Bên ngoài là một bé gái nhỏ nhắn, trên tay cầm que kem, mặc chiếc váy công chúa trắng muốt.
Mái tóc dày được cài nơ bướm trắng lớn, tổng thể trông rất xinh xắn. Nhưng kì lạ thay, khuôn mặt nó lại đeo chiếc mặt nạ hề khổng lồ với đôi môi đỏ chót.
Bụp!
Cô bé nhìn thấy tôi, que kem rơi xuống đất nát bét. Nó bỗng oà khóc thảm thiết.
"Sao thế cục cưng?" Người cha vội vã chạy đến.
Ông ta trông thật kỳ dị - đeo kính cận, đi giày da bóng lộn, bộ vest đắt tiền nhưng khắp người và tóc đều dính đầy bụi xi măng khô cứng.
Từ xa vội chạy tới, ông hỏi: "Sao tự nhiên khóc lóc thế?"
Cô bé nức nở: "Ba ơi, con thấy một người đ/áng s/ợ lắm."
Hiển nhiên nó đang ám chỉ tôi. Lúc này, tôi đầu tóc rối bù, người dính đầy vết m/áu và mùi hôi thối từ mẹ tôi... Tôi vội quay mặt đi, kéo Hứa Dũ rời khỏi thang máy.
Xuống tới sảnh, chúng tôi chợt nhận ra đã quên mang điện thoại.
Nhưng căn hộ trên lầu 27, tôi không muốn quay lại dù chỉ một giây. Đúng lúc nửa đêm khuya khoắt, cả khu dân cư vắng tanh không một bóng người.
Hứa Dũ không chần chừ: "Chúng ta đi báo cảnh sát ngay."
Khi rời đi, tôi ngoái nhìn lại tầng 27.
Tôi vốn bị quáng gà và cận thị, luôn có thị lực kém.
Nhưng lạ thay, tôi thấy rõ năm bóng người đang áp mặt vào cửa kính phòng khách.
Nụ cười của họ méo mó, mắt dán ch/ặt vào tôi: mẹ tôi, con gái tôi, cô bé mặc váy trắng, người cha đầy bụi xi măng và một bóng m/a bị rèm che khuất mặt.
Tôi rùng mình nhận ra: hai cha con kia chính là h/ồn m/a chủ cũ - người cha bị trộn vữa xây tường, đứa con gái bị khâu miệng đến ch*t!
RẦM!
Rèm cửa bỗng kéo sang. Cảnh tượng khiến tôi kinh hãi hơn: gương mặt Hứa Dũ - chồng tôi - đang cười nhếch mép trên tầng 27. Nhưng anh ta đang nắm tay tôi mà? Tôi hoảng hốt gi/ật tay ra.
Dưới ánh trăng, Hứa Dũ vẫn có bóng. Anh ngơ ngác hỏi: "Tiểu Đồng, em sao thế?"
Tôi không kịp trả lời, ngước nhìn lần nữa. Trên cửa kính vẫn năm bóng người. Nhưng giờ đây, khuôn mặt chồng tôi đã biến thành... chính tôi!
