Cuối cùng, tôi đồng ý thử yêu cậu ấy.
Tôi nghĩ, có khi tỉnh rư/ợu rồi cậu sẽ hối h/ận, hoặc quên mất tất cả.
Không ngờ Giang Việt lại bắt chước tôi - ghi âm lời tỏ tình lại.
Mọi người ơi, giờ tôi thấy mình chẳng khác gì thỏ non lạc vào hang sói.
Nhưng thôi kệ, sau này chia tay cũng được.
Nào ngờ, tôi và Giang Việt thử yêu nhau suốt sáu năm trời.
Đến năm thứ bảy, chúng tôi quyết định làm đám cưới.
Trưa vừa đăng ký kết hôn xong, tối đến anh đã kéo tôi đi dự hội lớp.
Bạn cũ thấy hai đứa đi cùng thì bắt đầu xì xào bàn tán.
Tôi vốn không thích bị chú ý, nhưng từ lúc cầm sổ đỏ trong tay, Giang Việt đã rêu rao khắp nơi.
Thậm chí còn khoe cả với chó mèo nhà hàng xóm.
Tôi hỏi:
"Hồi xưa anh đậu Hoa Đại, được bảo lãnh làm nghiên c/ứu sinh, có khoe rùm beng thế này không?"
"Chuyện đó có gì đáng nói đâu."
Anh ngơ ngác đáp, rồi bỗng nghẹn ngào:
"Anh vẫn thấy như đang nằm mơ. Em thật sự đã trở thành vợ anh rồi."
Suốt mấy năm yêu nhau, hai đứa hiếm khi cãi vã.
Việc kết hôn đối với tôi vốn là điều tự nhiên, sao trong mắt anh lại kỳ diệu đến thế?
Trước những câu hỏi tò mò của bạn bè, tôi chỉ bình thản đáp:
"Anh ấy là sếp tôi."
Giang Việt lập tức chỉnh lại:
"Xin nhắc lại, chúng tôi đã kết hôn."
Rồi anh nghiêm túc quay sang nhìn tôi:
"Giang phu nhân."
Hóa ra, anh háo hức đi họp lớp là để công bố chuyện cưới xin.
Lời anh nói như gió thổi dậy sóng.
Người thì chúc mừng, người thì nhắc lại chuyện cũ:
"Bùi Tân Vũ ngày trước theo đuổi Giang Việt bị từ chối, cuối cùng cũng thành chính thất. Đúng là trời không phụ kẻ… trơ mặt."
Tôi định phản bác thì anh đã kéo tôi vào lòng:
"Đúng vậy, không mặt dày thì làm sao đuổi được vợ xinh."
Đêm trước ngày cưới, mẹ tôi ôm tôi thủ thỉ:
"Con gái bé bỏng của mẹ sắp làm cô dâu rồi. Giang Việt là đứa tốt, ba mẹ yên tâm gả con cho nó."
Ánh trăng lọt qua rèm cửa, rọi lên gương mặt mẹ đang khẽ khóc.
Tôi nhìn mẹ, cười hỏi:
"Nếu con với anh ấy chia tay, chắc mẹ sẽ tiếc ảnh lắm nhỉ?"
Mẹ cười, mắt vẫn đỏ hoe:
"Ba mẹ thương nó vì con yêu nó. Người con chọn, ba mẹ đều ủng hộ."
Tôi ôm chầm lấy mẹ, nước mắt lưng tròng.
