Anh cúi xuống, kéo khóa áo cho tôi một cách cẩn thận từ dưới lên tận cổ.
"Bạch Học, em giấu quá nhiều bí mật rồi."
...
Tôi chợt nhớ về câu chuyện cô bé Lọ Lem mẹ từng kể năm xưa.
Tiếng chuông điểm mười hai giờ vang lên, tôi chưa kịp xỏ đôi giày thủy tinh.
Băng qua cơn mưa tầm tã, vội vã rời đi.
7
Không khí náo nhiệt trong quán bar tách biệt hoàn toàn với sự tiêu điều bên ngoài.
An Trường Vy từ xa đã vẫy tay gọi tôi.
"Này, con chó cưng của ta đến rồi."
"Bạch Học, ngoan ngoãn uống cạn chai này cho ta."
Lẽ ra tôi phải c/ăm gh/ét An Trường Vy lắm.
Nhưng nếu không có cô ta, mẹ tôi đã sớm thành người thiên cổ.
"Tôi vừa uống th/uốc hạ sốt, không thể uống rư/ợu."
Tôi ngẩng mắt lên giải thích.
Gã đàn ông ngồi sau lưng cô ta bật cười kh/inh bỉ.
"Không uống thì thôi."
"Viện cớ lắm chuyện."
...
Đó là Tiêu Thần, người đã tỏ tình với tôi hôm qua - thần tượng của An Trường Vy.
Thực ra hôm qua còn có tình tiết nhỏ, hắn lén ép tôi vào tường thì thầm:
"Anh thực lòng thích em. Sợ gì chứ? Làm người yêu anh, anh đương nhiên sẽ bảo vệ em."
Nhưng tôi thẳng thừng cự tuyệt.
Hắn tức gi/ận đến mức không chỉ bảo đó là trò đùa mà còn ra sức hạ thấp tôi.
Như lúc này đây.
"Nghe nói nhà Vy Vy đã quyên góp rất nhiều tiền chữa bệ/nh cho mẹ cô."
"Cô đối xử với ân nhân như thế sao?"
...
Câu nói như châm ngòi cho cơn thịnh nộ của An Trường Vy.
"Nhà tao bỏ ra bao nhiêu tiền cho mẹ mày."
"Uống giùm tao ly rư/ợu mà cũng không xong?"
Tôi không rõ mình bị ép cằm ra sao.
Dòng rư/ợu vàng ối tràn vào cuống họng.
Đầu óc choáng váng, ý thức mơ hồ, tôi loạng choạng nghĩ về viên kháng sinh Lương Hạc Dã đưa - không biết có cephalosporin không.
Tim đ/ập thình thịch, cơn đ/au thắt ng/ực khiến tôi sặc ra ngụm rư/ợu.
"Gọi... xe cấp c/ứu..."
Tôi gượng gạo thốt lên, xung quanh hỗn lo/ạn vì phản ứng dữ dội của tôi.
Nhịp tim tăng vọt nhưng không thể thở nổi, tôi vật vã đụng đổ cả dãy chai lọ.
Vài người bắt đầu nhận ra tôi nói thật.
Tầm mắt chao đảo, trước khi mê man, hình như tôi thấy Lương Hạc Dã gọi điện.
8
"Không... tôi đâu biết cô ấy thực sự sốt."
"Hả? Cô bảo tôi gián tiếp gi*t người?"
"Xin lỗi nhé cô y tá, máy thở cho mẹ ảnh vẫn dùng thẻ đen của ba tôi đấy."
Trong phòng bệ/nh, tôi nghe rõ mồn một cuộc đối thoại giữa An Trường Vy và y tá ngoài hành lang.
Lần giở điện thoại, vài tin nhắn của Lương Hạc Dã hiện lên.
Con chữ lại nhảy múa trước mắt, tôi phải dùng phần mềm chuyển thành giọng nói mới đọc được.
"Về nhà thì báo anh."
"Nhớ đóng cửa sổ, mưa to lắm, đừng nhiễm lạnh."
"Về chưa? Về rồi thì gọi lại."
[Chưa phản hồi]
"Sao không nghe máy?"
[Chưa phản hồi]
Một lúc sau là hai dòng cuối cùng:
"Bạch Học."
"Trả lời anh."
...
Mưa vẫn rơi tầm tã ngoài cửa sổ.
Thực ra tôi biết cách thoát khỏi An Trường Vy.
Lương Hạc Dã cũng giàu có, xuất thân danh giá, du học thạc sĩ nước ngoài, về nước được trọng dụng.
Nếu tôi v/ay tiền anh ấy, chắc chắn sẽ được đáp ứng.
Nhưng chỉ được một lần.
Rồi anh ấy sẽ phát hiện ra tôi chưa từng đọc trọn vẹn "Cộng hòa", cuốn sách mẹ từng đọc cho tôi nghe những lúc rảnh rỗi.
Tôi cũng chẳng hiểu định lý phục hiện Poincaré hay nghịch lý tốc độ Loschmidt mà anh ấy nhắc đến, chỉ đang giả vờ hiểu.
Bởi tôi mắc chứng khó đọc.
Những con chữ trước mắt tôi luôn giằng x/é nhau, khiến tôi chưa từng qua nổi kỳ thi nào.
Tôi là kẻ dối trá đến tận xươ/ng tủy.
9
Anh ấy từng nói, gh/ét nhất là kẻ lừa gạt.
Cuối cùng tôi vẫn quyết định v/ay tiền Lương Hạc Dã.
Nhưng khi gọi điện, miệng tôi cứng đờ không thốt nên lời.
Ngược lại anh ấy cười trước.
"Bạch Học, anh đang ở hội nghị học thuật, mọi người đợi anh vào hội trường."
Tôi bối rối: "Vậy em cúp..."
Giọng anh vội vã c/ắt ngang:
"Đừng cúp máy."
"Em hiếm khi chủ động gọi anh, anh phải trân trọng chứ."
...
Tôi chợt nhận ra mấy ngày qua đã hờ hững với anh.
Siết ch/ặt ống nghe, tôi gọi tên anh:
"Lương Hạc Dã."
"Ừm."
"Anh yêu em không?"
"..."
Tôi mong anh do dự, tránh né, nói rằng còn quá sớm.
Nhưng đáp lại là sự nghiêm túc:
"Anh nghĩ... anh rất yêu em."
Tôi từ từ ngồi thụp xuống, tim đ/au nhói.
Nếu thứ anh yêu chỉ là lớp vỏ giả tạo của em thì sao?
"Bạch Học."
"Anh đang ở Berlin."
Giọng anh trầm ấm vang lên.
"Em biết không? Đêm nào anh cũng nhớ em."
"Anh trò chuyện với vầng trăng nơi đây."
"Nó nói với anh về mặt trời, còn anh kể với nó về em."
Anh không biết rằng càng nói thế, tôi càng nức nở.
Càng sợ sẽ đ/á/nh mất anh.
Đến khi anh nghe thấy tiếng nấc:
"Em đang khóc?"
"Đừng khóc nữa."
"Em yêu, nghe lời anh nào?"
Lời dỗ dành vô cớ.
Tôi vội cúp máy.
Cả người như lạc vào giấc mộng tuần hoàn, không tỉnh dậy được nữa.
Điện thoại hiện tin nhắn mới:
"Cầu vồng treo cao tít tắp, chẳng ai chạm tới được."
...
Đó là câu thơ của thi nhân người Mỹ thế kỷ XX.
Câu tiếp theo là—
"Anh nhớ em, nhưng không thể nói thành lời."
10
Không thể mở lời v/ay tiền Lương Hạc Dã, tôi tiếp tục làm công cụ cho An Trường Vy.
May thay, anh ấy vẫn ở nước ngoài, cho tôi thêm thời gian chuẩn bị tinh thần.
Tối thứ Sáu, An Trường Vy lại bắt tôi tháp tùng dự tiệc từ thiện.
Vai trò của tôi rất đơn giản: làm nền cho cô ta tỏa sáng, và—
Uống rư/ợu thay.
Tôi đã quá thành thạo nhiệm vụ này, cô ta thích hạ nhục tôi trước mặt các thượng khách.
Kể tôi là con n/ợ, khoe khoản tiền c/ứu mạng mẹ tôi.
Tôi mặc kệ, vì đó là sự thật.
Con người như tôi, cả đời chẳng thể chạm tới giới thượng lưu.
