Khi tôi kéo được đứa trẻ lên, nước đã ngập đến cổ.
"Đừng sợ, chị đưa cháu lên." Tôi cẩn thận kéo em bé về phía mình.
Nhưng đúng lúc đó, chân tôi trượt một cái.
Trong khoảnh khắc cuối cùng, tôi chỉ kịp đẩy mạnh đứa bé về phía trước.
Còn tôi ngã nhào xuống dòng nước. Dòng sông lạnh buốt, nước tràn vào mũi trong chớp mắt.
Tôi không thể ch*t. Không thể!
Tống Hoài An vẫn đang đợi tôi, hôm nay là ngày anh ấy cưới tôi.
TÔI KHÔNG THỂ CHẾT! Tôi giãy giụa đi/ên cuồ/ng nhưng càng lúc càng chìm sâu.
Mình không được ch*t...
Tống Hoài An vẫn đang đợi...
"Bắc Bắc, ngày mai đừng đến muộn."
"Đến muộn thì sao?"
"Anh sẽ sợ, sợ em đổi ý."
10.
Người tốt ắt có phúc báo.
Khi tỉnh dậy trong bệ/nh viện, tôi mới thấy câu này đúng.
"Bắc Bắc."
Vừa mở mắt, tôi đã thấy mẹ đứng bên giường qua làn nước mắt mờ ảo.
Tôi nhếch mép gọi: "Chị."
Căn phòng chìm vào im lặng.
Bàn tay mẹ đặt lên trán tôi: "Bắc Bắc, con là mẹ đây, đừng hù mẹ thế."
Tầm nhìn dần rõ nét. Nhìn khuôn mặt đầy vết tích thời gian của mẹ, tim tôi như bị ai bóp nghẹt.
Cổ họng nghẹn lại, tôi hỏi khàn giọng: "Bây giờ là năm nào?"
"2022 chứ sao? Bắc Bắc con làm sao thế?"
Tôi vừa trải qua một giấc mơ.
Một giấc mơ dài vô tận.
Trong mơ, tôi sắp trở thành vợ Tống Hoài An.
Tôi ngoảnh mặt nhìn cửa sổ, nước mắt lăn dài trên gối.
"Mẹ, con bị làm sao?"
"Hai ngày trước con trượt chân rơi xuống sông, may có người c/ứu kịp."
Tôi vừa khóc vừa cười.
Hóa ra chỉ mới hai ngày.
Sau khi xuất viện, người quen đầu tiên tôi gặp là Tống Dữ.
Cậu ta xoa đầu ngượng nghịu: "Bắc Bắc, cậu không sao chứ?"
"Nếu hôm đó mình không vội về, có lẽ cậu đã không rơi xuống sông." Gương mặt đầy hối h/ận.
Với cậu ta, chuyện chỉ mới vài ngày.
Với tôi, tựa như chuyện thế kỷ trước.
Tôi lắc đầu đùa cợt: "Vậy đền điện thoại cho tôi."
"Được."
"iPhone 14 Pro Max 1TB màu tím." Tôi trơ trẽn đòi hỏi.
"Ừ."
Khi Tống Dữ chuẩn bị rời đi, tôi gọi gi/ật lại: "Cho tôi số bố cậu."
"Bắc Bắc, chúng ta thật sự không thể..."
"Bố cậu từng kinh doanh giáo dục phải không?"
"Sao cậu biết?"
Tay tôi run lẩy bẩy nắm ch/ặt cốc nước: "Cho tôi xin số của ông ấy."
Đêm đó, tôi lắp bắp bấm từng số điện thoại.
"Alo?"
Giọng nói quen thuộc vang lên.
Chỉ cần nghe giọng nói ấy đã biết người kia phong thái tao nhã thế nào.
"Tống Hoài An." Giọng tôi nghẹn ngào.
Tôi nghe tiếng điện thoại rơi bịch.
Sau đó là tiếng va đ/ập.
Cuối cùng là giọng nói run run: "Bắc Bắc? Em ở đâu?"
Hai tiếng sau, chuông cửa vang lên.
Tống Hoài An đứng đó, mồ hôi ướt đẫm trán.
Hai mươi mốt năm trôi qua.
Thời gian như ưu ái dành cho anh, vẫn phong độ tựa thanh niên.
Tôi lao vào vòng tay anh: "Không phải là mơ."
Năm đó, không phải là ảo mộng.
Mẹ tôi đứng khựng ở thang máy.
"Tống Hoài An?" Bà lẩm bẩm, đồ đạc rơi lả tả.
Nửa tiếng sau, tôi cúi đầu thú nhận mọi chuyện.
Điều khó chấp nhận nhất là: Con gái tôi hóa ra là chị em tôi.
"Hôm nay muộn rồi, anh về đi." Mẹ nói với Tống Hoài An.
Anh nhìn tôi đầy lưu luyến.
Ánh mắt dịu dàng như tia nắng đầu xuân.
