Tôi vô thức đưa tay chạm lên môi mình, tim đ/ập lo/ạn không thôi.
Là tôi đa nghĩ… hay là sếp thật sự…
Đang định mở điện thoại kiểm tra lại dòng trạng thái của Phó Tấn Đường, thì cuộc gọi của ba bất ngờ đến.
Người mà nửa năm cũng chẳng nói với tôi được vài câu, vậy mà hôm nay lại bảo:
“Tiểu Thi, ba với dì đã đặt tiệc ở khách sạn, mời con tới ăn mừng sinh nhật.”
Thật lạ. Những năm trước, sinh nhật trong nhà chỉ thuộc về em gái cùng cha khác mẹ của tôi – Đường Họa.
Cũng chẳng trách ba, từ khi mẹ ruột mất sớm, ông bận bịu công việc, bỏ tôi cho bà ngoại ở quê nuôi dưỡng.
Quê nhỏ yên bình, mộc mạc, nhưng cũng thiếu thốn.
Mỗi năm đến sinh nhật, chỉ có bà ngoại nhớ. Bà sẽ chở tôi bằng chiếc xe ba gác ra thị trấn m/ua một chiếc bánh kem nhỏ, về nhà lại nấu một bát mì nước nóng, thêm quả trứng ốp la. Dưới ánh đèn dầu leo lét, đó chính là “bữa tiệc sinh nhật” của tôi.
Ngày ấy chẳng thấy khổ, chỉ thấy ấm áp và an yên.
Mãi cho đến năm 12 tuổi, bà ngoại qu/a đ/ời, ba đón tôi về thành phố.
Nhưng “ngôi nhà” ấy đã sớm có nữ chủ nhân mới và một cô con gái bé bỏng là Đường Họa.
Ở đó, tôi lạc lõng và chẳng bao giờ được chào đón.
Quần áo đều là của Đường Họa bỏ đi. Tôi lại cao hơn em ấy, nên áo quần thường cộc cỡn, để lộ cổ tay cổ chân. Vì thế, tôi hay bị bạn học chê cười.
Tôi muốn rời khỏi nơi ngột ngạt ấy, nhưng sau khi bà ngoại mất, tôi chẳng còn chốn nào để đi.
Để không bị ba vứt bỏ thêm lần nữa, tôi đành nhẫn nhịn, ngoan ngoãn, gánh hết việc nhà.
Tết đến cũng chẳng dám đòi hỏi gì, càng không được phép như Đường Họa – nũng nịu, khóc lóc để được thương yêu.
Nói chi tới chuyện… có một sinh nhật thuộc về mình.
Ký ức duy nhất về việc ba từng muốn mở tiệc cho tôi, là ngày tôi đỗ vào đại học trọng điểm.
Ông hãnh diện, muốn mở tiệc lớn để khoe khoang.
Chỉ tiếc, Đường Họa thi trượt thảm hại, chỉ đủ điểm vào một trường nghề hạng ba.
Dì cả liền nổi trận lôi đình:
“Ông rầm rộ tổ chức cho nó, vậy Họa Họa nhà tôi nghĩ sao? Con gái tôi buồn, nó cũng không được phép vui chắc?”
Ba thoả hiệp. Ông quay sang dỗ dành:
“Tiểu Thi, thôi không mở tiệc nữa, ba sẽ m/ua cho con bộ quần áo mới coi như phần thưởng nhé.”
Nhưng khoản tiền ấy cũng bị dì giữ luôn.
Dưới sự xúi giục của bà ta, ba còn khuyên tôi bỏ ý định học đại học, đi làm công nhân sớm để phụ tiền gia đình.
Tôi đã nắm ch/ặt tay, lần đầu tiên trong đời phản kháng:
“Không! Con phải học!”
Đó là lần đầu tiên tôi kiên định đến vậy. Tôi biết, chỉ có học mới cho tôi một lối thoát.
Dì cười khẩy, vừa gặm hạt dưa vừa châm chọc:
“Tiền học phí, sinh hoạt phí thì đừng mơ có. Nhà này lấy đâu ra lắm tiền cho cô!”
Trong khi đó, Đường Họa thản nhiên nằm trên sofa, nghịch chiếc điện thoại đời mới.
Tôi nghiến răng đáp:
“Tiền, con sẽ tự ki/ếm.”
Hè năm ấy, tôi đi làm thuê, bốc vác, mệt đến mức lưng thẳng không nổi, cuối cùng cũng gom đủ học phí và tiền ăn tháng đầu.
Suốt bốn năm đại học, tôi vừa học vừa làm thêm, hầu như không về nhà.
Lần duy nhất tôi trở về, là khi bạn trai cũ – Cố Tán, nhất quyết muốn “ra mắt” gia đình.
Cậu ấy thành tích xuất sắc, tương lai sáng lạn, lại tuấn tú nho nhã.
Chẳng ngờ, vừa gặp đã khiến dì và Đường Họa đỏ mắt.
Ba thản nhiên bảo:
“Con thông minh, giỏi giang, sau này sẽ gặp người tốt hơn. Họa Họa thì ngây thơ, chẳng có bản lĩnh, con nhường nó một lần đi.”
Kể từ đó, tôi dứt khoát không bao giờ trở lại.
Mãi đến khi tôi ra trường, làm việc ở tập đoàn Phó thị, ba và dì mới lại tỏ vẻ niềm nở.
Nhưng tôi biết, tất cả đều là giả dối.
Điện thoại vang lên giọng ba nghẹn ngào:
“Tiểu Thi, ba biết con trách ba nhiều năm nay. Nhưng ba mấy năm nay sức khỏe không tốt, con cũng ít về… gặp được một lần là bớt một lần. Lần này coi như ba c/ầu x/in con, có được không?”
Vài hôm trước, ông còn gửi cho tôi tờ bệ/nh án giai đoạn cuối.
Tôi nghĩ, có lẽ cũng nên làm một cái kết cho tất cả.
Tôi gật đầu, thở dài:
“Được, gửi địa chỉ đi. Con tan làm sẽ qua.”
Nhưng tôi không ngờ, người sắp ch*t rồi… mà lòng dạ vẫn hiểm sâu như vậy.
Khi bước vào phòng bao khách sạn, tôi ch*t lặng.
Năm bàn tiệc, khách khứa xa lạ ai nấy đều ăn mặc lộng lẫy.
Nếu không phải thấy ba và dì ghẻ đang tươi cười chào khách, tôi còn tưởng mình đi nhầm chỗ.
Điều hoang đường nhất là, ngay ở cửa, tấm bảng chào đón được trang trí bằng hoa tươi, viết rõ ràng bốn chữ:
**“Tiệc đính hôn – Đường Thi & Tưởng Đại Trị.”**
