“Nếu còn dám nhắc đến bà nội tôi, tôi không dám chắc mình sẽ làm gì đấy.”
Từ nhỏ tôi đã nhút nhát, chẳng dám cãi lại, huống chi là phản kháng. Giờ đây buông xuôi tất cả, mẹ tôi thấy vậy cũng chẳng dám trêu gan.
Bà lầm bầm đứng dậy, vừa đi vừa ném lời đe dọa: “Khương Văn Văn, mày dám chống đối hả? Rồi mày sẽ hối h/ận!”
Tôi lập tức đáp trả: “Chính bà mới nên sợ hối h/ận!”
21.
Lời tôi ứng nghiệm ngay đêm đó. Điện thoại mẹ tôi réo vang. Giọng bà run run nịnh nọt, khác hẳn thói hống hách thường ngày: “Văn Văn, con còn th/uốc không? Bố con lên cơn đ/au tim rồi!”
Tiếng Khương Chỉ Oánh the thé vang lên trong nền, xen lẫn tiếng thở dốc của mẹ. Một mớ hỗn độn.
Tôi thực sự chẳng còn viên th/uốc nào: “Đã gọi 120 chưa? Đưa bố đi viện ngay đi.”
Mẹ tôi khóc nức nở: “Gọi rồi! Họ bảo ngập sâu phải nửa tiếng mới tới! Sao bố con chờ nổi!”
Giọng Khương Chỉ Oánh c/ắt ngang: “Lải nhải làm gì? Nó cố tình không muốn giúp đấy!”
Tôi cắn môi trấn tĩnh, dỗ dành mẹ xong liền gọi đội c/ứu hộ. Sau khi trình bày tình hình, đối phương đáp ngay: “Chúng tôi sẽ cử người đến ngay.”
Chuyển xong số liên lạc, tôi vội thay đồ định chạy đi. Vừa xỏ giày thì điện thoại reo: “Đã đón được người bệ/nh, chị đến thẳng bệ/nh viện thành phố nhé.”
Thở phào nhìn xuống, tôi gi/ật mình phát hiện đi nhầm giày.
22.
Tới cửa phòng cấp c/ứu, mẹ và Khương Chỉ Oánh đỏ mắt ngồi chờ. Tôi thẳng đến t/át Khương Chỉ Oánh một cái: “Biết bố bệ/nh tim mà không dự trữ th/uốc?”
Mẹ đứng phắt dậy định can nhưng bị khí thế của tôi chế ngự, chỉ dám lí nhí: “Oánh nó đâu cố ý…”
“Không cố ý? Sắp 30 đầu người rồi mà chuyện nhỏ thế không nhớ? Cứ ở không ăn bám nên n/ão mục rữa rồi à? Cưng chiều mãi, đến nỗi chẳng nhớ nổi bố mắc bệ/nh. Cứ đà này, lúc bà ch*t nó còn quên m/ua đất ch/ôn!”
Hai người tịt hơi, mặt đỏ lựng cúi gằm. Bác sĩ bước ra hỏi: “Người nhà đâu? Đi đóng viện phí.”
Họ liếc nhau im thin thít. Tôi đẩy Khương Chỉ Oánh: “Cô ấy đây.”
23.
Khương Chỉ Oánh trở về với vẻ mặt xám xịt, đ/ập phiếu phí xuống bàn: “Bác sĩ bảo mổ tốn ít nhất 200 triệu!”
Tôi khoanh tay: “Tôi đã đoạn tuyệt với nhà này, nói với tôi làm gì?”
Cô ta nghiến răng: “Muốn trốn trách nhiệm? Đừng hòng!”
Mẹ tôi vội xen vào: “Văn Văn, Oánh mới đi làm đâu có tiền…”
Tôi cười lạnh: “Tôi ra trường mới hai năm, lấy đâu ra?”
Bà cứng họng. Tiếng bác sĩ thúc giục vang lên: “Gia đình nhanh quyết định, đừng bỏ lỡ thời gian vàng!”
Mẹ tôi gào lên: “Thôi không chữa nữa! Đẻ ra hai đứa bạc tình như vậy tôi sống làm gì!”
Khương Chỉ Oánh mặt sắt, gi/ật phiếu phí nhìn tôi. Tôi rút thẻ ra: “Tôi chịu 100 triệu.”
Cô ta mắt sáng rực vồ lấy, nhưng tôi thu tay lại: “Nhưng mỗi người một nửa. Thế là nhân nghĩa lắm rồi.”
Khương Chỉ Oánh còn định cãi, tôi quay sang mẹ: “100 triệu này trả ơn dưỡng dục. Từ nay hết n/ợ.”
24.
Dù cha mẹ không thương tôi, nhưng họ đã sinh thành. Tôi không thể khoanh tay đứng nhìn.
Khương Chỉ Oánh gầm gừ: “100 triệu mà đòi dứt n/ợ? Mày chắc còn tiền, nộp hết đi!”
Nhìn bộ mặt tham tiền bất chấp tính mạng cha, tôi thầm cười. Đã không muốn lựa chọn này…
“Hoặc nhận 100 triệu, hoặc không đồng nào. Em không có quyền trả giá đâu Khương Chỉ Oánh.”
Xoảng! Mẹ tôi quỵ xuống, bò đến chắp tay: “Tôi nhận! Đưa tiền mổ cho bố con mau!”
Khương Chỉ Oánh nhoẻn miệng cười, nhìn tôi nói thầm: “Tao thắng.”
Ừ, em thắng. Thắng một gia đình tan nát và cuộc sống bế tắc. Chúc mừng.
25.
Tôi nhìn mẹ ký vào giấy cam kết, từng nét chữ c/ắt đ/ứt sợi dây cuối với tổ ấm. Giờ đây, tôi chỉ là Khương Văn Văn.
Cất kỹ tờ giấy vào ví, tôi thấy Khương Chỉ Oánh định níu tay mẹ nhưng bị né tránh. Cô ta tròn mắt: “Mẹ! Sao thế ạ?”
Mẹ mệt mỏi nhắm nghiền: “Thôi đừng gọi mẹ nữa. Coi như tôi không có con.”
Khương Chỉ Oánh hét lên: “Mẹ nói gì lạ vậy! Không có chị ấy, con là con duy nhất của mẹ mà!”
Tôi quay lưng rời đi, bỏ lại sau lưng màn kịch thảm hại.
