Tôi chịu đựng được.
13.
Chu Mậu Tu đi học cùng tôi, việc anh ấy lục ra một bức thư tình trong sách chuyên ngành của tôi là điều tôi không ngờ tới.
Ngón trỏ và ngón giữa kẹp một phong bì mỏng, màu trắng, bên ngoài vẽ một trái tim đỏ tươi.
Còn có ba chữ "Cho Xuân Hòa".
"Chị gái, đây là cái gì?"
Giọng r/un r/ẩy, âm thanh trầm khàn, đôi mắt đỏ ngầu.
Vừa mong đợi, vừa tuyệt vọng.
Như thể đang chờ tôi lừa dối anh ấy, lại như không thể thay đổi sự thật.
Cả người rơi vào trạng thái vô cùng mong manh.
Tôi nghĩ, một bức thư tình nhỏ bé thế này chẳng cần phải làm ra vẻ tận thế sắp tới, tai họa ập đến, chia ly sinh tử, bị phản bội bỏ rơi như vậy.
"Thư tình."
Tôi nói.
Vươn tay định lấy phong bì từ tay anh ấy, anh ấy đột nhiên giơ cao tay lên. Tôi với tay hụt.
Còn suýt nữa thì ngã vào lòng anh ấy.
Thế là tôi không lấy nữa.
Tôi cúi đầu, giả vờ tập trung vào vở ghi chép của mình.
Phong bì xuất hiện trước mắt tôi, che khuất cuốn vở.
"Số 9 nghĩa là gì?"
Trên phong bì đ/è lên hai ngón tay thon dài với khớp xươ/ng rõ ràng. Móng tay được c/ắt tỉa gọn gàng, sáng bóng.
Đầu ngón tay chỉ vào trái tim đỏ, ngay cả trái tim đỏ vẽ bằng bút bi kia cũng trông sang trọng hơn hẳn.
Tôi đang ngẩn người.
Dương Trừng Khê ở phía trước dựa lưng vào mép bàn chúng tôi, quay lại thì thầm: "Bức thư tình thứ chín, bức thư tình thứ chín của tài tử khoa Văn."
Tôi lấy bút chọc vào đầu cô ấy: "Im đi.
"Chị gái… đã đọc hết rồi à?"
Giọng anh ấy càng thấp hơn, thấp đến mức dường như không còn chút cảm xúc nào.
Vương Vũ Huyên chen vào: "Đọc hết rồi, trả lời hết rồi."
Hai đứa con gái hư chua ngoa này, chỉ sợ thiên hạ không lo/ạn!
"Hừ."
Anh ấy dường như cười nhẹ.
Tiếng cười này rất khẽ, như thể đ/au đớn đến tột cùng.
Nhìn kỹ, trong mắt chàng trai đã lấp lánh ánh sáng, đuôi mắt đỏ ửng.
Trên khuôn mặt trắng trẻo, như ngậm nước mắt m/áu.
Tôi, tôi, tôi thật không phải là người…
Cảm giác tội lỗi dâng trào khiến tôi run b/ắn người.
Tôi phải giải thích.
"Em—"
Chu Mậu Tu đột nhiên đứng dậy, đi thẳng ra khỏi lớp học bằng cửa bên.
Giáo viên trên bục giảng còn đùa một câu: "Ồ, cậu bé không ở lại học cùng chị gái nữa sao?"
Kinh ngạc! Ngay cả giáo viên cũng biết anh ấy sao?!
Cậu bé còn lễ phép đáp lại: "Chào thầy, em có việc gấp, không thể tiếp tục nghe giảng của thầy được."
"Không sao, không sao, đi nhanh đi."
Sự dịu dàng và bao dung của người lớn tuổi này là sao vậy?
14.
Suốt mấy ngày liền, Chu Mậu Tu không chủ động liên lạc với tôi.
Như thể đã tuyệt vọng rồi.
Việc anh ấy đột nhiên không quấn quýt bên tôi nữa khiến tôi có chút không quen, luôn cảm thấy thiếu vắng một cái gì đó bên cạnh.
Châu Ngọc m/ắng tôi là đáng bị ng/ược đ/ãi , Vương Vũ Huyên và Dương Trừng Khê đồng thanh ch/ửi tôi là gái hư, rồi bảo tôi đi tìm Chu Mậu Tu.
Họ còn nói đã nói rõ với bạn cùng phòng của Chu Mậu Tu rồi, họ sẽ bảo với Chu Mậu Tu rằng đây là một sự hiểu lầm.
Tôi không đi.
Anh ấy không nghe giải thích, tôi cậy gì phải đi tìm anh ấy.
Trận chung kết bóng rổ năm nhất, Chu Mậu Tu trước đó đã mời tôi.
Dù sát phút trước khi trận đấu bắt đầu anh ấy cũng không mời lại, tôi vẫn ngồi ở góc cuối cùng xem hết trận đấu rồi lặng lẽ rời đi.
Chẳng qua chỉ là hoàn thành lời hứa trước đó thôi.
Tôi tự thuyết phục bản thân như vậy.
Hoạt động văn nghệ Quốc khánh, tôi như bị m/a ám đeo đôi bông tai ngọc phỉ thúy đỏ đó.
Dù tôi biết, người ngồi dưới không thể nhìn thấy đôi bông tai nhỏ xíu trên tai người trên sân khấu.
Có lẽ tôi đi/ên rồi.
Vừa bước xuống sân khấu, một chiếc áo khoác gió chụp lên đầu tôi.
Chỉ trong khoảnh khắc nhìn thấy một đôi mắt lạnh lùng, bên trong dường như cuộn trào sự gi/ận dữ bỏng rát.
Tôi bị ôm đẩy vào phòng thay đồ nhỏ xíu.
Dường như nghe thấy vài tiếng thở gấp nặng nề, khi tôi gạt chiếc áo khoác ra, chỉ thấy một bóng người thoáng qua ngoài cửa.
Cửa đóng sập lại.
"Chị gái thay đồ trước đi."
Tôi: "…"
Tôi rút tay định đẩy cửa lại.
Gạt bỏ nghi vấn làm sao anh ấy biết quần áo tôi thay ở phòng nào, làm sao anh ấy vào được hậu trường, v.v.
Vì muốn nhanh một chút, động tác thay đồ rất mạnh, đ/ập vào những tấm ván nhỏ kêu rầm rầm.
Vội vàng thay xong, đẩy cửa nhưng không thấy ai, chỉ thấy người ở hậu trường đi lại vội vã.
Nhắn tin hỏi anh ấy ở đâu, cũng không thấy trả lời.
Lại không nỡ gọi điện.
Tôi nén một bầu tức gi/ận về ký túc xá.
Muốn sao thì sao!
Đồ chó má!
15.
Nghỉ lễ Quốc khánh, tôi không định về nhà.
Cùng Châu Ngọc và mấy đứa kia tìm mấy việc làm thêm.
Lâm Bắc bảo tôi trả lại hết thơ tình và tản văn trữ tình anh ấy viết cho tôi.
Có tạp chí đặt viết bài, muốn xuất bản một cuốn sách thực thể cho anh ấy.
Anh ấy nói mấy bài tản văn trữ tình và thơ anh ấy viết cho tôi đều là tác phẩm lớn lúc anh ấy lóe lên cảm hứng, văn tứ tuôn trào, bình thường không viết được.
Tôi nói: "Cậu là tạm thời không viết được nhiều thế, nên lấy đi để chắp vá đúng không?"
"Trả lời đúng."
Anh ấy nhận hết đống phong bì: "Cô đúng là người phụ nữ sắt đ/á, sao không đi tu tiên đi, đoạn tình tuyệt ái."
"Ha ha."
"Viết nhiều thế, chẳng có bức nào làm cô xúc động?"
"Tôi cảm ơn cậu, nhiều bức thư tình thế, có bức nào xưng hô là Liêu Xuân Hòa không?"
Anh ấy mặt mũi nghi hoặc: "Không có sao?"
Tôi nhìn chằm chằm: "Có không?"
"Ồ?" Anh ấy vừa rút giấy thư ra khỏi phong bì, vừa giả vờ rất nghi hoặc rất buồn phiền, "Ăn cơm không?"
"Ăn."
Ăn xong lại đi bộ về trường, nói chuyện suốt đường về ý tứ bài văn, cuốn sách này b/án được bao nhiêu cuốn, tiền bản quyền sẽ là bao nhiêu.
"Cậu thử viết tiểu thuyết đi, kiểu văn nghệ không b/án chạy đâu."
"Cũng phải."
"Đi xem bây giờ phổ biến—"
Một đôi nam nữ trên đường rợp bóng cây khiến lời tôi dừng bặt.
Chu Mậu Tu, và nữ chính.
Tôi nhận ra cô ấy ngay lập tức.
Trong sách có một câu miêu tả về cô ấy: "Xinh đẹp lại ôn hòa, như mặt trời mùa xuân, mang đến hơi ấm cho người xung quanh, nhưng không nồng nhiệt."
Tôi phản xạ nắm lấy tay áo Lâm Bắc kéo anh ấy rẽ vào con đường nhỏ bên cạnh.
"Ơ? Làm gì thế?"
"Im đi."
16.
Tôi cất đôi bông tai vào tận cùng trong tủ.
Không nhìn thì không phiền.
Và muốn đ/ấm mấy quả vào bản thân trước đây đã không kìm được rung động, đ/á/nh ch*t thì tốt nhất.
Quên mất thân phận của mình, quên mất mình chỉ là kẻ qua đường, lại còn thử tranh giành nam chính với nữ chính.
Tốt, kịp thời dừng lại trước vực thẳm, chưa muộn.
Suốt bảy ngày, Chu Mậu Tu không gửi cho tôi một tin nhắn nào.
