Mẹ tôi ch*t rồi.
M/áu của bà nhuộm đỏ bồn hoa xanh mướt trong khu dân cư.
Cùng lúc xe c/ứu thương và cô phóng viên xuất hiện.
Bố tôi xông ra từ đám đông, đổ sụp xuống đất khóc thảm thiết.
Mọi người khuyên giải, an ủi, nhưng ông ta càng khóc to hơn, đến mức phải có người đỡ mới đứng dậy được.
Khoảnh khắc ấy, tôi như bị bịt kín đầu.
Ngoài vũng m/áu loang lổ, mọi thứ trước mắt đều tối đen.
Tôi gi/ật mình thoát khỏi đám đông, lao về phía mẹ nằm trong vũng m/áu. Tôi biết mẹ không thể trở về, chỉ muốn ôm bà một lần cuối.
Cô phóng viên kéo tôi lại, chĩa mic về phía tôi: "Những vết thương trên người mẹ cháu do đâu mà có? Tại sao bà ấy lại t/ự s*t?"
Bố tôi khóc đến nghẹn giọng, ánh mắt vô h/ồn nói với phóng viên: "Là tôi! Tôi đã không trông coi bà ấy cẩn thận! Bà ấy từng nói mình bị bệ/nh, mắc chứng trầm cảm nặng, đều do tôi không quan tâm! Không kịp thời đưa bà ấy đi chữa trị!"
Chiếc mic chĩa về phía bố tôi: "Ý ông là vợ ông t/ự s*t vì trầm cảm?"
Ánh mắt mọi người xung quanh như chiếc kẹp lửa nóng bỏng.
Bố tôi đột nhiên đi/ên cuồ/ng:
"Ai bảo vợ tôi ch*t rồi! Bà ấy vẫn còn sống! Đã hơn 5 giờ rồi, tôi phải đi m/ua sườn chua ngọt mà vợ tôi thích nhất..."
Mọi người đều rơi lệ, ngay cả các phóng viên cũng liên tục xin lỗi: "Xin lỗi, chúng tôi không nên kích động ông, mong ông... hãy ng/uôi ngoai."
Đám đông cùng cảnh sát vây kín lấy bố tôi.
Chỉ riêng tôi thấy khóe miệng ông thoáng nở nụ cười hả hê.
