Bố tôi cũng im lặng.
Họ đang chờ đợi.
Tôi nhìn họ một lát, rồi quay sang nhìn bố.
"Bố."
Cơ thể ông rõ ràng căng cứng lại.
Tôi mỉm cười.
"Cuốn 'Từ điển Tân Hoa' đó không phải nên đổi chỗ giấu đi rồi sao?"
Viền mắt bố tôi đỏ hoe.
Tôi hỏi tiếp: "Còn nữa, hai trăm tệ phí bịt miệng năm đó, ba năm trôi qua rồi, tiền lãi tính thế nào đây?"
Mẹ tôi lấy tay che miệng, nước mắt trào ra.
Bố tôi quay mặt đi, cố sức lau mắt, một lúc lâu sau mới m/ắng một câu.
"Con bé đáng gh/ét này."
Tôi vừa cười vừa khóc.
Tôi thật sự đã trở về.
Những việc còn lại, đơn giản hơn nhiều.
Sau khi phối hợp đá/nh giá tâm lý bình thường và x/ác nhận trạng thái ổn định, bố mẹ đón tôi ra ngoài.
Nhà vẫn còn.
Xe vẫn còn.
Tiền tiết kiệm vẫn còn.
Số tiền mà ba năm trước tôi gửi họ giữ hộ cũng vẫn còn nguyên vẹn.
Kiếp trước khi trở về, thứ tôi đối mặt là một đống đổ nát.
Kiếp này, sau khi từ b/ệnh viện t/âm th/ần bước ra, tôi trở về thẳng ngôi nhà của mình.
8.
Nửa năm sau, tôi ổn định lại cuộc sống.
Nhiều đồ đạc trong nhà đã thay đổi, tôi dứt khoát sắp xếp lại một lượt.
Việc đầu tiên, chính là m/ua một chiếc tủ lạnh thật lớn.
Mẹ tôi lần đầu đến, nhìn thấy tủ lạnh nhét đầy ắp đồ, không nhịn được hỏi: "Con ở một mình mà m/ua nhiều đồ thế này làm gì?"
Th!t, trứng, sữa, trái cây, đồ uống, thực phẩm đông lạnh, còn cả một tầng chuyên đựng nguyên liệu lẩu, hầu như mọi ngóc ngách đều bị lấp đầy.
Tôi nhìn một lúc, chỉ trả lời một câu.
"Để trong đó cho an tâm."
Ba năm sống trong tận thế, rốt cuộc cũng để lại cho tôi vài thói quen.
Ví dụ như bây giờ tôi không nhìn được cảnh tủ lạnh trống không.
Gạo chỉ còn một nửa, tôi đã muốn m/ua bù.
Cho dù dưới lầu là siêu thị, cho dù chỉ cần nhấn điện thoại nửa tiếng sau là có đồ mang đến, tôi vẫn thích trong nhà luôn có đủ đồ ăn.
Nhưng không sao cả.
Ít nhất ở đây sẽ không đột ngột xảy ra tận thế.
Dưới lầu có cửa hàng.
Điện thoại có thể đặt đồ ăn nhanh.
Vòi nước mở ra là có nước.
Ban đêm đèn luôn sáng.
Bố mẹ vẫn còn ở đây, thế là quá đủ rồi.
Đêm đó, tôi ở nhà ăn lẩu một mình.
Th!t bò, tôm viên, lá sách, th!t hộp và miến rộng bản cuộn trào trong nồi.
Tôi mở một lon Coca lạnh, uống một ngụm.
Rồi bỗng nhiên nhớ đến hồ Thanh Lam.
Tính thời gian, người phụ nữ đó bây giờ chắc cũng đã trở về rồi.
Cô ta sẽ tỉnh lại trong căn nhà nhỏ đó, rồi phát hiện ra thế giới bên ngoài đã không còn là bộ dạng của ba năm trước.
Tầng hầm gần như trống rỗng.
Đồ hộp chỉ còn hơn chục lon.
Nhiên liệu cũng chẳng cầm cự được bao lâu.
Nếu mở radio, có lẽ cô ta vẫn nghe được những bản tin phát sóng thưa thớt từ căn cứ chính phủ.
Rồi, cô ta sẽ dần hiểu ra một điều.
Căn cứ đó, cách cô ta vô cùng xa.
Còn kinh nghiệm sinh tồn mà tôi đã vất vả đúc kết được ở kiếp trước, tôi không để lại cho cô ta dù chỉ một chữ.
Kiếp trước.
Cô ta mang thân x/ác tôi, hưởng phúc ba năm trong thời bình.
Còn tôi thì thay cô ta chịu khổ ba năm trong tận thế.
Kiếp này, tôi ăn no mặc ấm, sống an ổn ba năm trong thế giới của cô ta.
Còn cô ta ở trong thế giới của tôi, tuy sống ở b/ệnh viện t/âm th/ần, nhưng cũng có ăn có uống, không hề bị ch*t rét.
Thật công bằng.
Còn về việc sau này thế nào?
Đó là chuyện của cô ta rồi.
Tôi gắp một miếng th!t bò thả vào nồi.
Điện thoại vừa hay reo lên.
Tin nhắn của mẹ gửi đến.
"Cuối tuần về ăn cơm nhé, bố con m/ua sườn rồi."
Tôi cười nhắn lại.
"Vâng ạ."
Ngoài cửa sổ đèn đuốc sáng trưng.
Dưới lầu vẫn có shipper chạy xe ngang qua.
Màn hình lớn của trung tâm thương mại phía xa sáng rực như ban ngày.
Tôi ngồi trước nồi lẩu nghi ngút khói, đột nhiên nhớ lại bản thân mình của kiếp trước, kẻ suýt mất mạng vì nửa gói bánh quy nén.
Lúc đó tôi tưởng rằng, chỉ cần sống sót là đã tốt lắm rồi.
Bây giờ mới hiểu ra.
Cuộc sống tốt đẹp thực sự, là có thể an ổn ngồi trong nhà mình, muốn ăn gì thì ăn, muốn ngủ bao lâu thì ngủ.
Bố mẹ vẫn còn đó.
Đèn vẫn sáng.
Mọi thứ vẫn là của chính mình.
Đó mới gọi là sống.
Còn về phía hồ Thanh Lam.
Tôi lại thả thêm một đĩa th!t vào nồi.
Cứ từ từ mà chịu đựng đi.
Kiếp trước, tôi đã sống thay cô ta một lần rồi.
Kiếp này, cũng đến lượt cô ta phải tự mình gánh vác thôi.
[Hết]
