Đêm xuân hôm đó, còn cuồ/ng nhiệt hơn cả đêm tuyết hồng hôm trước.
Toàn bộ Vạn Xuân Tự, thật sự là xuân ý dạt dào.
Tôi vừa định bước vào, thì cánh cửa lớn của Vạn Xuân Tự "rầm" một tiếng đóng sầm lại.
Cho đến tận trưa hôm sau, ngôi chùa ấy cứ thế biến mất không dấu vết giữa đồng hoang.
Cảnh tượng chỉ còn lại những người nữ nhân trong làng, mình đầy vết thương, áo quần tả tơi.
Họ vừa thất thần vừa lẩm bẩm:
"Xuân Tuyên..."
"Chắc thiên hạ này, chẳng có vị hòa thượng nào tuấn tú bằng người ấy!"
Nhưng trên người họ, toàn là vết thương rớm m/áu, rõ ràng là bị những đ/ốt xươ/ng khô cào rá/ch!
Một lúc sau, các nữ nhân trong làng mới lần lượt đứng dậy từ đống đ/á vụn.
Họ x/é bỏ mớ vải rá/ch nát còn lại, mình trần chân đất bước về phía làng.
Khắp đống đ/á, loang lổ m/áu tươi của nữ nhân, cùng những mảnh áo váy bị x/é vụn.
Nhìn qua cứ như hàng chục nữ nhân đã bị phanh thây ngay tại nơi ấy.
Ta lặng lẽ đi sau lưng mẹ, từng bước một trở về nhà.
Về tới nơi, mẹ ta đổ người xuống giường ngủ một mạch đến tận trưa hôm sau mới tỉnh.
Sắc mặt bà ta vô cùng khó coi – ngoài vẻ xanh xao vì mất m/áu, còn có một thứ đỏ bất thường, như bị sốt cao.
Khi ta đến gần, ta nghe thấy tiếng động phát ra từ trong cơ thể bà ta – như tiếng xươ/ng cốt đang mọc dài ra, đ/âm xuyên qua da thịt.
Nhưng mẹ ta chẳng có biểu cảm gì, như thể h/ồn đã lìa khỏi x/á/c.
Khi ta bước ra ngoài, phần lớn nữ nhân trong làng đã khôi phục vẻ bình thường.
Tôi quay sang hỏi bà thím bên cạnh nhà:
"Thím ơi, hôm qua mọi người thật sự thấy được những chú tiểu đó sao?"
Thím ấy vẻ mặt mơ hồ:
"Chú tiểu nào? Hôm qua ta ở nhà ngủ suốt mà."
Mẹ ta đột nhiên xuất hiện phía sau ta, cũng nhíu mày:
"Lại nói linh tinh gì vậy? Hòa thượng nào chứ? Cái làng hẻo lánh này, đến cả súc vật còn chẳng thấy bóng."
Ta cắn môi, nhưng vẫn buột miệng hỏi:
"Vị hòa thượng ấy... hình như tên là Xuân Tuyên."
Lời vừa thốt ra, mẹ ta và thím hàng xóm lập tức im bặt, ánh mắt tràn đầy k/inh h/oàng, như thể vừa nghe phải thứ gì vô cùng đ/áng s/ợ.
Mẹ lập tức bịt miệng ta, kéo ta vào trong nhà, vẻ mặt bà ta hoảng lo/ạn, đi/ên cuồ/ng lắc vai ta:
"Xuân Tuyên gì chứ? Mày thấy vị hòa thượng đó ở đâu hả?"
Ta còn chưa kịp trả lời, mẹ đã giáng cho ta một bạt tai, m/áu từ khóe miệng tuôn ra.
Bà ta trừng mắt dữ tợn:
"Từ nay về sau, trong cái làng này, không được phép nhắc đến cái tên đó!"
Ta gật đầu, không dám hé răng.
Hôm sau, tất cả nam nhân trong làng đều được ch/ôn xuống đất.
Bao nhiêu người ch*t, vậy mà nữ nhân trong làng lại coi như chưa hề có chuyện gì xảy ra.
Họ thay những bộ đồ mà tôi chưa từng thấy bao giờ – đẹp đẽ nhưng hở hang, khoe cả eo lẫn chân.
Tới khi nhìn thấy mẹ, ta mới biết ng/uồn gốc những bộ đồ ấy.
Chiếc áo đó mẹ ta vẫn giấu trong tủ bao năm nay, chưa từng mặc.
Cha tôi từng nhiều lần muốn vứt đi, nhưng mẹ ta nhất quyết giữ lại.
Hai người vì nó mà cãi nhau, cuối cùng món đồ ấy vẫn còn nguyên.
Giờ thì mẹ ta lại khoác chiếc áo đó, ngồi ngay đầu làng, không mang giày, liên tục đ/á nhẹ đôi bàn chân trắng nõn như đang đợi chờ điều gì...
