Dòng nước ấm trong tim chảy nhẹ nhàng.
Tôi giấu tay phải ra sau lưng, an ủi bố mẹ: "Thật sự không sao đâu, bác sĩ dặn tránh tiếp xúc nước và không khí..."
Mẹ tôi ngắt lời: "Con ơi, nhà này có một đứa học đại học là đủ rồi."
Từ Nghiên cười ngọt: "Sau này nếu con thành công, nhất định không quên ơn chị."
Bố tôi nghi hoặc nhìn cô: "Nghiên, sao con lại chọn lúc này để đ/âm d/ao vào tim chị gái?"
Từ Nghiên ngập ngừng: "Tay chị đã không viết được, học lại làm gì nữa?" Ánh mắt cô lấp lánh vẻ thỏa mãn.
Không cần diễn trò nữa sao?
Tôi lạnh lùng chất vấn: "Sao em biết tay chị không viết được?"
Từ Nghiên ấp úng: "Rõ rành rành thế còn gì? Thi xong bao ngày rồi, chị vẫn không dám tháo băng."
Tôi cười khẩy, tháo băng trước mặt cả nhà. Bàn tay phải nguyên vẹn hiện ra.
Bước đến trước mặt cô, tôi từng chữ nói: "Việc em thông đồng với Trần Niệm, cùng cuộc gọi đêm thi cử - chị đều ghi âm rồi."
Mặt Từ Nghiên biến sắc: "Chị... nói gì cơ?"
Tôi lấy điện thoại cũ trong ngăn kéo, bật đoạn ghi âm. Giọng Từ Nghiên vang lên: "Trần Niệm, sao không liên lạc được bọn du đãng?"
Giọng Trần Niệm đáp: "Tay Từ Di Vãn đã hỏng là được. Đồ ngốc, ai thuê đứa thi trượt tồi như mày?"
Khi bản ghi kết thúc, Từ Nghiên như rơi vào hầm băng. Cô gào lên: "Tại sao chị luôn được bố mẹ yêu? Còn em mất hết mọi thứ!"
Tôi bình thản đáp: "Những gì chị có đều do nỗ lực. Em chưa từng thực sự cố gắng."
Điện thoại bàn đổ chuông liên hồi. Bố tôi reo lên: "Bắc Đại và Thanh Hoa đều gọi báo tin - Di Vãn con là thủ khoa khối Văn!"
Từ Nghiên hét lên: "Không thể! Tay chị đã g/ãy rồi mà!"
Bố mẹ im lặng hút hết điếu th/uốc cuối. Ông ném tấm thẻ ngân hàng: "Sáu vạn trong này. Cầm tiền và biến khỏi nhà ta."
Từ Nghiên quỳ xuống năn nỉ. Tôi nhẹ nhàng gỡ tay cô: "Muộn rồi, em ạ."
