Đến tháng thứ ba kể từ khi tôi nh/ốt Giang Đình Chu trong biệt thự, anh đã rất ít khi mở miệng nói chuyện.
Rèm cửa luôn kéo kín, điện thoại bị tịch thu, mật mã khóa cửa mỗi ngày đổi một lần.
Khi tôi bưng cháo vào, anh đang ngồi bên giường, cúi đầu nhìn những vết đỏ trên cổ tay mình.
Tôi dịu giọng dỗ dành: “Đình Chu, hôm nay ăn cơm xong, tôi đưa anh ra vườn đi dạo nhé?”
Anh không ngẩng đầu, chỉ rất khẽ hỏi: “Thẩm Tử Việt, đến bao giờ cậu mới chịu buông tha cho tôi?”
Tôi vừa định đưa tay chạm vào anh, trước mắt bỗng hiện lên một hàng chữ.
“Đừng chạm vào anh ấy nữa. Anh ấy thật sự sắp không chịu nổi rồi.”
“Chỉ nửa tháng nữa thôi, anh ấy sẽ bắt đầu nuốt th/uốc.”
“Thẩm Tử Việt ôm th* th/ể anh ấy khóc đến mất tiếng thì có ích gì chứ?”
“Chính tay hắn đã ép người ta đến ch*t.”
Bàn tay tôi cứng đờ giữa không trung.
