Bố nhận lấy, sờ sờ lên mặt vải: "Cũ cả rồi, chẳng đáng là bao."
Hoắc Tư Hành nhìn bố, trịnh trọng cúi người: "Bố, chúc bố sức khỏe."
Bố gật đầu: "Cũng chúc con mọi điều tốt lành."
Khách sáo, lịch sự.
Hoắc Tư Hành nhìn tôi, trong mắt chất chứa bao điều muốn nói.
Cuối cùng chỉ còn lại một câu: "Lâm Vãn, anh không c/ầu x/in em tha thứ. Hạo Hạo anh sẽ dạy dỗ thật tốt."
Tôi nói: "Được."
Anh ta đứng tại chỗ, nhìn bố gấp chiếc khăn quàng cẩn thận rồi bỏ vào túi.
Anh ta chợt muốn hỏi: Em bắt đầu không còn yêu anh từ khi nào?
Nhưng anh ta biết câu trả lời.
Không phải là một ngày cụ thể nào cả.
Mà là mỗi ngày.
Trên đường về nhà, bố vắt chiếc khăn quàng lên tựa ghế ngoài ban công để hong.
Trên chiếc tủ gỗ nhỏ bên cạnh, đôi giày đầu hổ vẫn nằm yên lặng.
Ánh sáng chiều tà buông xuống, đôi mắt hổ trên mặt giày được chiếu sáng lấp lánh.
Bố gọi tôi từ trong bếp: "Vãn Vãn, sủi cảo cho vào nồi rồi, giấm để ở đâu nhỉ?"
Tôi đặt máy tính xuống, đi qua mở cửa tủ.
"Ở ngăn thứ hai bên trái ạ."
Trong nồi, hơi nóng bốc lên nghi ngút.
Bố gắp một miếng sủi cảo đặt vào bát tôi, cười hỏi: "Có nóng không?"
Tôi cắn một miếng, nhân cải trắng.
Rất tươi.
Ngoài cửa sổ có người đ/ốt pháo hoa, tiếng vang vọng từ rất xa.
Tôi gắp miếng sủi cảo to nhất cho bố.
"Bố, sau này chúng ta cứ từ từ sống, tận hưởng cuộc sống thật tốt nhé."
Bố gật đầu, đôi mắt rạng rỡ.
Ngoài ban công, đôi giày đầu hổ vẫn nằm đó bình lặng.
Lần này, nó không còn chờ đợi ai xỏ vào nữa.
(Hoàn toàn văn)
