Mèo đen A Sửu ngồi li /ếm chân.
Đường đất thôn Hòe rung lắc như muốn vỡ xươ/ng, ghế sau chất vài bao tải buộc ch/ặt - "chữ hiếu" thu tuần trước đã bắt đầu thối.
"Lần này lấy bao nhiêu?" Mắt A Sửu lấp lánh ánh xanh.
Tôi không đáp.
Phía sau treo thẻ mệnh Dư Uyển, trong sương xám cô đang ngồi bên giếng giặt đồ, ngón tay đỏ ửng.
Làm tiệm cầm đồ lâu, có thể nhận ra phẩm chất linh h/ồn trong nháy mắt.
Có người đến b/án lương tâm, mổ ra toàn bùn thối; có kẻ cầm cố tình yêu, trái tim ngàn vết thương.
Nhưng Dư Uyển khác hẳn.
Tên khai sinh Dư Chiêu Đệ, tự đổi thành Dư Uyển.
Những mũi khâu vá cặp sách cho em trai tỉ mỉ ngay ngắn, tiền dành dụm giấu dưới gạch - mỗi tờ tiền đều được vuốt phẳng phiu.
"Trừ 30% giá trị đạo đức." Tôi lên tiếng, "Phần còn lại... xem bản thân cô bé."
A Sửu kh/inh khịch: "Cô mềm lòng rồi."
Xe lắc qua đ/á sỏi, tiếng ch/ửi m/ắng văng vẳng.
Mẹ Dư Uyển đang dùng que cời lửa đ/á/nh vào lưng con: "Giặt bộ quần áo mà lề mề! Giày thể thao mới của em..."
Cô gái không khóc, chỉ lau tay đầy chàm vào tạp dề, lặng lẽ tăng tốc.
Tôi dập tắt th/uốc: "Đi thôi, mang “hy vọng” đến."
Trong bao tải sột soạt.
A Sửu dùng chân moi ra tấm thẻ ngân hàng mạ vàng lấp lánh trăng - trò đùa tà/n nh/ẫn nhất của tiệm cầm.
"Mật khẩu sinh nhật cô bé." Tôi nhét thẻ vào phong bì đỏ, "Mày nghĩ, cô bé sẽ m/ua th/uốc trị cước tay trước hay vé để bỏ chạy?"
Mèo đen vẫy đuôi im lặng.
