Đúng một tháng kể từ ngày tiểu thư thật trở về.
Cô ấy được chẩn đoán trầm cảm, còn tôi được chẩn đoán rối lo/ạn lo âu.
Bố mẹ nhìn hai tờ giấy khám b/ệnh, im lặng hồi lâu.
"Sao hai đứa đứa nào cũng khó nuôi thế hả?"
"Rốt cuộc chúng ta còn phải làm thế nào nữa đây?"
Họ còn gọi điện cho bố mẹ nuôi của tiểu thư thật để than phiền.
"Hay là... hai đứa nó gửi cho ông bà nuôi thử xem sao?"
Ngày hôm sau, cả hai chúng tôi bị đóng gói gửi thẳng đến vùng Đông Bắc.
Suốt dọc đường, cả tôi và cô ấy đều không nói với nhau câu nào.
Giờ đây, hoàn cảnh của chúng tôi đã đảo ngược.
Cô ấy sợ bố mẹ đã nuôi nấng mình mười tám năm nay, giờ có con gái ruột rồi sẽ không cần cô ấy nữa.
Tôi cũng sợ, dù sao họ đã quen cô ấy mười tám năm, còn tôi mới gặp họ được mấy ngày.
Đêm đó, cả hai chúng tôi mặc áo bông hoa hòe màu đỏ rực và xanh biếc, ngồi trên giường sưởi mà lòng đầy bất an.
Bố mẹ đang chụm đầu vào nhau nghiên c/ứu hai tờ giấy khám b/ệnh.
Phải mất một lúc lâu mới thốt ra được một câu:
"Một đứa thì không vui vẻ, một đứa thì lúc nào cũng sợ hãi."
"Loay hoay cả buổi chỉ có thế thôi à?"
"Hai đứa rốt cuộc là đang buồn phiền cái gì?"
Chúng tôi đồng loạt cúi đầu:
"Chúng con là tiểu thư thật giả..."
Bố mẹ đ/ập mạnh vào đùi một cái.
"Con cái chứ có phải vòng vàng đâu mà thật với chả giả?"
"Chẳng phải đều là chị em trong nhà sao?"
1
Nghe thấy hai chữ "chị em", tôi và Tào Tiểu Mãn đồng thời ngẩng đầu, nhìn nhau một cái.
Trong suốt một tháng qua, tất cả mọi người ở nhà họ Cố đều dạy chúng tôi cách làm một cặp "tiểu thư thật giả" chung sống hòa bình.
Nhưng chưa từng có ai nói rằng, chúng tôi là chị em.
Bố nói xong, lật đi lật lại hai tờ giấy khám b/ệnh xem ba lần.
"Ai là đứa hay sợ hãi?"
Tôi chậm rãi giơ tay.
"Là con."
"Thế đứa nào là đứa không vui vẻ?"
Tiểu Mãn tựa vào tủ gỗ cạnh giường sưởi, giọng hơi khàn.
"Là con."
Bố gật đầu trịnh trọng, như thể cuối cùng cũng khớp được người với b/ệnh.
"Được, biết rồi."
Ông nói một cách nhẹ tênh, nhưng hành động trên tay lại không hề sơ sài.
Ông đeo kính lão, đọc từng chữ một trong đơn th/uốc.
Còn mẹ thì lấy cuốn sổ bìa cứng dùng để ghi chép cho cửa hàng tạp hóa, nắn nót chép lại từng nét tên th/uốc, liều lượng và thời gian uống th/uốc của chúng tôi.
Cả hai tên th/uốc đều vừa dài vừa khó đọc.
Mẹ chép sai ba lần, sốt ruột đến mức lấy đầu bút bi chọc thẳng vào cuốn sổ.
"Người đặt tên cho th/uốc này nghĩ cái gì thế không biết? Cứ như sợ người nhà đọc hiểu được ấy?"
Bà ngoại ngồi bên cạnh, nheo mắt, thong thả xen vào:
"Hai đứa nhỏ cũng tội nghiệp, còn bé tí mà đã phải uống bao nhiêu là th/uốc."
"Uống th/uốc này nhiều quá, dù sao cũng không tốt, có khi làm hỏng cả đầu óc mất. Hay là đến chỗ Ngô Xuân Hoa ở đầu làng hỏi thử xem có bài th/uốc dân gian nào không?"
Bố vừa nghe thấy thế liền nháy mắt với mẹ.
Mẹ "bộp" một tiếng đóng nắp bút, quay đầu lại nói với bà ngoại:
"Mẹ, b/ệnh này phải nghe bác sĩ, không được nghe Ngô Xuân Hoa nói nhảm. Lần trước bà ta còn bảo ăn trứng luộc nước tiểu chó là đẻ được con trai đấy!"
Bố tiếp lời ngay:
"Bà ta toàn bày mấy trò bẩn thỉu, đến bà ta ngâm xong còn chẳng dám ăn. Với lại sinh con trai hay con gái đều như nhau cả, hai đứa con gái tôi đây chẳng tốt lắm sao?"
Bà ngoại bĩu môi, không nói gì nữa.
Khi họ đang nghiên c/ứu b/ệnh tình, tôi và Tiểu Mãn vẫn luôn ngồi sát cạnh nhau trên mép giường sưởi.
Hai chiếc áo bông này đều được may rất rộng, ống tay áo to đến mức gần như có thể nhét vừa một con mèo vào.
Tiểu Mãn cúi đầu mân mê đóa mẫu đơn đỏ rực trên ống tay áo, ánh mắt có chút mơ màng.
Tôi biết, hồi nhỏ cô ấy từng mặc những chiếc áo tương tự.
Còn tôi, đây là lần đầu tiên được mặc áo bông.
Trên tường treo một chuỗi ảnh, toàn là của Tiểu Mãn.
Ảnh thắt bím tóc sừng dê, ảnh bị rụng răng cửa, ảnh đeo cặp sách đứng trước cổng trường tiểu học của làng.
Cô ấy đã sống ở đây mười tám năm, trong căn phòng này đâu đâu cũng là dấu vết của cô ấy.
Trên tủ gỗ cạnh giường sưởi còn khắc một vạch ngang xiêu vẹo, bên cạnh viết bằng bút chì:
【Mãn Mãn mười tuổi, cao một mét ba chín.】
Còn mối liên kết duy nhất giữa tôi và gia đình này, chính là tờ giấy xét nghiệm huyết thống mới tinh vừa ra lò.
2
Tôi đang ngẩn người nhìn vạch ngang ấy thì mẹ bỗng đứng dậy.
"Chia phòng ở trước đã."
Tim tôi bỗng chốc đ/ập lo/ạn lên.
Tuần đầu tiên Tiểu Mãn về nhà họ Cố, tôi và cô ấy cũng từng trải qua một lần "chia phòng".
Bố mẹ cho sửa sang lại hai căn phòng đẹp nhất trên tầng hai, mọi thứ đều dùng cùng một nhãn hiệu, cố gắng đạt đến sự công bằng tuyệt đối.
Vì phòng tôi hướng nam, mẹ tôi liền lắp thêm đèn quang phổ đầy đủ mô phỏng ánh sáng mặt trời trong phòng Tiểu Mãn.
Vì phòng tôi rộng hơn một mét vuông khu thay đồ, bố tôi liền chuyển hai mươi vạn vào thẻ của Tiểu Mãn.
Sau đó, họ thậm chí còn thuê trợ lý làm một bảng Excel.
Diện tích phòng, số lượng quần áo, tiền tiêu vặt hàng tháng, giá trị trang sức.
Thậm chí thời gian họ dành cho mỗi đứa chúng tôi khi ăn cơm riêng cũng được phần mềm tính toán chính x/ác đến từng phút.
Họ dốc hết sức để bưng cho bằng bát nước đầy.
Sợ bị người ta nói là thiên vị, làm mất mặt mũi gia đình danh giá.
Thế nhưng trong một tháng cẩn trọng đó, cả tôi và Tiểu Mãn, không ai có lấy một giấc ngủ ngon.
Lúc này, mẹ chỉ tay về phía căn phòng phía Đông:
"Mãn Mãn vẫn ngủ căn phòng cũ."
Mẹ lại chỉ vào căn phòng phía Tây:
"An An ngủ phòng phía Tây. Phòng đó vừa mới sửa lại giường sưởi, ấm áp, lại gần phòng bố mẹ. Đêm con mà sợ hãi thì gõ tường hai cái, bố mẹ nghe thấy ngay."
Phòng phía Đông rộng hơn phòng phía Tây.
Cửa sổ cũng sáng hơn.
Vai Tiểu Mãn khẽ run lên không thể nhận ra.
Tôi lập tức lên tiếng:
"Con ở đâu cũng được, ngủ ở nhà kho cũng không sao."
Gần như cùng lúc đó, Tào Tiểu Mãn cũng đứng dậy.
"Để con ở phòng phía Tây, nhường phòng phía Đông cho cô ấy."
Chúng tôi nhìn nhau, rồi lại như bị bỏng mà vội vàng dời ánh mắt đi.
Trong phòng im lặng vài giây.
Bố nhíu mày.
