Đám cưới còn bảy ngày nữa là diễn ra.
Cha gọi tôi vào thư phòng.
Trên bàn bày sẵn tờ quy trình hôn lễ, ở mục cô dâu vốn dĩ viết tên tôi.
Giờ đã đổi thành tên khác.
Tô Đình Đình.
Tôi nhìn chằm chằm vào mấy chữ đó vài giây, không nói gì.
Cha ngồi sau bàn làm việc, chậm rãi lau kính, cứ như đang đợi điều gì đó.
Tôi không cho ông cơ hội để chờ đợi, trực tiếp hỏi: "Ý là sao ạ?"
Ông đeo kính lại, cuối cùng cũng ngẩng đầu nhìn tôi.
"Đình Đình và Giang Tự yêu nhau, con cũng nhìn ra rồi đấy. Con là chị, hãy nhường con bé một lần."
Tôi quay sang nhìn Giang Tự đang ngồi trên ghế sofa.
Anh ta cúi đầu, hai tay đan vào nhau, các đ/ốt ngón tay trắng bệch.
Chúng tôi yêu nhau năm năm, ngày anh ta cầu hôn, Quảng Châu mưa tầm tã, anh ta giấu nhẫn trong bánh kem, lúc tôi ăn phải suýt chút nữa thì nghẹn.
Ngày hôm đó trời mưa, anh ta cầm ô đứng dưới lầu đợi tôi suốt ba tiếng đồng hồ.
Giờ đây anh ta đang ngồi trong thư phòng nhà tôi, cúi đầu, không dám nhìn tôi.
"Giang Tự," tôi gọi tên anh ta.
Anh ta ngẩng đầu lên.
"Anh thích cô ấy sao?"
Đôi môi anh ta mấp máy.
Tôi cứ tưởng anh ta sẽ phủ nhận, sẽ giải thích, sẽ nói những câu kiểu như "Không phải như em nghĩ đâu".
Nhưng anh ta lại nói: "Xin lỗi, Nguyệt Nguyệt."
"Anh thích cô ấy sao?" Tôi hỏi lại lần nữa.
"... Phải."
1
Giọng anh ta rất nhỏ, như sợ bị người khác nghe thấy.
Nhưng tôi nghe rất rõ.
"Đình Đình từ nhỏ đã không có cha mẹ, cô ấy quá cần một người ở bên. Em thì khác, việc gì em cũng có thể tự gánh vác."
Nghe xong câu này, tôi bỗng thấy rất mệt mỏi.
Không phải gi/ận, mà là thực sự mệt.
Giống như đã đi một quãng đường rất xa, cuối cùng đến đích mới phát hiện ra là mình đã đi nhầm hướng.
Việc gì tôi cũng có thể tự gánh vác.
Đây là câu nói tôi được nghe nhiều nhất.
Khi mẹ tôi bưng bát yến sào đẩy cửa bước vào, bà vừa vặn nghe thấy câu này.
Bước chân bà khựng lại một chút, rồi như thể không có chuyện gì xảy ra, bà đặt bát yến lên bàn trà ở vị trí mà Tô Đình Đình vẫn thường ngồi, quay sang nhìn tôi: "Nguyệt Nguyệt, cha con đã nói với con rồi à?"
"Nói rồi ạ."
"Vậy con nghĩ sao?"
Tôi nhìn bà.
Trên mặt bà lộ vẻ căng thẳng, nhưng không phải vì sợ tôi đ/au lòng, mà là sợ tôi không đồng ý.
Tôi nhớ lại rất nhiều chuyện.
Cha mẹ của Tô Đình Đình là bạn thân của cha mẹ tôi, sau khi họ qu/a đ/ời vì t/ai n/ạn giao thông, họ đã gửi gắm cô ta cho cha mẹ tôi.
Kể từ đó, người giống như đã mất đi cha mẹ dường như lại chính là tôi.
Năm ba tuổi, ngày đầu tiên Tô Đình Đình đến nhà, cô ta để mắt tới con búp bê vải đầu giường của tôi.
Mẹ tôi nói: "Đình Đình mới đến nhà chúng ta chưa quen, con nhường em một chút."
Năm bảy tuổi, mẹ đăng ký cho tôi học piano, Tô Đình Đình nói cô ta cũng muốn học, mẹ tôi liền đổi lịch của giáo viên, bắt tôi cách tuần mới được học một buổi.
Năm mười hai tuổi, Tô Đình Đình muốn vào học trường cấp hai của tôi, mẹ tôi bắt tôi nhường suất đó lại cho cô ta, rồi chuyển trường.
Năm hai mươi ba tuổi, tôi làm việc ở bộ phận đầu tư của tập đoàn Thẩm thị ba năm, khó khăn lắm mới giành được cơ hội làm người phụ trách nhóm dự án, Tô Đình Đình nói cô ta muốn thử sức, mẹ tôi bắt tôi nhường suất đó cho cô ta.
Tôi đã nhường suốt hai mươi ba năm.
Giờ đây họ lại bắt tôi nhường cả vị hôn phu cho cô ta.
"Được ạ," tôi nói.
Cả ba người đều sững sờ.
Chiếc thìa trong tay mẹ tôi va vào thành bát yến, kêu lên "keng" một tiếng.
Cha tôi tháo kính ra rồi lại đeo vào.
Giang Tự đứng dậy khỏi ghế sofa, gọi một tiếng "Nguyệt Nguyệt".
Tôi không nhìn họ.
"Đám cưới cho cô ấy. Giang Tự cũng cho cô ấy. Con không tranh giành nữa."
Mẹ tôi thở phào nhẹ nhõm: "Nguyệt Nguyệt, con nghĩ thông suốt được như vậy là tốt rồi..."
"Mẹ," tôi ngắt lời bà.
"Hửm?"
"Có đôi khi con thực sự không biết," tôi nói, "rốt cuộc là Tô Đình Đình mất cha mẹ, hay là con đã mất cha mẹ nữa."
Mẹ tôi sững người.
Chát.
Cái t/át đó giáng xuống má trái tôi, âm thanh rất giòn.
Cả gương mặt tôi nghiêng sang một bên, trong tai ù đi.
"Thẩm Nguyệt!" Giọng mẹ tôi r/un r/ẩy, "Sao con có thể nói như vậy! Đình Đình từ nhỏ đã mất cha mẹ, chúng ta coi con bé như con ruột mà nuôi nấng, con làm chị mà nói những lời này, làm tổn thương Đình Đình, cũng làm tổn thương cha con và mẹ!"
Tôi chậm rãi quay mặt lại.
Cha tôi đứng dậy từ sau bàn làm việc.
Ông không ngăn mẹ tôi, ông chỉ nhìn tôi, nhíu mày, như đang nhìn một đứa trẻ không hiểu chuyện.
"Mẹ con nói đúng," ông nói, "con nói như vậy là quá đáng rồi. Đình Đình vào nhà ta mười năm, chúng ta sớm đã coi nó như người một nhà. Con còn tranh giành với nó cái gì chứ?"
Tôi nhìn hai người họ.
Một người vừa t/át tôi, một người đứng bên cạnh nói "con quá đáng rồi".
Bát yến sào của Tô Đình Đình vẫn còn đặt trên bàn trà, vẫn đang bốc khói nghi ngút.
Tôi dừng lại một chút. Má trái vẫn còn đang nóng rát.
Mẹ tôi nhìn tôi, đôi môi r/un r/ẩy.
Tay bà vẫn lơ lửng giữa không trung, như thể sau khi t/át xong thì không biết nên để đâu.
Bà há miệng: "Con--"
"Mẹ, mẹ không cần nói nữa."
Tôi quay người đi về phía cửa. Khi đến cửa, tôi dừng lại một chút.
"Những gì mọi người bắt con nhường, con đều đã nhường hết rồi. Sau này, những thứ thuộc về con, con sẽ không nhường bất cứ thứ gì nữa."
Tôi mở cửa bước ra ngoài.
Ngay khoảnh khắc cánh cửa đóng lại sau lưng, tôi nghe thấy Giang Tự gọi tên tôi ở bên trong, cùng với tiếng khóc hạ thấp giọng của mẹ tôi.
đ/au.
Nhưng tôi không quay đầu lại.
Tôi lấy điện thoại ra, lật danh bạ.
Có một số điện thoại tôi lưu suốt ba năm, chưa từng gọi bao giờ, tôi liền bấm máy.
2
Ngày diễn ra hôn lễ, thời tiết rất đẹp.
Nhà họ Thẩm bao trọn sảnh tiệc tầng ba, thảm đỏ trải từ cửa thang máy đến tận sân khấu, hoa tươi kết thành tường, tên cô dâu là chữ viết hoa mạ vàng: Tô Đình Đình.
Thẩm Quốc Đống đứng ở cửa đón khách, mặc một bộ vest mới may, trên ngựk cài bông hoa đỏ.
