nhận ra, trong mắt họ, tôi không phải là người bị hại, tôi là kẻ đến "làm lo/ạn".
Chỉ cần Trần Vũ Vi diễn cho tử tế một chút, tôi sẽ lập tức biến thành người vợ cũ "không biết điều".
Nhưng hôm nay tôi đến đây không phải để giữ thể diện.
Tôi đến để đòi lại 500.000,00 tệ từ tay cô ta, và gi/ật đ/ứt sợi dây thòng lọng 1.700.000,00 tệ đang siết ch/ặt lấy cổ mình.
Tôi đứng giữa sảnh, nghe thấy sợi dây trong tim mình vang lên tiếng "tách" đ/ứt đoạn.
Hóa ra sự thật chẳng cần cô ta phải thừa nhận.
Sự hoảng lo/ạn của cô ta là đủ rồi.
Tôi nhập "Trần Vũ Vi" vào công cụ tra c/ứu doanh nghiệp, kết quả đầu tiên hiện ra là: Nhân viên công ty Hạ Minh Thành, 28 tuổi, bộ phận đầu tư.
Tôi phóng to ảnh của cô ta, nhìn vào tấm ảnh thẻ tinh tế kia, trong lòng không hề có cảm giác thỏa mãn khi "bắt được tiểu tam", mà chỉ có một trực giác lạnh lẽo.
Tôi lật lại số đuôi 9274 đã ghi chép ở ban quản lý, rồi lấy phương thức liên lạc của Trần Vũ Vi trong danh bạ công ty ra đối chiếu.
Số đuôi trùng khớp.
Khoảnh khắc đó, sống lưng tôi như bị ai đó dội một gáo nước đ/á.
Không phải tôi suy diễn quá nhiều, mà là các manh mối tự lao vào mặt tôi.
Tiền không phải tự nhiên biến mất.
Tiền là do có kẻ đã trải sẵn đường, đợi tôi bước vào.
Tôi bắt đầu lập bảng các manh mối theo thời gian.
Ngày 14 tháng 3 năm ngoái, ký hợp đồng tại Kim Thủy Loan.
Cùng ngày hôm đó, tiền b/án nhà của mẹ chồng được chuyển vào, rồi chuyển 50 vạn cho Trần Vũ Vi.
Tháng 1 năm nay bắt đầu ngưng trả góp.
Hai tháng trước, Hạ Minh Thành thúc giục tôi ký thỏa thuận.
Ngày đăng ký ly hôn thứ Hai vừa rồi, trong thỏa thuận bỗng nhiên xuất hiện dòng "Kim Thủy Loan 702 thuộc quyền sở hữu của tôi".
Đây không phải là ngẫu hứng.
Đây là sự tính toán.
Tôi đến Kim Thủy Loan.
Lần này tôi không đến quầy ban quản lý, tôi đợi nhân viên giao hàng ở cổng.
Bốn giờ rưỡi chiều, nhân viên giao hàng đẩy xe vào, tôi đi theo phía sau, giả vờ như cư dân: "Để tôi nhấn cửa giúp anh."
Anh ta không mảy may nghi ngờ.
Thang máy lên đến tầng 7, tôi đứng ở cuối hành lang, ngửi thấy mùi sữa bột hòa lẫn với mùi dầu mỡ nấu ăn.
Trước cửa phòng 702 đặt một đôi dép lê màu hồng, một đôi giày trẻ em cỡ nhỏ, mũi giày đã mòn đến trắng bệch. Tấm thảm chùi chân trước cửa là đồ mới thay, in chữ "WELCOME HOME", các góc vẫn chưa bị dẫm bẹp. Trên tay nắm cửa treo một chiếc móc khóa hình gấu nhỏ, lông lá xù xì, hoàn toàn không thuộc về thế giới những chiếc vòng chìa khóa kim loại lạnh lẽo ở nhà tân hôn của chúng tôi.
Từ khe cửa lọt ra tiếng tivi, là loại phim hoạt hình trẻ em, tiếng lầm bầm như đang dỗ dành ai đó.
Tôi chợt nhớ đến năm chúng tôi kết hôn, câu nói Hạ Minh Thành thích nói nhất: "Đợi sau này có con, anh nhất định sẽ về nhà sớm."
Lúc đó tôi còn thấy anh ta thật lòng.
Giờ thì trong nhà có trẻ con thật.
Nhưng ngôi nhà của đứa trẻ đó, không phải là nhà của tôi.
Tim tôi thắt lại.
Một đứa trẻ hai tuổi.
Lý Huệ nói về "bằng chứng cấp hạt nhân", không phải là dọa tôi.
Bên trong có tiếng động. Một đứa trẻ giọng ngọng nghịu: "Mẹ ơi, con muốn uống nước." Giọng người phụ nữ rất dịu dàng: "Đợi một chút, mẹ rót cho con."
Tôi đứng trước cửa, đầu ngón tay lạnh ngắt, đột nhiên không biết mình có nên gõ cửa hay không.
Nếu tôi gõ, tôi sẽ nhìn thấy gì?
Một đứa trẻ, một chiếc giường, một căn nhà mà tôi chưa từng bước chân vào.
Cả số tiền trong hôn nhân của tôi, giờ đã biến thành cuộc sống thường nhật của kẻ khác.
Tôi lùi lại một bước, gót giày va vào góc tường, phát ra một tiếng động rất khẽ.
Tiếng ồn bên trong ngừng lại.
Giây tiếp theo, khóa cửa kêu "cạch" một tiếng.
Tôi quay người bước nhanh, tim đ/ập như muốn nhảy ra khỏi cổ họng.
Khoảnh khắc cửa thang máy đóng lại, tôi nhìn thấy một gương mặt phụ nữ thò ra từ khe cửa.
Cô ta không nhìn rõ tôi, nhưng tôi đã nhìn rõ cô ta.
Trần Vũ Vi.
Tôi quay lại xe, tay run đến mức không thể cài nổi dây an toàn.
Điện thoại bỗng sáng lên.
Ngân hàng gọi đến.
"Chào chị, bộ phận quản lý sau v/ay của Ngân hàng XX. Xin hỏi có phải Hạ Minh Thành không ạ? Căn Kim Thủy Loan đã quá hạn..."
Tôi ngắt lời cô ta: "Tôi không phải."
Đối phương khựng lại: "Vậy chị là ai? Có qu/an h/ệ gì với người v/ay? Hệ thống ghi nhận có thỏa thuận phân chia tài sản."
Cổ họng tôi thắt lại: "Ly hôn rồi. Thỏa thuận ghi thuộc về tôi."
Giọng đối phương trở nên cứng nhắc theo công thức: "Vui lòng liên hệ người v/ay sớm nhất có thể. Quá hạn trên 90 ngày, chúng tôi sẽ xử lý theo pháp luật. Nếu liên quan đến đấu giá, xin hãy lưu ý."
Cúp điện thoại, lần đầu tiên tôi cảm nhận rõ ràng rằng—
Anh ta không chỉ đơn giản là ngoại tình.
Mà anh ta muốn kéo tôi vào đống n/ợ nần, khiến tôi không thể thở nổi.
Đây không phải là "kết thúc hôn nhân".
Đây là "bắt đầu thanh lý".
Ngày hôm đó quay lại đơn vị, tôi ngồi tại bàn làm việc, màn hình hiển thị bảng lợi nhuận của khách hàng, nhưng trong đầu chỉ toàn là "1.700.000,00 tệ".
Đồng nghiệp đưa tài liệu cho tôi: "Hiểu Mạn, giúp mình xem qua chứng từ này."
Tôi nhận lấy, ngón tay dừng lại trên giấy một giây, suýt chút nữa đã thốt ra ba chữ "Trần Vũ Vi".
Tôi trả lại tài liệu, gượng cười: "Cậu tự đối chiếu các mục trước đi."
Góc dưới bên phải màn hình máy tính của tôi hiện lên một thông báo email.
Người gửi là một địa chỉ lạ.
Tiêu đề vỏn vẹn bốn chữ: "Tố cáo kiểm toán."
Ngón tay tôi cứng đờ.
Giây tiếp theo, đối tác Chu Trình gắn thẻ tôi trong nhóm: "Đến phòng họp một chút."
